Hoy en "El pequeño teatro de los libros"

El 19 viernes en la Librería "El pequeño teatro de los libros" en la c/ Silvestre Pérez nº 21 sobre las 21.30 horas recitarán Alba González, Héctor Gómez Navarro, Laura Casuelles e Inmaculada Luna.

Día 18 de diciembre poesía en la Universidad

El próximo jueves a las 11:30 en el salón de actos de la Biblioteca María Moliner tendremos un nuevo encuentro del ciclo "Este jueves, poesía". Tres colectivos, tres, nos acompañan: Hesperya (Oviedo, con Alba González y Héctor Gómez Navarro a la cabeza), Zombra (Zaragoza, con Daniel Rabanaque) y la gente de Eclipse (Almudena Vidorreta y Miguel Serrano que presentarán el nº 11 de la revista).

El 19 viernes en la Librería "El pequeño teatro de los libros" en la c/ Silvestre Pérez nº 21 sobre las 21.30 horas recitarán Alba González, Héctor Gómez Navarro, Laura Casuelles e Inmaculada Luna.

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HÉCTOR GÓMEZ NAVARRO








Notas de él, (Gijón 1983) siempre mira hacia el sur, porque Perú siempre es casa. A punto de licenciarse en filología hispánica por la Universidad de Oviedo, formó parte del grupo poético Versativa y, desde su origen, de la coordinación de Hesperya, donde ha publicado poemas, relatos y artículos.





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POEMA


Si un día no estuviese

Si un día no estuviese,
soplaría en el viento para llevar
todos los gorriones del mundo a tu ventana.

Desde el lugar adonde el tiempo me lleve,
llenaré de caricias las calles
para que tú las encuentres cada día,
con mi aliento te abrigaré para que el frío
no se lleve de esta tierra
el color de tu mejillas,
sembraré
en tu mirada
el brillo de una esperanza que se confirma,
encenderé en la costa de tus ojos
los faros azules de la alegría.

Si un día no estuviese,
haría sonar un teléfono en una calle desierta
para que mi voz de otro mundo te dijese
mañana
es el mejor día de tu vida.

Cuando me marche, viviré
en los planetas de tu sonrisa.
Búscame en las playas
y en el amanecer del puerto.
Cuando me marche, viviré
en las calles desnudas de tu sueño.



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ALBA GONZÁLEZ SANZ


Bio-bibliografía
Nací en Oviedo en 1986 y hasta finales de 2007 viví y estudié allí. Actualmente resido en Madrid, con mis estudios de Filología Hispánica como excusa para el viaje. Coordino el proyecto Hesperya, colectivo, revista y proyecto editorial homónimos que un grupo de amigos creamos en 2006 en la Universidad de Oviedo. He trabajado en prensa local asturiana y escribo en el blog de reseñas La Tormenta en un Vaso. Mis poemas han aparecido primeramente en la revista Hesperya (porque todo el mundo tiene un pasado en la EGB que es mejor olvidar), también en Bar Sobia (Córdoba, 2007) y en Mephisto (UCM, 2008). Antes de verano saldrá publicada una antología de narradores asturianos en la editorial Laria de la que formaré parte.




POEMAS

Anárquica distribución de elementos
Una autobiografía es la suma de las mentiras que se pueden contar.
Yo soy tres elementos en desorden:

la niña participando en pruebas de cross,
sin poder dar marcha atrás, saltar la cinta, detener el paso;
la niña que odia el deporte porque en él no se puede perder

la adolescente acomplejada por no ser bonita,
lista sí, pero con las piernas demasiado grandes;
piernas que ni siquiera me sirvieron para correr

la mujer (joven, oscura) que aún fuma a escondidas,
elige los libros que quiere leer, la forma de abrocharse las camisas, la barra de labios;
las agujas del reloj decidiendo por ella sus pasos inseguros.

Mi autobiografía es la suma de las veces que mentí,
las que lloré,
las traiciones y soledades que vi a mis pies,
que regué en silencio.

Mi autobiografía es un fracaso inicial, la certeza de la muerte.
Asumir el absurdo para ver
los estragos que en vosotros causa la esperanza.




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La abuelita de mentira sostuvo mis primeros balbuceos
al pie de una cocina de carbón.
Luego, en la muerte,
la viudez se resumía en esos zapatos bajos,
poco tacón,
punta redondeada y los hijos
que los miran por no observar
el féretro.

Mi madre, mi hermana y yo sentadas
seis bancos detrás, en diagonal.

Y llorábamos.
En el pueblo las querencias se distinguen de la sangre
por los bancos en la iglesia;
el derecho a dolerse
entre la estanquera y el señor del pan.


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LAURA CASIELLES

BIO-Biografía

Nací en Oviedo en el 86. luego viví dieciocho años en un pueblo cercano: aprendí a leer con las letras magnéticas de la nevera, a escribir por hija única, a viajar por las ganas de huir volando. música y danza para las horas extraescolares. ahora vivo en madrid. estudio periodismo y estudio filosofía (la razón oficial para la mezcla es aprender a hacer las preguntas que importan). de lo que garabateo, poco se hace público. al acabar la escuela, capitalismo literario para un premio en el concurso de redacción de coca-cola. y en adelante, me fue bien al terminar un cuento convocado por alfaguara, al escribir de grecolatinos para el certamen forum y al especular en la II olimpiada asturiana de filosofía. aunque fueron más relevantes los relatos por los que me escogieron para participar en la ruta quetzal, primero, y en una mucho más aventurera ruta inka al año siguiente. más recientemente, mi relato "monstruos" navegó por una antología (de autores cubanos y asturianos) que titularon dos orillas. un mismo mar. y cada dos meses, hago aparecer algo en hesperya, una revista que dan a luz algunos amigos que siguen por las tierras del norte. de bar sobia, en el segundo. por lo demás, guardo las aficiones de la infancia. escribir, leer, viajar: para qué otra cosa. de cuando en cuando un saxofón, una cámara de fotos o la seducción de algún idioma extraño. lástima que no me enseñaran a pintar.

POEMAS

Amé una vez a tres hombres
con igual nombre. A mi favor diré
que era un nombre
común; y en mi contra,
que jamás confesé a los primeros
cuándo fue patrimonio del otro.

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Maldigo a las lolitas
que llegaron antes. A Marina,
que te ató a tu cama y nunca pude
romper esos lazos de sangre;
al tipo de Arizona que te enamoró lejos de Memphis,
a la mujer que hablaba en vez de besar.

Maldigo a las lolitas
que soñaste tan fuerte,
que quedaron reflejadas
en la pared que le queda a la cama
al otro lado.

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Cada relación estropea la siguiente.
Uno aprende las cautelas que proceden y luego
cuando ha cambiado el viento
trata de aplicarlas sin que acierten.

Y siempre piensa que a va huir el que quiere quedarse,
se hace esquimal con el Caribe,
evita las palabras exactas que se querrían oír.

Es la venganza carcajada de los celos proyectados hacia el frente.


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INMACULADA LUNA

Bio-bibliografía

Inma Luna (Madrid, 1966) es periodista. En poesía ha publicado El círculo de Newton (Baile del Sol, Tenerife, 2007), Nada para cenar (LFC Ediciones, obra ganadora del Premio Local de Poesía Villa de Leganés 2005) y ha participado, junto a Uberto Stabile y Antonio Orihuela en la antología De ronda en ronda, antología itinerante de poetas españoles en México (Ediciones del Ermitaño –México- y Baile del Sol –Tenerife-, 2007). También está presente en la antología Poesía y ética, de la colección “Voces del Extremo”, Fundación Juan Ramón Jiménez, Moguer (Huelva), 2005.Ha colaborado, asimismo, con las revistas literarias Alex Lootz, Minguante, La hamaca de lona, Piedra del molino, Sulscrito, Nayagua y The Chidren's Book of American Birds. Vinalia Trippers ha seleccionado algunos de sus versos para el suplemento Poesmash.En lo que se refiere a relatos publicados en libros colectivos, señalar El hombre del butano, Editorial Universidad Complutense de Madrid, La vida en común, Editorial Catriel, El empleo, Editorial Ayuntamiento de Getafe, Las mujeres no tienen que machacar con ajos su corazón en el mortero, Patrañas Ediciones, y La ciudad de los muertos, Revista Literaria Volandas (Punta Umbría). Algunos de sus textos han sido traducidos al portugués y al italiano.




POEMAS



Ni nadie

Nadie me conoce.
Ni mi psiquiatra.
Ni la alcachofa de la ducha.
Ni mi taza de café.
Ni mis pestañas.
Nadie sabe nada de mí.
Nadie me ha descubierto todavía.
Ni mis sujetadores.
Ni mis bragas.
Ni mi pinza de depilar.
Nadie se asoma a mis zonas estrechas.
Nadie sabe encontrarlas
Nada me araña.
Ni mi cepillo de dientes.
Ni los chicles.
Ni los vasos de leche desnatada.
Nada entra en mi cuerpo.
Todo lo cruza.
Todo pasa de largo.
Como el viento en las casas con dos puertas.
Nada se lleva nada.
Nadie.


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Palabras como acto inevitable

En el gesto diario del beber de las plantas
está cada palabra que escribo para ti,
para ti y para todos.
La punta de la lengua que se quemamientras hago el café,
cuando me pillo un dedo con la puerta
y la uña morada golpea el azulejo
con la rabia del que se sabe indefinidamente postergado.
Más tarde ya no pasará el tiempo;
cuando nos levantemos por la noche
con sensación de miedo detrás de las orejas,
mintiendo que dormimos,
pensando en nuestras cosas de mayores.
Pero ahora se me llenan las líneas de palabras
que precisan un mínimo trazado,
una iluminación remota
para ser lo que son:
razones saturadas
que se vierten por los cuatro rincones.
Apenas soy capaz de saludarles,
con este olor a grava que siempre nos recorre,
con las ganas ilógicas de quedarnos sentados
enfrente de las penas de los otros
sin saberles llegar,
sin saber qué decir a sus vacíos
que son exactos a los nuestros,
las mismas muertes y los mismos desastres
pero pintados con otra gama de colores.
Todo es como un choque,
la vergüenza de los que nos creemos
que somos dueños de nuestros albedríos.
Demoramos las restas
para que no se queden las manos tan inútiles
delante de los hijos
que sabrán -al final- que no sabemos
cómo ha pasado esto
con lo hermosa que estaba la parcela
cuando nos trasladamos a vivir.

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