Los jueves Poesía en el páramo

El día 2 vuelve Este jueves poesía en la Universidad

2012-01-31T14:23:00.008+01:00

El próximo jueves, día 2 de febrero, vuelve el ciclo de "Este jueves poesía en la Universidad" en la sala de Juntas de la Facultad de Filosofía y letras de Zaragoza a las 19.30h con la dirección de Ignacio Escuin y los escritores Julio José Ordovás y Alfonso Armada, siendo el moderador Luis Navarro.

Organiza Vicerrectorado de Proyección Cultural y Social Colabora Candy Warhol, Librería Antígona, Facultad de Filosofía y Letras.

Julio José Ordovás nació en 1976 en Zaragoza, ciudad en la que reside. Articulista y crítico literario, publicó en 2004 Días sin día (Xordica), la primera entrega de su diario, a la que siguió En medio de todo (Eclipsados, 2010). Ha publicado también un libro de viajes aragoneses, Frente al cierzo (BArC, 2005), una selección de sus columnas, Papel usado (Eclipsados, 2007), un acercamiento al misterio femenino, Nomeolvides (PUZ, 2008), un libro de poemas, Una pequeña historia de amor (Isla de Sistolá, 2011) y Pepe Cerdá ( Entre dos luces ) (Eclipsados 2011 ).

POEMAS:

Rendiciones

Cuando se quedaba sin argumentos
me decía, quitándose la ropa.
"Está bien. Tú ganas".
Y yo me rendía a sus pies,victorioso.

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La tormenta perfecta

Nunca nos poníamos de acuerdo,
obstinados en llevarnos la contraria.
Es verdad que hubo días de tregua,
como la noche que hicimos planes para los próximos cien años:
una casita de chocolate perdida en el bosque,
un niño que tendría tus ojos y llevaría mi nombre,
un crucero galáctico con escalas en Venus, Saturno, Marte y Plutón.
Cenamos con la tele apagada y el vino de las grandes ocasiones,
brindando por la continuidad del alto el fuego.
Me había quedado sin tabaco, bajé corriendo al chino
y cuando volví me sorprendiste con la música a oscuras,
el vestido en la alfombra, los zapatos señalando la ventana abierta
y la luna encharcada a tus pies.
Fue un buen polvo, uno de los mejores.
Maullabas a gritos con la espalda erizada.
Después sacaste la manta y recogiste las copas.
Nos dormimos contando las estrellas.
Como cada sábado, nos despertó el perro de la vecina.
Hasta que el sol nos echó de la terraza no dejaste de ronronear.

El otoño llegó a primeros de agosto.
Descenso notable de las temperaturas.
Fuertes rachas de viento y lluvias
generalizadas en toda la península.
El hombre del tiempo lo había advertido
y nadie le hizo caso.
Me irritaba aquel tipo, con su sonrisa postiza y sus corbatas chillonas,
repitiendo una y otra vez las mismas palabras, los mismos gestos.
Un día muy negro
amenazó con la posibilidad de que una tormenta perfecta
asolara la costa gallega y el litoral cantábrico.
Me pareció un presagio
y quise cambiar de canal. Compréndelo. ¿Qué otra cosa podía hacer?

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Mediterránea

Más de un año después
he vuelto a nuestro restaurante favorito,
donde cenábamos cada vez que teníamos algo que celebrar.
Han reducido la carta
y la nueva camarera no te habría gustado.
La chica con la que iba,
que tampoco te habría gustado,
ha pedido un plato de chipirones.
Tu plato.
Quería que lo compartiéramos
y ha insistido mucho en que al menos lo probara,
Al final le he dicho que era alérgico a la tinta.
Se ha reído y no ha insistido más.
Es una chica lista y seguramente
ha preferido no saber.
Acabo de vomitar la cena.
La chica está durmiendo en mi cama.
Ronca un poco, igual que tú.

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Alfonso Armada, nacido en Vigo en 1958, ha trabajado en los diarios Faro de Vigo, El País y ABC. Ha cubierto el cerco de Sarajevo, el genocidio de Ruanda y eventos de toda índole en países africanos como la República Democrática del Congo, Liberia, Angola, Mozambique, Sudán o Somalia, y era corresponsal en Nueva York cuando se produjo el ataque contra las Torres Gemelas. Ha publicado Cuadernos africanos (1998 y 2002); España, de sol a sol (2001) y El rumor de la frontera (2006), ambos con fotografías de Corina Arranz (2001), Diccionario de Nueva York (2010), todos en Península. También Nueva York, el deseo y la quimera (Espasa Calpe, 2007), con Gonzalo Sánchez-Terán, El silencio de Dios y otras metáforas. Una correspondencia entre África y Nueva York (Trotta, 2008). También ha escrito teatro y poesía, y ha obtenido numerosos galardones.

Poemas:

Los Temporales

Una casa donde la marea no cubra los tobillos y la voz
una casa donde te pueda decir con el lenguaje de los mudos:
aquí estoy, soy yo, niño perro de los ojos áridos,
aquí tengo un antiguo dolor como una mecha
y aquí una cintura de guardar cuerdas corrompidas
y aquí una cenefa y una camita que era azul y mentirosa
y aquí un mapa, mi padre convertido en ceniza mi madre
convertida en
hierbabuena
y aquí tengo siete gritos de siete cumpleaños y siete agonías
de siete
cerdos sacrificados
y un peral y un cerezo en flor y un astillero lleno de estopa
triste,
pero también grúas luminosas, un mar que lame barcos,
y una caracola que te copia los pechos
y un calendario de tinta china
y un largo abrazo de niño ciego
que cabe en el abecedario, pero no en los sueños.
Aquí es donde se escucha el temporal,
y donde cuando te miro te miento y cuando te miro no te
miro
y en estos brazos que no son de castaño ni de boj
dibujo un bosque
y el tren de mercancías es casi humano,
mi cuna, la que rompo en pedazos con un hacha de miedo,
la que me sirve para cortar la leña y cortarme los tobillos,
para que no los moje la marea.
Porque tenía mucho miedo del aguacero.

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Central Park, una oración

Quedan brochas de nieve
y una fina capa
tensada por el frío
en el estanque:
nadie patina.
La tarde esparce ardillas de rabo tan frágil como el hielo,
pero menos letal.
Levanta las dos manos como para rezar
mientras espía mis movimientos
como si yo fuera Daniel Boone:
sólo entonces acierta con un mendrugo
se lo lleva al hocico
y huye tronco arriba,
como la tarde
y el mal.
Ya no rezo,
descifro el teléfono móvil
y el océano Atlántico es como ayer.
Pasa un anciano ciclista
disfrazado
un transistor sobre la parrilla de las novias
inunda el atardecer:
el New York, New York
del más engañoso Frank Sinatra.
Como el que más.
Pero a fuerza de mentiras
nos hemos ido acostumbrando a la verdad.
El sol entibia las manos tendidas de los árboles,
que rezan como ateos:
sin que nada enturbie su belleza:
tantas minuciosas ramas
y tanto por hacer.
Dios se moja en el gran reservorio
donde los patos de cabeza verde y de cabeza gris
se zambullen ante nuestra innecesaria compasión.
Camino con las manos en los bolsillos
y me cruzo con atletas
de todas las ansias.
Su vida y la mía no se tocan.
Pero nadie parece lastimarse
a esa hora en que un sol de invierno
dulce y perdurable
como la blancura de la nieve en los canteros
hace estragos de la tarde.
Que nadie ruegue por nosotros,
que nadie nos perdone
porque hayamos resistido
sin cadáveres de ardillas
en la mochila de la razón.

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¿Para qué sirven los trenes?

¿Para qué sirven los trenes?
Para ser bombardeados por la aviación justiciera.
Para volver a leer Opiniones de un payaso.
Para asomarse a los viñedos,
a los campos sembrados,
a los cerezos que mudan de piel como las cobras.
Para desplegar mapas de colores,
atravesar fronteras.
Para besarnos como cuando éramos novios.
Para enseñarle a los hijos el estado de las cosas,
el curso de los ríos.
Para saborear el tiempo,
volver a caminar sin prisa por el mundo.
Para coser paisajes,
estibar tortillas, comprar memoria,
qué vida se esconde tras cada ventana encendida.
Juntar las manos,
pegar la nariz al vidrio,
leer constelaciones.
Para que llegue la noche, llueva, estemos solos.
Para que los revisores nos miren a los ojos y el invierno
juegue su partida.
Para que nos acune una madre de hierro.
Para volver a confiar en las máquinas,
para escribir caligrafía en una carilla de traviesas,
para que el humo suba al cielo.
Para volver al mar,
cuando la infancia no terminaba en la muerte.
Para ser bombardeados por aviones justicieros.

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Este jueves 12 poesía en la Universidad...

2012-01-08T16:00:00.005+01:00

Vuelve este jueves poesía en la Universidad con los poetas Nuria Ruíz de Viñaspre y Jesús Soria Caro el día 12 a las 19.30 en la sala de juntas de la Facultad de Filosofía y letras de Zaragoza con Nacho Escuin como maestro de ceremonias y Eduardo Fariña de moderador...

Nuria Ruiz de Viñaspre es una escritora española en lengua castellana nacida en La Rioja (1969) y residente en Madrid. Ha intervenido con producción propia en diversos Festivales de Poesía. Algunas de sus obras han sido traducidas al portugués, al inglés, al persa y al armenio. Parte de su obra se puede encontrar en revistas literarias como Texturas, Babab, El invisible Anillo, Ariadna, Espéculo, Cuadernos del Lazarillo, Cuadernos del Matemático, Dulce Arsénico, Es hora de embriagarse, Alora, la bien cercada, Fábula, así como en otras tantas disponibles en internet. Está incluida en el Diccionario de Autores de la Cátedra de Miguel Delibes
Ha sido finalista en diversos premios de poesía. En 2004 ganó el Premio de Poesía de Ciudad de Tudela.
Obras:
El mar de los suicidas y otros poemas Huerga y Fierro, 1999.
Desvaríos subterráneos, Editorial Devenir, 2001.
Ahora que el amor se me instala, Editorial CELYA, 2003.
El campo de tus sueños rojos, versión bilingüe portugués, Editorial AC Mañana es Arte, 2004.
"La geometría del vientre" 2009
"El pez místico" Olifante Ediciones, 2009
"Tablas de carnicero" Luces de Gálibo Editorial, 2010
Inclusiones en antologías :
De la A a la Z. Diccionario Universal bio-bibliográfico de autoras del siglo XX. `Aconcagua Publishing & Kira Edit., 2003,
Me chifla la poesía. Antología poética didáctica para alumnos de la ESO y Bachiller. Editorial CELYA
Antología La Otra Voz. Poesía femenina 1982-2005, Ediciones 4 de agosto de 2005
Antología Poesía 2007. La palabra desierta Literaturas.com

POEMAS:

TABLAS DEL CARNICERO

PÁG 28

la sospecha de su muerte
ni crece ni decrece
la espera asfixia la propia ambigüedad
del camino confuso de su boca
su estómago reposa en el eje de una báscula
y ahora toda ella es esfera acuosa de silencio
es hora de contar la desesperanza
de romper el hielo para diluir la espera
de disolver otras redes de tortura
ayer su cabeza predecía su huida
pero ahora yace acomodada e inédita
en esta balanza de imaginería antigua

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PÁG.46

¿seguiremos comiendo hígado?
dicen que es el órgano interno más grande
y que puede llegar a pesar varios kilos
dicen también que en cada cien gramos
de hígado de res
hay cuatro gramos de carbohidratos
con una luna de cuchilla corva
como una luna guillotina suspendida en aire
tramaron el corte limpio en la oscura tarde
ya lo hacía antaño el cirujano
y como el carnicero —más mugriento—
poda la carne en su jornada
con ese acunado láser de cuchillo
separaron limpiamente la carne de tu hueso
para sazonar lo uno y degradar el resto
pero recuerda que en esta tundra de hambrientas bocas
tú eres lo que comes
por eso por eso la osificación
será siempre nuestra herida más elocuente

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ERA TANTA LA NOCHE

I

DE nuevo la esperanza en un ir y venir
de nombres, figuras, rostros y rasgos,
todos en tu memoria
-gigantesco jardín de péndulos-
Y de nuevo también
el frágil pájaro de la duda.
Hasta que toda la luz del mundo
ilumine el trapecio de tus brazos,
y en ese arco dibujado,
la vida nueva, que irá llegando.

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FANTASMAS AZULES

EN el campo de mis sueños rojos
Fantasmas azules han invadido mi cuerpo
Y su aliento azul me roba las venas
Que ayer a la tierra me ataban
En un muro blanco como sepultura
Nos tumbamos para contemplar estrellas
Sus manos pisaron mis manos
Sus ojos mi cuerpo lamieron
En el campo de los sueños rojos
Llovieron plumas
Como un manto me cubrieron
En la sepultura de barro
Sus cóncavos picos se volvieron nobles
Fantasmas azules con formas de pájaro
Liberados de la jaula del cielo
Sin alas
Visitaron ayer mi azul mente
Hasta que mi sombra
Quedó derramada por el suelo

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Jesús Soria Caro: Poeta y viajero, profesor de secundaria, actualmente elabora una tesis doctoral sobre la “Herencia de la modernidad en la poesía contemporánea”. Obra literaria: The end ( Primer premio Poesía Delegación Gobierno), Aqua, Zaragoza, 2008) antologado en Noreste, (Zaragoza, Eclipsados, 2004). Y en Ocultación transitoria, (Zaragoza, Rolde, 2006).Ha publicado también poemas en las revistas Eclipse y Turia, recientemente ha aparecido en la revista El perro blanco.

Artículos y crítica: Es autor de los artículos “Muerte y vacío en la poesía española, italiana y eslovena contemporánea”, Verba hispánica, Ljubliana (Eslovenia), media print, 2007. “ Poesía y compromiso: de la modernidad a la posmodernidad” Interliteraria, XIV, Tartu (Estonia),Tartu university press, 2009. “ Miguel Labordeta: ¿Identidad ontológica de la nada? ( Turia, número 96 2011) También es autor de artículos sobre géneros y temas cinematográficos publicados en la revista Eclipse.

POEMAS:

Cuestiones de silencio

¿Son las calles con su ruido
la mejor canción del olvido?

¿Son las horas de la vida
una espera en la casa
de citas con la eternidad
de la nada?

¿Son los cuerpos
y su sabor de olvido
el mejor alimento
para unos ojos
cegados por la marcha
de la luz perdida
en su sombras?

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Entre todos

Entre todos dirán que se fue buscando
silencios entre palabras vacías.

Pensarán que abandonó la memoria
de la luz arrojando preguntas entre ruinas.

Inventarán verdades de sombra creyendo reconocer su voz
gastada por la nada.

Olvidarán el olvido recordado de dictaduras
de ausencia y deseos sin invierno.

Ignorarán que marchó buscando lugares
sin tiempo, intentando encontrar
un horizonte en otra mirada.

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La memoria

Hormigas veloces en un grito sin voz
¡Cantad un tiempo de sangre
sin discursos!

Insectos de sueños escritos
en el texto de la vida
¡entended las ejecuciones
de los maestros de realidades.

¡Robad todos al destino
la marca de su olvido:
la memoria sexual
de la historia!

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Este jueves Poesía en la Universidad el Viernes 16

2011-12-13T23:42:00.006+01:00

Este viernes 16 a las 19.30 en la sala de juntas de la facultad de Filosofía y Letras de Zaragoza junto a Nacho Escuin como organizador y los poetas Magdalena Lasala y Rafael Saravia habrá una nueva sesión de Este jueves poesía en la Universidad...pero en viernes...

MAGDALENA LASALA es Poeta y Escritora nacida en Zaragoza, cuya trayectoria literaria se une al propio proceso personal, construyendo así la particular filosofía existencial de la autora.

De temprana vocación literaria y vinculada al Teatro desde su juventud, abandonó sus estudios de Derecho para cursar Ciencias de la Información, Psicología humanística y Filosofía, al tiempo que culminaba su formación en Arte Dramático, Canto y Declamación, estudios y experiencias que volcará como finalidad primordial en la escritura.

Desde su primera publicación, datada en 1987, con más de treinta títulos publicados hasta la fecha y una producción que abarca géneros como la Novela, el Relato, el Ensayo, la Dramaturgia, la Poesía y la Fábula, siempre gozando del reconocimiento del público y el elogio de la crítica, ha consolidado una firme carrera literaria de indiscutible calidad que goza de eco en Europa y América latina.

Especializada en la Edad Dorada de al-Andalus, es autora de una exitosa y celebrada producción literaria en Novela Histórica que le ha procurado un lugar preferente en la Narrativa Histórica de nuestro país, con títulos como “La Estirpe de la Mariposa” (1999), “Moras y Cristianas” (1998, en coautoría), “Abderramán III, El gran califa de al-Andalus” (2001), “El Círculo de los muchachos de blanco” (2001), “Almanzor” (2002), “Walläda La Omeya, La última princesa del esplendor andalusí” (2003), y “Boabdil. Tragedia del último rey de Granada” (2004), todas ellas con varias reediciones, obras que se han convertido en referencia obligada para estudiosos y amantes de la historia de nuestro pasado andalusí, y que cuentan con difusión y traducciones en Alemania, Suiza e Italia. Fue finalista del premio nacional Alfonso X El Sabio de Novela Histórica en su edición de 2002.

Su voz lírica como poeta enlaza con las raíces clásicas del misticismo español y la poética amorosa cortés. Ha publicado entre otros los poemarios: “Frágil Sangrante Frambuesa” (1990), “Seré leve y parecerá que no te amo” (1992), “Sinfonía de una Transmutación” (1995), “La Estación de la Sombra” (1996), “Cantos de un Dios Seducido” (1998) “Todas las copas me conducen a tu boca” (2000) y “Los nombres de los cipreses que custodiaron mi ruta” (2004). Sus textos poéticos han sido traducidos al francés, inglés, italiano, checo, búlgaro y alemán, incluidos en diversas Antologías de Poesía Española publicadas en Europa y utilizados como soporte para creación de obras musicales, escénicas y de danza, colaborando con artistas como los compositores Antón García Abril, Gabriel Sopeña y Luis M. Giacoman entre otros.

Es autora asimismo de una seleccionada producción en Prosa poética, con textos, fábulas y cuentos filosóficos para la autorreflexión, como "Fábulas de Ahora"(2000), recomendado como lectura educativa para escolares y "Lo que el corazón me dijo"(1997), de gran éxito entre el público por su valor terapéutico y con varias ediciones en su haber; es conferenciante habitual y colabora en medios periodísticos y literarios. Fue galardonada en 2003 con el Premio Búho a la trayectoria artística y literaria que otorga la Asociación Aragonesa de Amigos del Libro.

Poemas:

QUE SE ABRAN LAS PUERTAS

de la casa donde el amor creyó
ocultarse de la vida
que caiga su muralla, la que me guardó
de ti, salgo a tu tormenta
te estoy llamando, muéstrate a mí
muéstrame el designio que decidiste
para mi estúpido amor.
No he seguido tus huellas
¿o sí? ¿dónde me conociste, por qué
tomaste mis manos para estrujarlas
con tu fuerza
y me arrebataste las suyas
dios celoso del amor
que no quise darte a ti?

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DESPÓJAME TAMBIÉN DE TI

si ya me arrojaste de tu cuerpo
si ya me despojaste de cualquier esperanza
por tu piel
arrójame también de tu sueño
échame de tu noche
de tu sombra empecinada
en seguirme hasta mi espejo,
de tus manos buscándome entre las grietas
de esos muros que iban a protegerte,
échame de ese silencio que atrapa el eco
de mi ruego, despójame de ti
tálame, arruina mi ladera, desnúdame
de tu flor de octubre, de tu verano
sobre el lecho,
usúrpame tu imagen alumbradora, arranca
de mí
el suspiro que me entregó tu aliento
desposéeme de tu idea
despuéblame de tu amor, vacía mi casa
de tu nombre
arrójame
a la venturosa hoguera donde arde
el esqueleto de la gaviota
que viste posarse conmigo
en aquella playa.

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PRONUNCIA LISBOA SIN SEPARAR

tu boca de la mía,
cómete las vocales tremolantes de mi lengua,
cómete mi vida yacente en sus colinas,
yo deshojaré sus horas atravesando
los puentes hasta ti
y lloveré sin pudor hasta cubrir las calles
con tu búsqueda.
Muero de amor como Lisboa
muere de esplendor en sus plazas,
ardo por dentro
porque deseo arder con tu cuerpo de caracola
entre despojos de memoria
a la sombra de jacarandas en flor.
Lisboa es un incendio de llamas negras
pero sueño que deletrees la plegaria
de un suspiro
y que bebas mis lágrimas
como elixir de tu victoria.
Yo besaré los promontorios y las esquinas,
amaré los imposibles azulejos
y los laberintos floreados de su primavera,
sentiré que has llegado
en las notas blancas de aquel violín
sobre el Tajo,
gaviotas coronando la osadía de su ocaso,
y un piano de pronto,
con punteos de torero salpicando los tejados
inmortales, bajando a besar el mar
que quiere hacerse vivo
pero no puede.
Sólo tu boca de habanera,
sólo tu luz inflamada de rosas y liláceas,
sólo tus olas y tus derramadas crestas de espuma merecen la quimera de Lisboa.

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Rafael Saravia.- Poeta, editor y fotógrafo. Nace en Málaga en 1978. Reside en León desde su infancia. Fundador del Club Cultural Leteo y Ediciones Leteo. En el ámbito literario, ha colaborado con diversas publicaciones nacionales e internacionales (Ágora, Cuadernos Hispanoamericanos, Turia, Nayagua, The Children´s book of american birds, Entrelíneas, Punto de Partida –UNAM-, etc) así como en recitales (España, Portugal, Brasil, Italia, etc) y páginas web. Tiene publicado el libro de poemas "Desprovisto de Esencias" (Renacimiento, 2008), “Pequeñas conversaciones” (Amargord, 2009) y "Llorar lo alegre" (Bartleby Editores, 2011). Participa en las antologías “Novilunio” (1998), “Petit Comité” (2003), “Antología del beso, poesía última española” (Mitad Doble Editorial, 2009), “A Pablo Guerrero, en este ahora” (Ed. El Páramo, 2010) y "Por donde pasa la poesía" (Ed. Baile del sol, 2011). Suya es la edición y el prólogo del libro “El río de los amigos, escritura y diálogo en torno a Gamoneda” (Calambur, 2009). En el ámbito fotográfico ha desarrollado diversas exposiciones individuales y colectivas.

Poemas:

CARTA DE BUENAS NOCHES

Me gustas entre otras cosas porque sabes alcanzar;

porque buscas huecos vacíos, abrazas,

porque aplastas tu magia

contra mi intento de magia

y el mundo sigue casi igual.

Me gustas, entre otras cosas,

por tu exceso de excesos.

Porque sabes no elegir y suave,

con las manos bien entendidas entre sí,

me recorres sin premura,

sin moldura aparente,

haciendo de mi cuerpo un sube y baja

a modo de carretera curva,

temiendo el decisivo impacto.

Es entonces cuando,

aplaudiendo el intento,

los párpados se bajan,

se besan las pieles y,

muy adentro y muy afuera,

se hace sábana cómplice el silencio.

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MÁRTIR EN VIDA

Sale cada mañana con su capa de estuco bien aplicada,

con su altiva menudencia,

rozando con sus pechos las tristes papeleras.

Sale con sus dolores bien abrochados,

con la urgencia del libro cerrado,

con la voz corrompida en el silencio,

sale con su dosis de impotencia,

sale presa de su noche mal zanjada.

Y entro yo,

recluso número once,

fiel paciente de sus tremendeces,

anacoreta de su arrogancia en el destierro.

Entro yo, de nuevo,

para cumplir sentencia,

para barrer los charcos fuera de las afueras,

para crecer subyugado al martirio del ignorante.

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PETITE MORTE

Se fue sin prescindir de las bóvedas;

se las llevó todas puestas.

Sacó del extremo convulso una apetencia imposible.

Luego, llegó al presente:

Te asomo a mi boca,

te obligo y me obligas a reconocer lo inexacto.

Me bebo tus ángeles y sediento pido tu celo más abrupto.

Te tumbas sin sueños,

te agitas y brindas tu último gramo a mi tempestad.

Me vuelves aliento de ficus y baño de inusitada fe.

Te inclinas... me inclino...

lloramos lo alegre en nuestra piel.

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El 20 vuelve este jueves poesía en la Universidad

2011-10-07T17:51:00.006+02:00

Vuelve este jueves poesía en la Universidad con los poetas Martín López Vega y Juan Marqués el próximo jueves día 20 a las 19.30 en el Paraninfo de la Universidad de Zaragoza. El ciclo lo coordina Nacho Escuin y acaba teniendo una sesión abierta a partir de las 22.30 en el Pub Candy Wharhol hasta que el cuerpo aguante.

Martín López Vega (Poo de Llanes, Asturias, 1975). Poeta, editor, traductor y autor de libros de poemas como Adulto extranjero (2010), Gajos (2007), Elegías romanas (2004) o Mácula (2002) así como del poema largo Extracción de la piedra de la cordura (2006).

POEMAS:

SÍTULA DE VACÊ

Piensa en el poeta que quieres ser.

—El que hace hablar a las figuras antiguas
para explicar su historia, guerreros, sacerdotes.
—Por qué no, y que hable también
alguno de los animales mágicos. Pero no basta.

—El que se fija en un detalle
(una espada, un vestido ceremonial)
para reconstruir una lección sobre el mundo.
—Puede ser, pero no cualquier detalle,
y que sea una pregunta lo encontrado,
no una respuesta.

—El que se quiere artista contemporáneo
y cambia las figuras de la jarra por otras actuales:
guerreros por cantantes,
parturientas por presentadoras de tv.
—Qué divertido, juguemos también a eso.

—El que se mira en el todo y la parte
como en un espejo en el que por fin
entender algo de sí mismo.
—Desde luego, nos vamos acercando.

—El campesino que hunde sus manos en la tierra
y extrae de ella, como un regalo extraterrestre,
una vieja copa que ha cruzado intacta los siglos,
sin conocer la palabra sítula ni tener muy claro
quiénes fueron los celtas, y la limpia y la contempla
en su ajena belleza, como si la muchacha
más hermosa de Eslovenia fuese de repente suya
por una incomprensible errata del cosmos.

—Ese, sobre todo ese quiero ser.

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LE MÉTIER DU POÈTE

El poeta es una antigua telefonista
que con sus cables conecta
lo visible y lo invisible.
Ojo avizor, supervisa el estado
de las conexiones entre las cosas
y los símbolos, las repara.

Conecta el cuerpo con el alma,
la tierra y el sentimiento de desarraigo,
el mar azul y sus velas con la intertextualidad.

Está en medio
con una mano hundida en la tierra,
intentando con la otra alcanzar el cielo.

El poema —una barca anegada
a punto de hundirse.
El poeta —achica palabras sin cesar,
no sabe si la mantendrá a flote,
ni a dónde le llevará.

Después del baño
esperamos a que la piel se seque
envueltos en lo que Tomasz dice
que parecen capas de alguna orden hospitalaria
—llevan el escudo del hotel: esto ha hecho el tiempo
con los viejos hábitos, y así trabaja el poeta.

Junto a nosotros unos muchachos
hablan de las cosas del día,
supuran ansias.
Tú intentas conectar
las dos partes de ti,

y solo tienes una clavija.

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COMO UNA PINTURA NOS IREMOS BORRANDO

Cuando nos asalte la lluvia
en un recodo del camino
y nos sorprenda un súbito silencio,
cuando la débil pintura de nuestros días
se diluya, cuando dejemos para siempre
esta tierra prestada,
cuando no seamos
sino una débil sombra del olvido,
cuando toda nuestra vida
se borre como un dibujo de arena,
entonces nuestros recuerdos
nos revelarán por fin su triste paradoja:
nacer inmortales para una muerte segura.

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Juan Marqués (Zaragoza, 1980). Filólogo y Doctor en Historia de la Literatura Española por la Universidad de Zaragoza. Experto en la obra de Luys Santa Marina ha residido en la Residencia de Estudiantes y ha publicado los poemarios Un tiempo libre (La veleta, 2009) y Abierto (Pre-textos,2010, Premio Gerardo Diego).
Para conocer un poco a este poeta hay una gran entrevista que le hizo Antón Castro

Poemas:

Mudanza

Han sido pocas casas:
la música, la luz, la madrugada.

Tu cuerpo, el corazón; el cuerpo...

A menudo daría lo que fuera
por tener lo que es mío,
lo que ya tengo.

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Bandera verde

En el quinto Concilio
comprendieron que el mundo se acababa,
y todos se pusieron a rezar
para evitarlo.

Benditos sean ellos porque hoy,
ahora,
en esta playa nuestra todo es oro,
y cada cuerpo ocupa su presente,
y la vida está tierna,
y tus pezones saben como el mar.

Sobre nosotros hay una gaviota
flotando entre la luz.

Es la demostración de que si el cielo
cayese sobre el mundo

no nos haría daño.

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Naufragio

El mapa nos mintió,
tomamos la salida equivocada
y el mediodía no tuvo paciencia.

Mirabas de reojo mi silencio.

El mar sí que esperó, con sus botellas.

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Empieza este jueves poesía un nuevo ciclo

2011-10-07T17:48:00.003+02:00

13 de Mayo VIERNES y en el Paraninfo,sesión de este jueves poesía..

2011-05-08T20:01:00.010+02:00

El próximo viernes, día 13 a las 19.30 y en el Paraninfo de la Universidad de Zaragoza se celebrará la última sesión de este jueves poesía con Chantal Mallard y Antón Castro.

Después sobre las 22.30 seguirá el recital en el Candy Wharhol como hemos hecho en todas las sesiones anteriores.

Chantal Mallard, hija de padres belgas, nació en Bruselas en 1951, nacionalizándose española desde los 17 años.
Es doctora en Filosofía Pura y profesora titular de Estética y Teoría de las Artes en el Departamento de Filosofía
de la Universidad de Málaga, en la que imparte enseñanza desde 1990.Vivió un año en Benarés, India, en cuya
universidad se especializó en Filosofía y Religión India.
Ha colaborado con críticas de filosofía, estética y pensamiento oriental en el Suplemento Cultural de los diarios
ABC y El País.
Como poeta, ha publicado, entre otros, «Semillas para un cuerpo» 1987, Premio Leonor de poesía «Hainuwele» 1990,
Premio Ricardo Molina , «La otra orilla» 1990, «Poemas a mi muerte» 1994, Premio Santa Cruz de La Palma,
«Conjuros» 2001, «Lógica borrosa» 2002, «Matar a Platón» 2004, Premio Nacional de Literatura, y "Notas al margen".
Con la obra "Hilos", publicada en 2007, 0btuvo el Premio Nacional de la Crítica.
Ha cultivado la prosa poética en «Filosofía en los días críticos», «Diarios 1996-1998» y «Benarés».
Ha traducido y editado a Henri Michaux y ha colaborado en distintos proyectos y actividades editoriales como
la realizada conjuntamente con Jesús Aguado, de la cual ha resultado una colección de libros (poesía, ensayo y teatro)
de textos clásicos de la tradición india, editados en Benarés.
Entre sus ensayos se destacan los títulos «La creación por la metáfora» 1992, «El crimen perfecto», «Aproximación
a la estética india» 1993, «Confucionismo, taoísmo y budismo» 1995 «La razón estética» 1999.

Poemas:

La otra orilla

Algún día, cuando el aire pese como tierra sedienta sobre los cuerpos desnudos,
tal vez alcance a ser la voz de aquel peregrino que enmudeció o el agua que,
gota a gota, resbala por su pecho. Él nunca estuvo en la otra orilla pues sabe
que allí los dioses duermen en el polvo. Y sabe que cuando un hombre por azar
se duerme en la otra orilla -ese lugar que siempre ocupó la mirada-
ellos se despiertan y se contemplan en él. Si ese hombre, entonces, se despierta,
se convierte en espejo y estalla con el sol.

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Heme aquí raíz,
savia de impulsos ascendentes,
madre aún,
posible siempre,
anticipada gestación
de un porvenir intruso,
intrusa de un presente
que desestima
el valor de nacer
a sí mismo de nuevo.
Heme aquí clavando
mis ojos
de savia encarcelada
en los troncos vacíos de los árboles
muertos,
heme aquí creyendo,
queriendo creer
en la impostura de las ruinas,
en el candor del desastre,
el valor de lo opaco,
la calidez del humo en los rescoldos.
Heme aquí,
heme aquí,
he aquí que me atrevo
a creer en las ruinas.

¡Me atrevo a creer en las ruinas!

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Deseé alguna vez que un poeta me amase

Ahora duelen sus poemas en mi cuerpo‚
algo de mí que en él se reconoce hasta quebrar la imagen
de todo lo que fui.
Ahora deseo que me amase tanto que dejara de amarme
y sus palabras fuesen nieve
que el sol de junio fundiese entre mis pechos‚
allí donde su aliento insiste en acallar
esta tristeza antigua que siempre me acompaña.

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Antón Castro (nacido Antonio Rodríguez Castro en Arteijo, La Coruña 25 de agosto de 1959-) es un escritor, dramaturgo y periodista español reside en Zaragoza desde 1978 cuando emigro en busca de empleo, escribe en castellano y gallego su lengua nativa,pero se considera tan maño como el que más, dirige desde 2001 el suplemento Artes y Letras del periódico Heraldo de Aragón. Anteriormente coordinó los suplementos culturales "Imán", en "El Día de Aragón", y "Rayuela" y "La Cultura" en "El Periódico de Aragón" , habiendo sido el responsable de la sección de cultura de ambos medios.

Igualmente, arropado por su fama en El heraldo de Aragón ha presentado y dirigido varios programas de televisión: "Viaje a la luna" en la emisora autonómica aragonesa Antena Aragón, "El Paseo" en la local RTVA y "Borradores", un espacio que Aragón Televisión[2] comenzó a emitir en mayo de 2006.

Desde el año 2000 dirige los Encuentros Literarios de Albarracín.

Obra

Mitologías (1987)

El corazón desbordado (1990, sobre Julio Antonio Gómez)

Los pasajeros del estío (1990)

El silbo vulnerado (1991)

Bestiario Aragonés (1991)

Aragoneses ilustres, ilustrados e iluminados (1992) (en colaboración con José Luis Cano)

Retratos imaginarios (1994) (en colaboración con José Luis Cano)

Veneno en la boca (Xordica, 1994) (prólogo de Enrique Vila-Matas) (libro de entrevistas con, entre otros, Soledad Puértolas, Jesús Moncada, Javier Tomeo, Agustín Sánchez Vidal,José María Conget, Ana María Navales, Pilar Nasarre e Ignacio Martínez de Pisón)

El testamento de amor de Patricio Julve (Destino, 1995)

A lenda da cidade asolagada (Xerais, 1995)

Arquitecturas imaginarias de Aragón (1995)

Vida e morte das baleas (1997)

Los seres imposibles (Destino, 1998)

El álbum del solitario (Destino, 1999)

Parábolas y monstruos de Javier Tomeo (Ayuntamiento de Zaragoza, 1999) (en colaboración con Daniel Gascón)

Aragón (2001)

Vidas de cine (BARC, 2002, sobre Julio Alejandro, Carlos Saura, José Luis Borau, Pepín Bello, José María Forqué y otros)

Golpes de mar (Destino, 2006).

"Fotografías veladas" (Xordica, 2008).

"Jorge y las sirenas". Con ilustraciones de Alberto Aragón (Marboré, 2009).

"Las Grutas de Cristal y el Puente de Fonseca". Con ilustraciones de Alberto Aragón (Gobierno de Aragón, 2009)

"Vivir del aire". (Olifante: La Casa del Poeta, 2010)

"Los domadores del balón. Un diario del Mundial de Fútbol de 2006" (Eclipsados, 2010)

Ha sido traductor al castellano de autores como Miquel Ángel Riera (Destino, 1994), Miguel Torga, José Agostinho Baptista, José Saramago, Manuel Rivas y otro.

Poemas :

EL FANTASMA DE JOSÉ RAMÓN ARANA

Aquí nací, aquí vivieron mis padres, aquí jugaba en las eras, cerca del Canal y entre las huertas. No tardé mucho en irme, pero jamás pude olvidar las casas desperdigadas, las alamedas y los canales de riego con sus tajaderas. Los ponientes de fragua se extendían sobre los prados y los jardines agrestes. Algunas tardes, venía con la bicicleta de paseo. Apenas era un adolescente que empezaba a escribir sus primeros versos y cuentos. Luego la vida me llevó por mil y un sitios: me casé, me descasé, me volví a casar, partí al exilio, tuve una librería que era un espacio de libertad en México D. F., un refugio de desterrados, ese lugar donde las palabras son fuego y memoria, y convocan toda la luz de la patria perdida. Redacté una breve novela y muchos relatos. De vez en cuando, preso de la nostalgia, abría el álbum de recuerdos. Y en él, siempre me detenía en una instantánea: la casa de la escuela, la casa donde me nacieron, la casa de todos que estaba en la plaza de atmósfera francesa, ante el torreón de la iglesia, el primer edificio que realizó el joven arquitecto Ricardo Magdalena. Aquella foto era la huella de una felicidad antigua. Después de muerto, convertido ya en fantasma, he vuelto a merodear y a contemplar las ventanas y el balcón de la escuela. He entrado en la nueva biblioteca que lleva mi nombre: José Ramón Arana. Hace unas semanas, han derribado el edificio. Y siento que Garrapinillos ha perdido algo que nos pertenecía a todos y siento que yo he perdido el paraíso de mi niñez. Menos mal que, transformado en polvo y silencio para siempre, de vez en cuando miro aquella fotografía…

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La música

¿Cuál es el misterio de la música?
¿De dónde viene, quién arranca el aullido de las notas
que son como una película tejida de emociones?
Habría querido tener oído, entender
esas matemáticas del alma, saber acariciar
la trompeta o el oboe, habría querido
abrazar el cuerpo de seda de una viola
y pulsar el temblor de agua de sus cuerdas,
su languidez atusada de brisas y espumas.
Todas las mañanas oía la letanía de un instrumento
mientras leía el periódico y paseaba a mi perra Noa.
Era Carlos, un río de música al que llaman Carlos.
Era Carlos, el director de la banda. Un día me dijo:
«La música no se aprende nunca. Es como el amor:
se mejora con la práctica. A fuerza de deseo».

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LA CANTANTE

Tu voz es un tesoro inagotable.
Lo sé desde que era un adolescente,
desde hace siglos, desde antes de conocerte.
Tengo anotados en mi cabeza
todos los detalles, todas las anécdotas,
todas las puestas de sol: cómo te conocí,
qué pájaros cruzaban el cielo, el suspiro
de los árboles al verte pasar por la plaza,
tu timidez casi infinita y aquella mochila
llena de discos, de melodías, de dibujos
y de piezas que modelabas en arcilla
con la pureza glacial de un desnudo o un beso.
Iba siempre a esperarte, cuando salías del aula,
cuando volvías de las clases de batería
o cuando cerraba el pub donde servías copas
y ponías la mejor música de Janis Joplin, de Kate Bush,
o de aquella K. D. Lang indómita que tanto te gustaba
porque veía, desde el aire, la tierra, la noche y el mar.
Recorríamos la ciudad a pie o en bus, recorríamos
sus porches y sus parques, sus calles ancestrales
donde los gatos asomaban a los balcones
y el viento esculpía la bohemia en cada rincón.
Nos íbamos al río y en la ribera, bajo los sauces,
soñábamos poemas, gritos y melodías inconfesables.
Cuánta vida teníamos entre los dedos y los labios.
Cuánta sed de belleza y de ritmos. Qué locura de amor.
Ahora todo ha cambiado, pero quizá no tanto.
Vivimos en otra ciudad, en pisos separados
por un parque con lago, terrazas y cisnes.
Todo ha cambiado, pero son idénticas las emociones,
el deseo de verte: aún me muero por oírte.
Tras el yoga y el taichí de las diez salgo hacia el estudio.
Imagíname: salgo a buscarte, con mis cascos
y la bicicleta de paseo. Casi como entonces: temblando.
Tu voz es un tesoro inagotable. El canto y el cántico,
el surtidor de la luz, el rumor imprescindible de mis días.
Salgo a buscarte y te encuentro como anhelo:
ante el pentagrama, abrazada a la guitarra
y la armónica, y dispuesta a seguir cantando
una melodía abrasadora y perfecta, una tras otra.
Estás en el centro de la tormenta y eres la tormenta,
la lluvia, el cierzo y el temblor de los manantiales.
Saco mi guitarra acústica, la afino y te acompaño:
es cierto, lo reconozco, desfallezco cuando cantas
y resucito minuto a minuto mientras te amo.

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7 de abril, nuevo encuentro de "Este jueves poesía en la Universidad"

2011-03-29T14:10:00.014+02:00

El jueves 7 de abril a las 19.30h.en la Sala de Juntas de la Facultad de Filosofía y Letras de Zaragoza una nueva entrega de "Este jueves poesía en la Universidad" con las poetas Marta Navarro y Sara Toro. Moderará el evento Marina Barrio. Después, como siempre, seguremos el recital en el Pub Candy Wharhol sobre las 22.30.

Marta Navarro García. Zaragoza. Publicaciones: “Ocho islas y un invierno” (El Desembarco, Sevilla, 2008) y “La victoria del Heno” Premio de Poesía “Victoria Kent”, (Fundación “Victoria Kent de Cádiz”), Málaga, 2007). Accésit con “La espalda del viento” Premio de Poesía “Gabriel y Galán” en 2005. Libros colectivos: “Poesía Amorosa” (Certamen Internacional de Poesía Amorosa del Círculo de Bellas Artes de Palma de Mallorca año 2003 y 2004).“Con buenas palabras” “Jirones de Azul”, Sevilla, 2006). “José Antonio Labordeta: creación, compromiso, memoria” (Rolde de Estudios Aragoneses, Zaragoza, 2008).“I Encuentro de poetas hispanomarroquí” (Tetuán-Sevilla, 2010). “Voyeur. Literatura y erotismo”, (Ediciones del Viento, 2010). “I Encuentro de poetas hispanomarroquí” (Tetuán-Sevilla, 2010) YIN, “Antología de poetas aragonesas” de la editorial Olifante. Colaboraciones: Revista de Cultura Aragonesa “Rolde”, revistas digitales “Espacio Luke”, “El Cronista de la Red” y “Narrativas Literarias”. Colaboro en la revista “PIKARA” y en Canal Cultura de Diario Aragonés. Autora de letras de canciones para los grupos de rock Anima mundi y Nadie. Editora del blog cultural Entrenómadas.

Poemas:

Días sin usar

Duermen los peces bajo el asfalto gris de la memoria. Sólo el jardín de Gary conoce los secretos de aquel invierno en el que tú te convertiste en viento y yo en agua. Los amigos nos buscaron en valles oscuros, en playas desiertas, en lugares lejanos. Pero los dos dormíamos, como los peces, bajo el asfalto gris de la memoria, cerca de donde crecen las manzanas azules y los días sin usar. Y, si nunca existimos, por qué se empeñan en recordarnos, en buscarnos.

(De Otoño y cien caballos dormidos)

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Para Franco Battiato “IL VUOTO”

Soy el abismo que huye a tierra firme,

una isla perdida en busca de océanos y náufragos,

el tiempo que se observa en las heridas de un reloj.

Me transformo,

me disuelvo, soy tigre, soy agua, soy el vacío.

(Ocho islas y un invierno)

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Hotel Lanchesmer

El hotel Lanchesmer siempre decide
quién puede dormitar en sus habitaciones
y quién no debe acceder más allá del hall.

Hay mujeres que sueñan con perderse
entre las sábanas de la 222.
Dicen que en su cama de terciopelo líquido
el punto G se ilumina como un neón hambriento
devorando de placer a los amantes
y que sus gemidos se contagian a otras habitaciones
hasta estallar en un agudo capaz de dejar
ronca a la mejor soprano.

Pero no todo es placer en el Hotel Lanchesmer.
Cuenta la leyenda que cien hombres maduros
con aroma de seis cifras entraron una madrugada
clandestinamente y desaparecieron.

En noches de luna llena
se les oye golpear las puertas
y gritar desesperados que nunca más
volverán a lamer el sexo albino y primerizo
de ninguna Lolita,
que no regarán whisky helado
ni esnifarán comida blanca,
sobre sus pubis rizados, arrogantes y náufragos.

Me han contratado
como contrabandista de contratos
en el hotel Lanchesmer.
A punto estoy de probar la habitación 222.
O de liberar a los maduros inmaduros
que entraron clandestinamente.
To be or not to be. Lanchesmer, 2010.

(Rosas y Lagartijas)

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Sara Toro Ballesteros. (Córdoba, 1984). Soy licenciada en Filología Hispánica por la Universidad de Granada. He participado en el pliego número 8 de la colección Venera promovida por la Casa del Ciprés así como en las antologías Radio Varsovia, Tod@s somos Frida y en las revistas Bar Sovia, Tres orillas y PDA y Juglar. Asimismo, he publicado con La bella Varsovia en Ropopompom y Como yo te amo. He sido premiada en el V Certamen de relato breve de la Universidad de Córdoba y finalista en el I certamen Alea Blanca del café Anaïs. Próximamente apareceré en la antología promovida por Vélez Nieto Jóvenes poetas andaluces le cantan al vino. (Sara Toro por Sara Toro)

Poemas:

A mi enfermera y mis sopladores en Malta.

A mi enfermera y mis sopladores en Malta.

Plancton náufrago a la deriva
la epidermis de mi cuerpo seccionada;
costra fósil, sangre coagulada,
rioja tibio para las aguas vivas.

Las cicatrices que las olas me dejan
supuran como un recuerdo triste
y crónico al que la marea embiste
perforando hasta el eco de las quejas.

Un farol, te prendería en la noche
si fueses Leandro y, por fortuna,
sorteases anémonas y mar

para acallar con besos mis reproches
y aullidos licántropos a la Luna
y suave sobre las heridas soplar.

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Para Gianni Sarti

Quiero hacer un zumo
con los limones que usas por ojos.
Te torturaré, si es preciso,
con los peores chistes de mi repertorio.
Si no funciona, te recordaré
que en dos semanas tú partes a Italia
para siempre.
Y si me quieres, aunque sea un poco…
recogeré el aljófar que destilas

mejilla

abajo

para servirme un combinado
con el amargor que me dejas.

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El imbécil

Era una criatura detestable
en el plano moral, un ser abyecto,
una abominación lovecraftiana

Luis Alberto de Cuenca

Érase un príncipe batracio,
un convertidor de antiprincesas,
la bacteria en el cetáceo
que no logró digerir a Jonás.

Una complicada tesis doctoral,
una palatal en el sistema de la lengua,
el rey Midas de la decrepitud,
una fosa séptica hecha hombre...

Érase yo, la criatura infame
que lo acogió y amamantó en su lecho.

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Foto en la Universidad...

2011-03-10T12:58:00.000+01:00

El día 10 vuelve este jueves poesía...

2011-03-04T15:49:00.008+01:00

Nuevamente el día 10 de marzo un jueves de poesía en la Universidad de Zaragoza donde con la moderación de Elia García y Ainhoa Corral podremos escuchar y dialogar con los poetas Olga Bernad y Alberto Santamaría...como siempre en la Sala de Juntas de la Facultad de Filosofía y Letras a las 19.30 h. y con una continuación nocturna a partir de las 22.30 h. en el pub Candy Wharhol.., no faltéis.

Alberto Santamaría

Alberto Santamaría (Torrelavega, 1976) es un poeta español en lengua castellana. Es Doctor en Filosofía por la Universidad de Salamanca. En la actualidad dirige la revista de poesía Nadadora Su obra aparece en diversos recuentos y antologías de la poesía reciente .

Obra poética
El orden del mundo: cuaderno de Budapest. (Renacimiento, 2003).
El hombre que salió de la tarta.(DVD, 2004).
Notas de verano sobre ficciones del invierno. (Visor, 2005).
Pequeños círculos. (DVD, 2009)

Galardones

III Premio Radio 3 de Poesía Joven.
III Premio Vicente Núñez de poesía.
XXXV Premio de Poesía Ciudad de Burgos

POEMAS :

Intento fallido de sainete

Estos dedos no sabrían por dónde
comenzar la historia. No hay tiempo.
Has de cumplir tu parte del trato.

(¿A quién pedir cuentas entonces
si nada de esto habla de ti? Las leyes no escritas
dicen que no caces nunca un búfalo tú solo. Jamás. Quizá
debas tu miedo a esta brillante disposición de los girasoles
antes del verano. Tu sombra se deposita en ti
como una idea. A veces
sientes envidia del ojo negro
de los peces ya muertos
y de las niñas retrasadas
tímidas y solas. A veces
sorprende este minucioso
enigma de una falda a cuadros. ¿Cuál será la tecla adecuada?
¿Cuál la luz apropiada para entender este mapa o comer una naranja?
Cada uno debe algo a su enemigo como cada espejo debe algo a lo grotesco).

De nuevo nos encontramos
afinando el ojo
para tropezar con algo de qué hablar. Un triángulo
es una visión evidente
de lo que es un pensamiento
entre tanta luz tan nítida.

Por ejemplo,
sus tripas se abrirán como el mar rojo

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PENSÓ YO VIVIRÉ SIEMPRE SOBRE EL FUEGO

Pensó yo viviré siempre sobre el fuego y el sabor
de las abejas. El horizonte guía a quien guarda el secreto
de la nieve por encima de las huellas. Pensó yo jugaré
entre los huesos
y la imagen de san Pablo ajada
sobre la cal viva. El cielo nombra
a quien duerme en la playa sorda del fin.

Luego se quedó dormido
sobre el ombligo apagado de su madre,
dulce gato de fuego,
para no regresar jamás
a la hora santa de la carne.

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'El sonido del champán'

Nos hemos sentado en la única mesa libre del restaurante, y sin embargo sigo imaginando que todo esto no es más que otra pegajosa forma de eso que llamamos realidad, con sus letras grandes y naranjas, con su disciplinado sentido del amor y la costumbre, con sus batas y sus quitanieves, con su música de erizo, con sus etiquetas patrióticas sobre las latas de albóndigas. Pronto vendrá el camarero. Es difícil volver a lo que ya conocíamos pero demasiado fácil acostumbrarse a ello. Era la época en la que vivías en un séptimo piso cuando tu vecina, una vieja gorda con aliento a algas podridas, se lanzó por la ventana dejando una estela gris de paloma en el aire. Durante días tuve en la cabeza el sonido gaseoso de su cuerpo al chocar contra el suelo. Me despertaba en mitad de la noche con ese sonido seco y doloroso como una botella de champán barato al ser abierta. Era una serpiente que volvía, regresaba, se enroscaba sin principio ni fin. Y se repetía una y otra vez, una y otra vez, una y otra vez en medio del océano donde me encontraste.
—¿Quién probará el vino esta noche, señores?

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Olga Bernad

Olga Bernad es licenciada en Filología Hispánica en la especialidad de literatura por la Universidad de Zaragoza. Ha publicado el poemario Caricias perplejas (Fundación Ecoem, Colección de poesía Siltolá, 2009), la novela Andábata (Paréntesis Editorial, Colección Umbral, 2010) y la plaquette Cuadernos de la Cigale, nº 2, editada por Juan Vico y Álex Chico en 2009. Ha sido incluida en la antología YIN. Poetas aragonesas 1960-2010, seleccionada por Ángel Guinda para Olifante Ediciones, y en la antología de poetas contemporáneos Poesía para niños de 4 a 120 años (Ediciones de la Isla de Siltolá, 2010). También ha participado en el libro de relatos Suegras. Retratos sobre el gran enemigo, editorial Nuevos Rumbos, 2010.
Su segundo poemario Nostalgia armada, acaba de aparecer en la nueva colección Vela de Gavia de Ediciones de la Isla de Siltolá.Algunos de sus relatos y poemas han sido publicados en diversas revistas literarias, como Rolde de estudios aragoneses e Isla de Siltolá (de cuyo consejo de edición forma parte). Colabora en la Revista de Letras del periódico Heraldo de Aragón escribiendo reseñas literarias sobre novedades editoriales. Textos suyos han aparecido también en varias publicaciones digitales, entre ellas la Revista de Humanidades Kafka o la página web de DVD Ediciones. En la red, mantiene los blogs Caricias perplejas, donde publica versos y prosas propios y Los otros, dedicado a textos ajenos.

Poemas:

KING GEORGE

No quería decirte cualquier cosa
ni de cualquier manera.
Quería disparar sobre tu frente
para lavar de golpe mi memoria
con un simple y sencillo asesinato.
Ahora muerdo
el polvo de la pólvora quemada
pegado al paladar y a mi saliva.
Yo no te maté apenas, sin embargo
tu frente se ha tragado mis preguntas.
Toda la noche estuve dando vueltas
al rastro de los besos que inventaba
con inquieta nostalgia de novicia
-esa brutal nostalgia de todo lo no sido-
y recuerdo
que al despertar tenía ya en la boca
cobrado mi salario:
el sinsabor exacto de tu nada.

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BELCHITE 2002

¿Recuerdas aquel día?
La última visita al pueblo viejo.
Allí danzaban todos los fantasmas
que no pudimos ver, y lo visible
estaba lleno de huesudas manos
que agarraban con fuerza nuestros rostros.
Mirábamos la iglesia, el esqueleto
de un ángel que murió cuando existían.
Con mimbres de noviembre se ha tejido
el pueblo muerto.
Con deseo y con rabia,
con odio minucioso y laberíntico
se edificó esta destrucción paciente
que ahora respira así junto a mi boca.
Todo es cierto y es nuestro y, sin embargo,
no estuvimos allí; sobrevivimos
en la supervivencia de otros hombres.

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FIN DE LOS SUEÑOS

La soledad de la bella durmiente
seguía dibujando la certeza
de un dulce Sur y un corazón perdido
y años que se entretienen y resbalan
entre dedos desiertos de caricias.
Y tú que sollozabas escondido
en el ángulo oscuro de mi danza,
en el rincón mas quieto de mi sueño;
y yo que despertaba de repente
del único destino de las hadas,
de mi tiempo pasado entre unas ruinas
más perfectas que yo, desde los versos
de los cuentos amargos de las niñas,
amargos como hombres que levantan
los vestidos y rompen las almohadas
a las que me abrazaba por las noches
cuando el amor era un temor futuro,
cuando todo da miedo y tú no estabas
besándome la angustia de los párpados
ni esperando los pasos de mis piernas,
las mismas que sostienen y que guardan
tus labios en el centro de mi trampa.
Tus labios cuidadosos por mi alma
muerden mi corazón, leen los mapas
del calor en mi piel y las montañas,
el mar, el cielo, el sol, la luna y nada,
nada como tu peso me ata al alba.
Sobre mí tu deseo y la mirada,
sobre mí tu equilibrio y tu locura,
tú sobre mí, tú y yo sobre la cama.

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El día 17 Este jueves poesía en la Universidad

2011-02-13T09:29:00.005+01:00

El próximo jueves 17 de febrero a las 19:30 horas en el Aula Magna del Paraninfo de la Universidad de Zaragoza, tendrá lugar el encuentro correspondiente al mes de febrero del ciclo “Este jueves, poesía”. En esta ocasión los poetas invitados serán Antonio Méndez Rubio y Juan Carlos Mestre con la moderación del poeta y profesor de la Universidad de Zaragoza Alfredo Saldaña. Estos encuentros están coordinados por Ignacio Escuín Borao y patrocinados por el Vicerrectorado de Proyección Social y Cultural de la Universidad de Zaragoza. Al término de la sesión, a las 22:30, tendrá lugar la ya habitual velada poética en el Candy Warhol (C/ Bolonia 28).

Juan Carlos Mestre nació en Mexico, D.F. vivio ahi hasta los 12 años de edad. de ahi se mudo a vivir a puerto

Su primer poemario fue "Siete poemas escritos junto a la lluvia". A éste le siguió "La visita de Safo". Con su tercer poemario, “Antífona del otoño en el valle del Bierzo", publicado en 1982, resultó ganador del Premio Adonáis.

En 1987, durante su estancia de varios años en Chile, publicó "Las páginas del fuego" y, más tarde, de regreso a España, "La poesía ha caído en desgracia", por el que se le otorgó en 1992 el Premio "Jaime Gil de Biedma".

Con "La tumba de Keats", escrito y editado durante su estancia en Italia como becario de la Academia de España en Roma, fue galardonado con el "Premio Jaén de poesía" de 1999.

Como grabador ha obtenido la Mención de Honor, 1999 en el Premio Nacional de Grabado de la Calcografía Nacional (1999) y en la VII Bienal Internacional de Grabado de Orense (2002). Ha expuesto su obra gráfica y pictórica en España, Europa y América, editado libros de artista y realizado grabaciones discográficas junto a músicos como Amancio Prada, Luis Delgado, José Zárate o Pedro Sarmiento. En sus recitales poéticos se suele acompañar musicalmente con un acordeón o cualquier otro instrumento que considere oportuno.

Premios

Premio Adonáis de Poesía (1982)
Premio Jaime Gil de Biedma (1992)
Premio Jaén de poesía (1999)
Mención de Honor en el Premio Nacional de Grabado de la Calcografía Nacional (1999)
Mención de Honor VII Bienal Internacional de Grabado de Orense (2002)
Botillo de Oro, otorgado en reconocimiento a la labor de representación de su tierra natal, El Bierzo
Premio Nacional de Poesía (2009), por el poemario La casa roja.[2]

Poética según el autor

“Solo hay un acto, escribió Malraux, sobre el que no prevalecen ni la negligencia de las constelaciones ni el murmullo eterno de los ríos: es el acto mediante el cual el hombre arranca algo a la muerte. Lo difícil tal vez resida en poder vivir hasta su últimas consecuencias la vida del poema, escribirlo viene después, anotar lo inexpresable de aquella conjura contra el tiempo, hacer materia de memoria la experiencia de vida del que vive tal como le gustaría ser recordado. La vida, ha escrito mi amigo Jorge Riechmann, carece de sentido sin resistencia al mal. Muchas veces me he preguntado qué otro sentido podría tener hoy la poesía que no fuese la fundación de un acto, ya nuevo o reiterado, de conciencia, palabras sin dueño en la república de los borrados, de aquellos que conscientemente han renunciado a ejercer todo derecho que implique alguna forma de autoridad artística sobre los demás. En esa oscuridad resisto, de esa voz sin boca me alimento. Oigo voces, eso es todo”.

Poemarios

Siete poemas escritos junto a la lluvia, Colección Amarilis, Barcelona, 1982.

La visita de Safo. Colección Provincia, León, 1983.

Antífona del Otoño en el Valle del Bierzo, Colección Adonais. Ediciones Rialp, Madrid, 1986.

Premio Adonais, 1985. Reeditado en 2003 por Calambur Editorial, Madrid.

Las páginas del fuego, Cuadernos de Movilización Literaria. Ediciones Letra Nueva, Concepción, Chile, 1987.

Antología general de Adonais (1969-1989). Luis Jiménez Martos. Rialp, Madrid, 1989.

El Arca de los Dones, Imprenta Sur, Edición de Rafael Pérez Estrada. Málaga, 1992.

Los Cuerpos del Paraíso, Llibres del Phalarthao, edición de Alain Moreau con grabados de Víctor Ramírez, Barcelona, 1992.

La poesía ha caído en desgracia, Colección Visor de Poesía. Madrid, 1992. (Premio Jaime Gil de Biedma, 1992)

Poemas del claustro, Ayuntamiento de León, 1992.

Medio siglo de Adonais. José Luis Cano. Ediciones Rialp, Madrid, 1993.

Hispanística: Indian journal of Spanish and Latin, Volumen 2, Número 2, 1994.

La mujer abstracta, Ediciones de Poesía El Gato Gris. Valladolid, 1996.

Antología de poesía española: (1975-1995). José Enrique Martínez. Castalia, Madrid, 1997.

La tumba de Keats, Hiperión. Madrid, 1999. (Premio Jaén de Poesía, 1999). Reeditado por Lunwerg, S.L. en 2004 y en 2007 por Hiperión. Existe una versión gráfica del propio autor titulada Cuaderno de Roma. Ayuntamiento de Málaga, 2005.

La voz, las voces. Ayuntamiento de Montilla, 2000.

El adepto, Luis Burgos Arte del siglo XX, 2005. Obra gráfico de Bruno Ceccobelli.

Las estrellas para quien las trabaja. Lucerna, Colección Cuadernos de La Borrachería, Zamora, 2001. Reeditado en 2007 por Ediciones Leonesas, S.A.. León 2007.

El universo está en la noche. Editorial Casariego. Madrid, 2006.

Contra toda leyenda. Escuela de Arte de Mérida, 2007. Dibujos de Rafael Pérez Estrada.

Tarjeta de visita. (Liminar de Javier Pérez Walias). Universidad Laboral, Cáceres, 2007.

La casa roja. Calambur Editorial (poesía, n.º 85), Madrid, 2008.

Elogio de la palabra (Antología). Casa de Poesía/EUCR, San José, Costa Rica, 2009.

Ensayo

Teatros del Siglo de Oro: corrales y coliseos en la Península Ibérica. Volumen 6 de Cuadernos de teatro clásico Autores: José María Díez Borque, José M. Ruano de la Haza, Juan Carlos Mestre
Compañía Nacional de Teatro Clásico, 1991. N.º de páginas 315 páginas

A Pablo Neruda. Ayuntamiento de León, 1996.
Elogio de la palabra. Ayuntamiento de Ponferrada, 1993.
Lucena de las tres culturas. Ayuntamiento de Lucena, 1993.
Notas sobre la condición del otro en un poema de José Hierro". Espacio Hierro. Medio Siglo de Creación Poética de José Hierro, Vol. II. Fundación Marcelino Botín y Universidad de Cantabria. 2001.
La musa funámbula. La poesía española entre 1980 y 2005 Rafael Morales Barba. Huerga y Fierro Editores, Madrid, 2008.
Historia y crítica de la literatura española, Volumen 9 Francisco Rico. 2000.

Poemas

Hablo contigo...

Hablo contigo, ignoro dónde estás, hacia qué luz busca mi Ser el eco en que te escucho.

No hay usura en tu voz, yo sé que un aire limpio te respira, que algo redentor, alguna claridad que arrastra el río lleva
el pensamiento tuyo.

Hablo contigo, una intacta pasión vive en tu fósforo, una única luz que no se apaga mientras la muerte fluye, mientras
la muerte sufre esta palabra.

Y hablo, hablo contigo alrededor de un hueco, alrededor de mí como el que gira mutuo, como aquel que dentro de nosotros
es próximo y se acerca con su haz luminoso de pureza.

Hablo ante el destino que imagina el hombre, eso de desvalido, eso de delirante y turbio hablo contigo. Y es de noche,
es de noche en los dos como metal oscuro, y vemos como largamente la verdad extiende su único hilo de saliva,
un único alfabeto en el rumor de todos.

Hablo contigo, oh bondad compartida de quien es silencioso, sombra de esa sombra que aletea y es vuelo de semejante
elocuencia, el que escribe, el que escucha, el que lámina a lámina va enhebrando en el eco una voz que responde,
esa voz en mí mismo, la que nos alumbra y persuade desde más allá de la muerte.

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Libélula

Yo tenía una libélula en el corazón como otros tienen una patria
a la que adulan con la semilla de los ojos. Verdaderamente
las especies de la verdad son cosas difíciles de creer,
extraños seres petrificados en la ternura como benignos nódulos
en la perfección de los huesos. En aquel tiempo
yo tenía el sueño de una libélula entre los juncos del corazón.
Cansadas como paraguas cerrados recogía las maderas auditivas
de un mar inexistente y con ellas construía algo parecido a una casa.
En aquellos días algo parecido a una casa eran las conversaciones,
palabras relacionadas con la pestaña premonitoria, gatos en los cerezos.
Yo desconocía los vínculos y toda oscuridad era para mí un obsequio,
un rumor de la eternidad que se prestaba como cuerpo desnudo a mi mano.
No era la boca del amor la que respiraba ese óxido, sino la imaginación
del amor como un sastre con pantalones verdes el día de la felicidad.
Verdaderamente las especies de la verdad son cosas difíciles de creer,
la ilusión del hombre es una luz que llega desde lo desconocido
mas no es él el dueño de esa invención sino el ruido de un rumor prestado,
la cámara del que guarda su placer en ella.
Yo tenía la costura de una libélula en el corazón
pero las hojas cerebrales hacían crecer mis manos hacia dentro
en busca de una palanca con la que desalojar la piedra del miedo.
Sin esfuerzo comencé a llorar al revés, a confundir los sentidos
que guían la gota gramática hacia una lengua extranjera.
Antes que me tomaran por un extraño ya que yo no era el dueño de esa invención
me alejé del optimismo de ser entendido por más de dos
y comencé a oír mis propias palabras como martillazos retumbando en un espacio vacío.
Era como si el tiempo hubiera dejado de durar,
era como si todas las obras imaginadas por un ciego se derritiesen al tacto,
como si la langosta hubiera descendido sobre los campos del espíritu.
Yo solo tenía una libélula en el corazón como otros son hermanos del vértigo
y llevan la aorta de las constelaciones acogida en sus sienes.
Está bien, las especies de la verdad son cosas difíciles de creer,
es probable que la invisibilidad y estos hechos
solo guarden relación con una libélula.

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Memoria de la noche

Esta noche y no en otra noche más cercana o desnuda
voy a empezar a vivir
es que ha pasado un hombre alto como un eucalipto
y no soy yo
cuando pregunta por el dueño de las carnicerías
y entonces entra y clausura todas las sangres
y los clamores del mundo mugen tan gozosos
ya de la vida toda y de la muerte ninguna.
Esta noche y no en otra noche más doliente o profunda
voy a empezar a nacer
es que ha pasado un niño con más fusiles que risas
y no soy yo
cuando pregunta por el dueño del hambre
y la esperanza general de la tierra se conmueve
ya de venganza o de ira.
Esta noche y no en otra noche más triste y obscura
voy a empezar a creer
es que ha pasado una mujer parecida a mi madre
y yo también soy
cuando pregunta por mí y yo me reconozco
ya de dolor o vergüenza.
Esta noche y no en otra noche más cruel o suicida
voy a empezar a morir
es que me ha saludado el que me odia
y no soy yo
cuando pregunta mi oficio terrible de dulzura
y ya una bala me sueña.

Esta noche y no en otra noche más deseada y querida
voy a empezar a cantar
es que el silencio recorre mis cosas
y no soy yo
cuando se callan en el miedo las estrellas
ya sentencia o castigo.
Esta noche y no en otra noche más ciega y oculta
voy a aparecer de repente
es que a tantos han ido reduciendo a la sombra
que ni soy yo
cuando estábamos todos y ahora no existes
ya desolación y miseria.
Esta noche y no en otra noche más bella y sentida
voy a preguntar por el pan
es que ha pasado la muerte toda encendida de trigo
y no soy yo
cuando responde la lluvia cayendo en la nada
ya paciencia o trabajo.
Esta noche y no en otra noche más incierta o mentira
voy a confesarme del miedo
es que han encendido una hoguera
y soy también en la llama
cuando arde el deseo prohibido
ya diferencia o pecado.
Esta noche y no en otra noche más confiada y amiga
voy a rendirme con pena
es que una caricia me acusa
y no soy yo
cuando apuntan mi nombre en el aire
ya condenado o alegre.
Esta noche y no en otra noche más fría o ajena
voy a marcharme hacia siempre
es que nunca la muerte termina
y no soy yo
cuando maltratan el beso con ira
ya religión o fracaso.

Esta noche y no en otra noche más noche y eterna
voy a pensar que respiro
es que una palabra se ahoga en un libro
y no soy yo
cuando aplauden lo horrible del mundo
ya consagración o veneno.
Esta noche y no en otra noche más desolada y perdida
voy a escribir al tirano
es que pasa mi abuela con flores, con vida
y no soy yo
cuando llora vacía ante el cielo
ya letanía o milagro.
Esta noche y no en otra noche más escondida y lejana
voy a quedarme contigo
es que ocurre un monstruo en las selvas del alma
y no soy yo
cuando claman heridas y heridas
ya gobiernos o leyes.
Esta noche y todas las noches del día
voy a decirte mi amiga culpable
es que está pasando la vida
y yo no soy
cuando un hombre se sienta y nos habla
ya destrucción o poesía.

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Antonio Méndez Rubio (Fuente del Arco, Badajoz, 1967), poeta y ensayista. Reside en Valencia, en cuya Universidad es profesor de Comunicación Audiovisual y Periodismo, carreras en las que imparte las asignaturas de Incidencia Social de los Medios de Comunicación, Publicidad y Teorías de la Comunicación. Participa en diversos colectivos de acción cultural y sociopolítica, como el Foro Social de las Artes o la Unión de Escritores del País Valenciano. Está vinculado al grupo poesía de la conciencia. Suele participar en actos poéticos y políticos, como la presentación del recital de Antonio Gamoneda en Valencia o del septuagésimo aniversario de escritores antifalangistas.

Obras publicadas:

Poesía

Llegada a Dublín, Valencia, Universidad de Valencia, 1988.

Fugitivo tesoro, Murcia, Carabelas, 1993.

El fin del mundo, Madrid, Hiperión, 1995.

Un lugar que no existe, Barcelona, Icaria, 1998.

Trasluz, Madrid, Calambur, 2002.

Por más señas, Barcelona, DVD, 2005.

Historia del daño (Selección poética 1986-2005), Valencia, Germanía, 2006.

Para no ver el fondo, Ediciones Idea, col. Atlántica, Tenerife, 2007

Razón de más, Tarragona, Igitur, 2008.

¿Ni en el cielo? (Valencia, Editorial Azotes Caligráficos, 2008. Edición manuscrita con dibujos de Javier Fernández de Molina).

Extra, Madrid, Biblioteca Nueva, 2010.

Cuerpo a Cuerpo, Tegueste, Tenerife, Baile del Sol, 2010.

Otros géneros

Encrucijadas: Elementos de crítica de la cultura, Madrid, Cátedra, 1997.
Poesía y utopía, Valencia, Episteme, 1999.
La apuesta invisible: Cultura, globalización y crítica social, Barcelona, Montesinos, 2003.
Perspectivas sobre comunicación y sociedad, Valencia, Universitat de València, 2004.
Poesía 68, Madrid, Biblioteca Nueva, 2004. (entrevistas)
Poesía sin mundo: Escritos sobre poética y sociedad 1993-2003, Mérida, Editora Regional de Extremadura, 2004.

Poemas

ESO PIDE

Ni siquiera un comienzo.

Lo vivo en el cuerpo
absorto en una luz de nada,
desnudo de ilusión, bajo el follaje
está y se descamina:
aún se prepara
para insistir. El resto de una fe
mejor la sobrevive.

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OCURRE

Hay un ir y un venir
para cuando haya aliento.
Y hay también, a la vez, un velar
por la separación.
(F. K.)

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AFUERA

Salud, silencio
hasta no ser una parte del todo.
La única herencia
posible
es la misión de una lejanía
que se quiere destruir.
Sí. Se oye ahogarse el susurro,
la obligación a tientas
de la luz, del lugar
donde es cierto que se aclara el cielo.
Ahora empieza a amanecer.

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Jueves 20 nuevo recital...

2011-01-17T11:52:00.016+01:00

El próximo jueves a las 19:30 horas en la Sala de Juntas de la Facultad de Filosofía y Letras (Universidad de Zaragoza) tendrá lugar una nueva sesión del ciclo “Este jueves, poesía”. En esta ocasión los invitados serán Pepe Maiques, Mariano Martínez y Óscar Solsona, poetas que conforman el colectivo Sopa de poetes. Estos encuentros están coordinados por Ignacio Escuín Borao y patrocinados por el Vicerrectorado de Proyección Social y Cultural de la Universidad de Zaragoza. Al término de la sesión, a las 22:30, tendrá lugar la ya habitual velada poética en el Candy Warhol (C/ Bolonia 28).

Una entrevista en el blog Pálido fuego

Poemas

Terraza

Junio traerá maderas en el agua
estaré quieto
y el viejo comerá
desnudo y sólo
con lentos movimientos de cabeza
hablaremos de lo que nos atañe
un mediodía ventoso
cuando nos quede mucho por hacer
descordar el pasado del presente
y convertirlo en sombra
hojas que bailen
sobre nuestras cabezas
ligera multitud
sobre el tiempo encendido
sin darle ya demasiada importancia

Pepe Maiques (inédito)

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16 de diciembre, sesión de jueves poesía...

2010-12-13T14:55:00.003+01:00

El jueves 16 en la sala de juntas de la Facultad de Filosofía y Letras nueva sesión de Este jueves poesía en la Universidad, con Sebastià Alzamora y Chusé Raúl Usón.

Moderadora María Sisamón. Por la noche a partir de las 22.30 sigue la sesión recitando a micrófono abierto en el pub Candy Wharhol.

Sebastià Alzamora (Llucmajor, 1972).

Muy pronto publica un libro de rara madurez: Rafel (1994). Un largo poema compuesto en diez secciones y un final, conformado por 775 decasílabos, cuyo tema es la reflexión sobre la muerte de un amigo. “Creed en la estructura. Creed, igualmente, en las métricas antiguas. La versificación es un poderoso útil de liberación de la vida interior”, afirma Michel Houellebecq en Rester vivant (1997). Seguramente, Alzamora corroboraría estas ideas. Sin embargo, como ocurre, en parte, en Apoteosi del cercle (1997), su segundo libro de poemas, la facilidad en la versificación puede llevar fácilmente, también, a la retórica. Trabajador infatigable, Alzamora escribe, después, un libro narrativo, de aliento poético y experimental, L'extinció (1999). Su obra mejor recibida hasta el momento ha sido el libro de poemas Mula morta (2001), que Sergio Gaspar ha traducido al español y ha publicado en su editorial DVD. El universo atávico de Mallorca, un cierto mesianismo y una inversión de los valores religiosos se reúnen en Mula morta en una voz crítica y lírica con una inusual capacidad metafórica. En una tesitura paralela cabe situar la novela Sara i Jeremies (2001). Otra cosa es El benestar, el último libro de poemas de Alzamora, su primero enteramente escrito y situado en Barcelona. Alzamora vuelve al poema en verso largo pero con una estructura más abierta y móvil. Además el poema deja de estar escrito desde una sola voz y deviene un dinámico diálogo entre un narrador y los monólogos de los personajes que constituyen la trama: Roberto, un lúcido borracho, su amigo Jaume, que “no era algú que posseís un món interior”, de hecho, “el seu concepte del desig / es reduïa a menjar conys i polles / que l'atzar li posava a tir”. Y Marta, joven cancerosa, carne de cañón, objeto del deseo de Roberto y Jaume. El poema avanza con fuerza, entre un poema satírico de Pushkin, la lírica de Blai Bonet y un aullido de Ginsberg. Pero, sin duda, es en su última parte, L'escenari del crim, donde El benestar llega a su clímax. El narrador nos describe, con humor y cinismo, cómo Jaume, en un local de intercambios sexuales, es sodomizado en una ceremonia masoquista: “En Jaume / s'està oferint de boc expiatori / a l'avorrida petitesa / d'una parella de conciutadans”. El universo moral de El benestar es alienado e inmoral como el que nos describe Houellebecq en Las partículas elementales (1998) o en los poemas de La poursuite du bonheur (1997). La provocación fácil, un exceso de lenguaje homofóbico y de lugares comunes no siempre van a favor de El benestar. Se entiende que a Alzamora no le gusten las sutilezas de Carner. Pero Alzamora es un poeta que arriesga, un poeta que va a más. El benestar es un poema que hay que leer. En El benestar Alzamora levanta un singular retrato real, cruel y vivo de nuestra sociedad en declive: “L'infern d'aquest / món és l'infern que s'obre amb cadascun / dels nostres actes”.

Poemas :

III. Poc abans de sopar amb ella per darrera vegada

El món és lluny. L'acord no forma part
dels meus propòsits. Ja no faig preguntes

perquè no hi ha més interlocutors.
"Roberto", em criden, "para atenció".

Però jo miro avall i els responc: "no".
Algun cop he pensat de matar algú,

encara que no amb gaire vehemència.
El cas és que he de mirar avall per veure'ls.

L'amor és ella esperant-me en seda crua,
i el saldo net del meu compte bancari.

Un cereal massa aïllat germina,
treu brot, però fatalment sucumbeix

a les temptacions solars. Veig la ciutat
immanent, tot s'oblida abans del trànsit

i això ens porta a fer comparacions,
quan la igualtat no existeix. És distint

el bo de l'excel·lent, i encara més
l'excels d'allò que se'n diu acceptable,

per no assenyalar allò que és reputat
dolent. No hi ha judici sense dogma,

però ja hem vist que, en el nivell més bàsic,
la plenitud equival al no-res.

L'amor és ella més nua com més ben
vestida, més fulgent com més llunyana.

Llunyana com el món, extemporània
com el món sempre diferit, projecte

mal plantejat de bon començament:
bé pot un Déu equivocar-se a posta.

L'amor, per tant, és ella quan s'empassa
la llet. Aquest és el meu Absolut,

l'únic que puc admetre. Ja no faig
preguntes, s'ha tapat el món de blanc.

Queda, però, un rastre, el noble vestigi,
la formulació de la venjança.

"El foc que ens consumeix en temps de guerra
tornarà per encendre el nostre foc."

(D'El benestar. Barcelona: Proa, 2003, p. 39-41

Tres poemas con su voz...

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Chusé Raúl Usón (1966)

Estudió en el colegio Santo Tomás de Aquino de Zaragoza que regentaba la familia Labordeta, en los Jesuitas y, posteriormente, se licenció en Geografía e Historia en la Universidad de Zaragoza. Fue responsable del Ligallo de Fablans de l'Aragonés, organización dedicada desde 1982 a la defensa de la lengua aragonesa. Ganó varios premios literarios, tanto de poesía como de ficción, como el Onso de Plata del Premio Literario Villa d'Echo o el Premio Arnal Cavero. Es el traductor de Cullita d'otri (1998), antología de poesía occidental. De su dietario As zien claus, basado en su trabajo como educador en un reformatorio, el escritor asturiano Xuan Bello escribió: "cien instantes donde todo es posible: el infierno y el paraíso, los ángeles y los demonios luchando en una misma persona". Es miembro de la Sociedat de Lingüistica Aragonesa y secretario de la revista filológica De Lingua Aragonensi.

Poemas:

Todas las ciudades que hemos visitado,
todas las camas en las que nos hemos acostado,
todas las noches que hemos querido,
los sueños que hemos soñado,
las palabras que no hemos dicho,
se derrumban,
se hunden.

Sólo quedarán escombros,
cascotes,
montones de piedras
grabados en la memoria.

De aquellos días no quedará
nada,
nada
de nada.
Todo lo cubrirá el tiempo.

Por eso escribo.

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La ardiente arena de una playa de piedras
camino de Éfeso.
El coche en la curva,
como un juguete roto.
“Artemisa y su templo habrán de esperar”,
me gritas desde el agua,
desnuda,
borracha como una cuba.
Sé que entraré, que no lograré hacerte el amor
entre las matas de posidonia,
que te zafarás como una escurridiza anguila.

El móvil no suena.
El día está nublado.
Somos dos barcos a la deriva,
vulnerables.

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Jueves 11 poesía en la Universidad

2010-11-08T00:15:00.010+01:00

De nuevo un jueves de poesía en la Universidad de Zaragoza donde con la moderación de Elia García y Ainhoa Corral podremos escuchar y dialogar a Luisa Miñana y Jordi Doce...como siempre en la Sala de Juntas de la Facultad de Filosofía y Letras a las 19.30 h. y con una continuación nocturna a partir de las 22.30 h. en el pub Candy Wharhol..vamos como siempre.

Luisa Miñana ha publicado la novela Pan de Oro (Mira, 2006), el libro-blog La arquitectura de tus huesos (http://laarquitecturadetushuesos.wordpress.com, 2008-2009), el poemario Las esquinas de la Luna (Eclipsados, 2009) y se han incluido otros textos suyos en el volumen colectivo Relatos para el número 100 (Mira, 2008) y en la antología Poesía en la margen (Asoc. Rey Fernando/Certeza, 2009).

Acaba de iniciar un proyecto literario que, bajo la denominación de Pop-pins, incluye la escritura expuesta de un texto novelesco, la construcción de un blog (http://proyectopoppins.wordpress.com) que radiografiará el proceso creativo mientras éste dure, y que incorporará algunos textos dramáticos breves, cuya grabación se llevará a cabo en el Taller Creativo de Radio de TEA FM.

Coordina la revista cultura digital El Cronista de la Red (http://www.aragoneria.com/cronista ), donde también ha publicado diversos trabajos. Forma parte del consejo editorial de la revista Narrativas (http://www.revistanarrativas.com), y sus colaboraciones aparecen en otras revistas como Rolde, Criaturas Saturnianas, o Imán.

En su calida actual de vocal de la Asociación Aragonesa de Escritores, coordina Escribit – Jornadas sobre literatura y nuevas tecnologías, de periodicidad anual.

Mantiene los blogs Luisamiñana.blog (http://luisamr.blogspot.com,( página personal) y Un blog para Daniel (http://unblogparadaniel.blogspot.com, que propugna la inclusión de las personas con discapacidad en todos los ámbitos de la vida cotidiana y social).

Licenciada en Filosofía y Letras por la Universidad de Zaragoza, ha dedicado varios años a la investigación en Historia del Arte (en concreto a la escultura del siglo XVI aragonés). En esta materia ha participado en más de veinte trabajos en distintas publicaciones y revistas especializadas, incluyendo el ensayo monográfico El retablo aragonés del siglo XVI. Estudio evolutivo de las mazonerías (Gobierno de Aragón, 1992) y la exposición Escultura aragonesa del siglo XVI (Museo Camón Aznar, 1993).

Poemas:

Los 40 principales

Cuento los días por canciones que a veces no me gustan.
Por certificados que dicen lo aparente
y nada más,
como las letras de estas malas canciones,
cuya música remuerde sin embargo siempre
la boca del estómago.
Cuento los años por fotografías desordenadas:
como un tren intercambio destino y procedencia,
me arrepiento y a destiempo doy vueltas, me detengo.
Es lo que más me gusta, no pasar.
Contar desgasta
y luego llueve un hilo azul sobre los números.
La aritmética, pues, la olvidaré a propósito.
Un pájaro cantaba en la mañana y yo lo oía
como se oye la voz más añorada por teléfono.
Echar de menos causa eternidad.
Canciones hay que deberían ser lo único posible,
el único certificado del final.

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El locutor de radio

Ahora salgo al mundo y en la calle
me pasan por encima mil aviones y cien mil
emisoras de radio y un sinfín de lenguas bífidas de camaleón.
Recuerdo que hace un rato me has amado,
aplastando la histeria del despertador bajo la almohada.
Me agitaban los sueños todavía, pero tú ya me estabas amando.
A esa misma hora,
por tu boca se alza el sol que me abrasa los labios,
el cabello que arde
y consume como el destino mi respiración. Soy
una llama
de amor
viva, a la que se ha tragado una serpiente.
Con insistencia alguien me pide paso hasta la puerta:
yo también bajaré, aún no llegamos, le respondo, hay que amarrar
los nervios.
Pero en mitad del atasco maldigo las virutas de tiempo
que embalsaman las horas sin tiempo en la ciudad y, para remediarlo,
vuelvo a poner la radio en busca de tu voz
que apacigua mis sienes sonrientes
y conmueve la columna que soporta mis piernas inmersas
en las calles.
Y no lo sabe nadie, ni deberá saberlo.
Mi silencio.
El es
tu salvaguarda y mi salvoconducto.

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Cry baby

“¿No sabes, cariño,
Que nadie te amará nunca como yo trato de hacerlo?
¿Quién aliviará todo tu dolor, cariño, y también toda tu angustia?”
(Cry baby, Janis Joplin)

Qué más quisiera yo que haberte amado y quedarme en tus ojos de albatros y en el jardín. Giro completamente en torno a la rotonda, 360 grados, con la intención de regresar a decírtelo hace doscientos años. Si se cierra el semáforo será tarde. La única puerta que conozco se habrá desvanecido tras la niebla: la ciudad invisible, el jardín arrasado. Hay un tipo que canta una canción, a rastras como la lluvia, en la radio del coche. No servirá de nada, pero insisto en recordar su nombre que sé que olvidaré. Creció en Montevideo y hoy vive en Barcelona: me acordaré de esto sin embargo, aunque no signifique nada para mí. Es una carretera que termina en el mar. Eso me basta. De tus ojos de albatros no me olvidaré nunca.

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Jordi Doce (Gijón, 1967), poeta, crítico y traductor español. Poeta, crítico, editor y traductor
Es doctor en letras por la Universidad inglesa de Sheffield, donde fue lector de español entre 1993 y 1995, puesto que volvió a ocupar en la Universidad de Oxford entre 1997 y 2000. Su tesis versó sobre el influjo del romanticismo inglés en la poesía española contemporánea y fue la base de su ensayo Imán y desafío (Península), con el que mereció en 2005 el Premio de Ensayo Casa de América. Previamente, en 1995, había obtenido un Master in Philosophy por la Universidad de Sheffield con una tesina sobre los métodos compositivos del poeta inglés Peter Redgrove dirigida por el profesor y crítico literario Neil Roberts.
Durante su estancia en Inglaterra coordinó un número especial de la revista inglesa Agenda dedicado a la poesía española contemporánea en el que prestigiosos poetas británicos e irlandeses (Charles Tomlinson, Paul Muldoon, Andrew Motion, John Burnside, Michael Longley, etc.) colaboraron como traductores. Este número especial vio la luz en verano de 1997.
Con el poeta canario Francisco León codirigió brevemente (entre 2005 y 2006) las colecciones niké y /clásica de Artemisa Ediciones, donde destacan sus traducciones de la poesía de William Blake. Con Andrés Sánchez Robayna coordinó en 2005 el volumen de ensayos críticos Poesía hispánica contemporánea (Círculo de Lectores / Galaxia Gutenberg). Asimismo, ha preparado sendos dossieres sobre la obra de Antonio Gamoneda para las revistas Quimera (con Marta Agudo) e Ínsula (con José María Castrillón). Actualmente codirige la colección ArteLetra de la editorial madrileña La Oficina [1].
Incluido en las antologías La otra joven poesía española (ed. Alejandro Krawietz y Francisco León, Igitur, 2003), Campo abierto. Antología del poema en prosa en España (ed. Marta Agudo y C. J. Arribas, DVD Ediciones, 2005), Última poesía española (1990-2005) (ed. Rafael Morales Barba, Marenostrum, 2007) y Las moradas del verbo. Los poetas de la democracia (ed. Ángel Luis Prieto de Paula, Calambur, 2010), ha colaborado con ensayos, traducciones y reseñas en Cuadernos Hispanoamericanos, Quimera, Clarín y Solaria, entre otras revistas.
Ha preparado ediciones bilingües de la poesía de W. H. Auden, Paul Auster, William Blake, John Burnside, Anne Carson, T. S. Eliot, Reginald Gibbons, Ted Hughes, Geoffrey Hill, Peter Redgrove, Charles Simic y Charles Tomlinson, así como de varios libros en prosa de Thomas de Quincey. También ha sido subdirector editorial de la edición española de la revista Letras Libres (2001-2004).
Vive en Madrid dedicado a la creación literaria, la gestión cultural y la dirección de talleres de escritura creativa. Ha cooordinado varios ciclos relacionados con la poesía y la traducción en el Círculo de Bellas Artes, del que dirige el servicio de publicaciones desde febrero de 2007; asimismo es profesor de poesía en la escuela de creación literaria Hotel Kafka.
Desde 2006 mantiene en la red la bitácora Perros en la playa, donde publica regularmente ensayos, poemas, aforismos, reseñas y traducciones de poesía.

Poemas:

Amanecer con tejo

En sombra, este ramaje
dispone celdas, redecillas,
calladas oquedades
de una penumbra
que la escarcha humedece apenas
con lengua terca y desprendida.
A espaldas de la luz
principiante,
mientras ladran los perros a lo lejos
y el íntimo rumor del aire
aviva los matojos de las lindes,
cuánta noche se anuda aún
en su corteza atenta
como una palabra no dicha,
como una sílaba prohibida
que el alba sólo atina a remedar
con voz y cuerpo largo
de calina.
Grávida, la mañana
desciende, se detiene junto al tronco
como enhebrada a su perfil
negro, fijo,
nocturno,
de dueño que reclama
sin prisa a su lebrel.

También sin prisa, yo los miro
absorto en la terraza, con palabras
que el silencio propone
como ciñe el ramaje
esa luz que despierta y, breve, se despereza
tras la primera nube fugitiva.

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Despojos

La luz de media tarde entre la hiedra,
la lumbre inextinguible de algún sueño,
el niño que se ahoga de risa en su columpio,

el temblor repentino de tus muslos,
el calor que insinúan tus mejillas
al despertarte embriagada de sueño,

respirar el vaho gris de la escarcha,
jugar al abandono en estas calles
donde la claridad nos perfila extranjeros,

el cielo como un largo balbuceo de azul,
las tormentas de julio, tan veloces,
el aroma dulzón del descampado…

Cuánto nos pertenece, sin que importe escribirlo.

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Principio del páramo

Donde no había nada
alguien dispuso un lago amedrentado

Donde no había nada
hombros de piedra
se abrieron para sostenerlo

De las estrellas vino un viento
descendió al agua olió el temblor

Con ojos cerrados, con manos
enlazadas
los árboles
se ofrecieron al mundo

El brezo se encogió, asustado

Nada no hay nada
hasta que una gaviota

Rompe
escapa

De la nada a la nada:
un rasguño en la tela

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28 de octubre...de nuevo aquí El jueves poesía.

2010-10-26T14:05:00.008+02:00

El próximo jueves 28 de octubre a las 19:30 horas en el Aula Magna de la Facultad de Filosofía y Letras (Universidad de Zaragoza) tendrá lugar el primer encuentro del V Ciclo “Este jueves, poesía”. En esta ocasión los poetas invitados serán José Luis Rodríguez García y Sandra Santana. La sesión será moderada por Cristina Marco (alumna de Periodismo). Estos encuentros están dirigidos por Ignacio Escuín y patrocinados por el Vicerrectorado de Proyección Social y Cultural de la Universidad de Zaragoza. Al término de la sesión, a las 22:30 tendrá lugar una velada poética en el Candy Warhol (C/ Bolonia 28).

José Luis Rodríguez García (León, 1949). Estudió Filosofía en Madrid, disciplina de la que es catedrático en la Universidad de Zaragoza, donde vive desde 1974. Es un prolífico escritor cuya producción abarca diversos géneros, desde la poesía al relato y la novela, pasando por el ensayo. Ha publicado multitud de artículos y libros dedicados a algunas de las figuras más relevantes del mundo moderno, como Fichte, Artaud, Sartre, Hölderlin o Marx, entre otros, y se ha preocupado, así mismo, de intentar arrojar luz sobre algunos de los momentos más conflictivos de la modernidad, desde la Revolución Francesa, en su obra La mirada de Saturno (1990), donde trata de reconstruir la genealogía del concepto de revolución, hasta el 68 o la posmodernidad.

Como poeta, se estrena con Origen de las especies (1979), al que más tarde seguirán otros poemarios, entre los que cabe destacar Luz de Géminis y En la noche más transparente. Su libro de poesía En la última ciudad (2004), posibilita un viaje hacia el amor, la muerte y la memoria. En 2009, publica el poemario Voces del desierto.

Su calidad como narrador se vislumbra ya en el primer volumen de relatos, Las diversas lunas de la noche, en el que el autor, a través de construcciones asintácticas y anacolúticas, y combinando a la vez lo coloquial y lo poético, se aproxima a la locura y la muerte como límites del discurso. De entre sus novelas, merecen una mención especial Manos negras (1996), historia urbana de ribetes negros (las manos del título corresponden a unas niñas asesinadas en una ciudad de provincias), Al final de la noche (1999), o El ángel vencido (2001), que gira en torno al drama existencial de Savonarola.

En Parque de Atracciones (2008) el autor hace otra original incursión en la novela negra.

Su labor literaria ha sido reconocida con la concesión de diversos premios: Bienal Provincia de León de poesía (1980), el Viejo Topo de ensayo, Ciudad de San Sebastián y Pérez Galdós de relatos, y Ramón Sijé y Ciudad de Valencia de novela.

BIBLIOGRAFÍA

POESÍA

Origen de las especies (1979). Porvivir Independiente Publicaciones
Tan sólo infiernos sobre la hierba (1981). Consejo Superior de Investigaciones Científicas.
De luminosas estancias (1983). Institución “Fray Bernardino de Sahagún.”
El unicornio en su jardín (1984). Libros Pórtico.
Los ojos verdes del búho (1986). Con fotografías de Jacinto Marín. Colección Poemas, Zaragoza.
El laberinto de los espejos. (1986). Editorial Orígenes.
Luz de Géminis. (1992). Endymion.
En la noche más transparente (1993). Olifante, Ediciones de Poesía.
Pentateuco para náufragos (1998). Huerga y Fierro Editores.
En la última ciudad. (2004). Prensas Universitarias de Zaragoza.
El coleccionista de láminas (2007). Mira Editores
Voces en el desierto (2009). Editorial Eclipsados.

NARRATIVA

Las diversas lunas de la noche. (1991) Endymion. Relatos.
Y después de abril (1991). Diputación General de Aragón.
El rorcual azul (1991). Editorial Aguaclara
Cuéntame una historia, por favor (1994). Mira Editores.
Manos negras (1996). Ediciones Alfaguara
Al final de la noche (1999). Huerga y Fierro Editores.
Fotogramas del diluvio (2000). Huerga y Fierro Editores. Relatos.
El ángel vencido. (2001). Huerga y Fierro Editores.
El hombre asediado. (2004). Huerga y Fierro Editores.
El coleccionista de láminas (2007). Mira editores. Gobierno de Aragón.
Tres horas (2008). Librería Cálamo.
Parque de atracciones. (2008). Akal.

ENSAYO

Escritura, poder, sentido (1979). Alcrudo Editor
Antonin Artaud (1981). Editorial Barcanova.
Introducción a Fichte (1982). Libros Pórtico
Breves textos sobre el marxismo y España (1983). Ayuntamiento de Zaragoza.
Elogio de la melancolía: 1981-1982. (1986) Ayuso.
Friedrich Hölderlin: el exiliado en la tierra (1987). 2 volúmenes. Prensas Universitarias de Zaragoza
Sartre: poder, violencia y revolución. (1987). Revolución.
La mirada de Saturno: (pensar la revolución 1789-1850). (1990). Revolución
Los sueños en las redes (1993). Cabildo Insular de Gran Canaria. Departamento de Ediciones
Pliegues de la razón moderna : (de Descartes a Cioran). (1993). Mira Editores.
Verdad y escritura: Hölderlin, Poe, Arland, Bataille, Benjamin, Blanchot (1994).Anthropos, Editorial del Hombre. (2001). Manuscritos.com.
Marx contra Marx (1996). Ediciones Endymion. (2001). Manuscritos.com.
La palabra y la espada: genealogía de las revoluciones (1997). Talasa Ediciones.
Mirada, escritura, poder: una relectura del devenir occidental. (2002). Edicions Bellaterra.
Jean-Paul Sartre: la pasión por la libertad. (2004). Edicions Bellaterra.
Crítica de la razón postmoderna (2006). Editorial Biblioteca Nueva.
Panfleto contra la monarquía: sobre la inutilidad de los reyes (2006). La Esfera de los Libros.

POEMAS

Apoyado en la barandilla del río,

mirando la espuma sucia que produce el agua

al chocar contra los pretiles,

recuerda el extranjero el gesto azul de los niños,

de las mujeres embarazadas y de los viejos,

sus ojos suplicantes mientras disparaba.

Tenía un fusil magnífico, contra el que la Onu

no podía hacer nada. Pólvora, odio.

Ahora, lejos de donde le enseñaron

el enigma vanidoso de las paralelas

y donde se ejercitó en poner trampas a los zorros blancos,

trabajará de albañil o sicario.

El agua del Ebro.

También recuerda, en la tarde de mayo,

cuando estrangularon a su madre el día de su cumpleaños

y que los diarios no informaron de nada.

El muchacho llora desconsolado.

Una niña, que lleva en sus brazos un dinosaurio de plástico,

le pregunta si tiene hambre.

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La muchacha vende su cuerpo como una copa de nácar,

como una huella, extranjera, venida del hielo,

y no le desagrada mostrar sus tetas de espuma y arena.

Es la vida. Sobrevivir es el desafío.

Cruzan los automóviles, regresan tipos tristes

que hablan de sus abuelas

y de las casas que se derrumban, vuelven

los muchachos torpes que buscan la primera noche de amor.

Sexo.

La verdad es que no entiende casi nada de lo que le confiesan.

Ella se limita a abrir las piernas sobre la cama sucia.

Te amo, le susurra a alguien

mientras mira el cuadro de ciervos cazados, indiferente.

La estancia es horrible. Descubre

sus manos delgadas en el espejo, huele el vómito en la alfombra.

Pero qué maravilla seguir viviendo.

Mañana sirven paella en el restaurante. Y dan gratis café.

Por la noche los tertulianos hacen apuestas con la ruleta rusa.

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Ella no ha amado sino a las muchachas

que llegan vestidas de verano. Una lesbiana que regenta

un hotel.

Ama los espejos.

Se baña desnuda en el mar. Acaricia en la noche

la cabeza de los alfiles del ajedrez.

Cuando vuelve a la ciudad se entristece.

Finge que ama a los distribuidores de refrescos

y a los poetas que se agotan en la tarde.

Odia a los imbéciles de la televisión.

Compra telas negras

y le seduce la lluvia azul de los viernes.

Espera a la muchacha que vendrá con una vela morada

y una sonrisa de vagabunda.

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Sandra Santana (Madrid, 1978). Licenciada en Filosofía por la Universidad Complutense de Madrid. Ha completado su formación en Viena y Berlín, donde actualmente realiza estudios de postgrado. Fue finalista del Premio Emilio Prados de Poesía (2001) y becaria de creación del Ayuntamiento de Madrid en la Residencia de Estudiantes (2002-2004). Ha sido incluida en la antología Todo es poesía menos la poesía. 22 poetas desde Madrid (Eneida, 2004). Es autora de los libros de poemas Marcha por el desierto y Es el verbo tan frágil, (Editorial Pre-Textos). Como traductora ha realizado versiones de la obra poética de Karl Kraus, recogidas en Palabras en versos (Pre-Textos, 2005), así como del poeta Ernst Jandl.

POEMAS

No puede dejar de preguntarse
si fue el sonido de la idea
al quebrarse
lo que llamó la atención
de su mirada,
o si fue la mirada
lo que causó la transformación de la idea
en polvo suspendido.

Si existía la idea antes de la mirada.

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ES EL VERBO TAN FRÁGIL

Les miramos pasar nadando
a nuestro lado y nos abrazamos.
Así llegó la lluvia golpeando
con insistencia rítmica
la chapa del coche.

Secos, calientes y felices
tratamos de sujetar dos peces
en un único nombre,
como si no tuviésemos nada
en común con esas figuras que corren
mojándose en todas direcciones.

La felicidad es el agua en la red de un pescador.

El cielo comienza a aclararse,
y con la luz, los peces
saltan en el agua
escogiendo caminos diferentes.

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Todo lo que dejamos atrás al avanzar comienza a perseguirnos. La variación de las coordenadas produce un ruido amenazante de carros y caballos a mis espaldas. Bienvenido pues el milagro de los semáforos si podemos dejar una parte de nuestro pasado sangrando entre las ruedas de los automóviles.

Los comerciantes suben y bajan a mi paso los cierres de sus negocios. Una cristalería, una
lavadora, un pantalón de punto.

Así debes sentirte, siempre en otra parte pero nítida, ajena y sonriente, como un cartel de luz.

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Calienta jueves poesía

2010-10-19T22:45:00.006+02:00

Los últimos en este jueves poesía...

2010-05-11T19:45:00.004+02:00

El próximo jueves 13 de mayo a las 19:30 horas tendrá lugar en la Sala de Juntas de la Facultad de Filosofía y Letras (Universidad de Zaragoza) el último encuentro del curso del ciclo “Este jueves, poesía”. En esta ocasión los poetas invitados son José Antonio Conde y Fernando Sarría. Este ciclo está dirigido por Ignacio Escuín Borao y patrocinado por el Vicerrectorado de Proyección Social y Cultural de la universidad de Zaragoza.

Fernando Sarría: nació en Ejea de los Caballeros, provincia de Zaragoza, y tiene 51 años. Lleva unos años escribiendo todos los días poemas e intenta reflejar las emociones que le surgen a diario. Tiene dos libros publicados El error de las hormigas (editorial Eclipsados) y otro que fue merecedor de un accésit del premio Delegación de Gobierno de Aragón, con el titulo El Alhaquín. Forma parte de la junta directiva de la Asociación Aragonesa de Escritores y dirige el ciclo de lecturas “Poesía para perdidos”. Su mundo son los blogs, tiene unos cuantos entre los que destacan: http://fernandosarria.blogspot.com/

allí tenéis muchos poemas...

José Antonio Conde Lafuente (Sierra de Luna, Zaragoza 1961). Poeta y artista plástico. Ha publicado poemas en distintas revistas de creación literaria de España e Hispanoamérica. Autor de los libros de poesía La Vigilia del Mármol (Zaragoza, Prensas Universitarias, 2003), Entre Paréntesis (Zaragoza, Lola Editorial, 2004), La diferencia que cubre la trampa (Gijón, Cuadernos Cálamo, 2008) y El ángulo y la llaga (Zaragoza, Olifante, 2009).

Poemas

FUEGO

I

Un susurro de espirales se despliega como clymenias hundiéndose en el pecho, hasta romper la constelación de la virtud.
No quiso aplacar la debilidad de los carmines. Entonces tuvo miedo, temor de crecer en la liturgia del incendio que se apresura a unir la tempestad en una boca ciega de enredaderas.

II

Despojados de amargas lozas donde aprendieron a morir los gritos, sobre nosotros aparece un manjar de trigonias, un dulce vaivén de relámpagos que fluye en el tragaluz de los collares, y se desliza hasta las regiones de la horquilla.
El fulgor se instala en los latidos del fardo, en la voracidad de los encuentros que libera los encajes de palomas y rompe las raíces de la seda.

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El hijo de la fiebre, el inútil que sin querer ha llenado de rosas la oquedad de los hipócritas,
también es digno de tener las credenciales de la primavera.

El peregrino que se desvía de la tormenta y deja una corona de aguaceros en la empalizada de los tristes,
también es digno de tener las credenciales del incienso.

El que despierta con la llamada de Ofelia y recoge sus cabellos en la orilla de la desesperación,
también es digno de tener las credenciales de la ausencia.

Todos los hijos de la alianza, a quienes vosotros no tuvisteis en cuenta en la alegría, son los príncipes del sacrificio que renacen con sus cepos.

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Jueves 15...19.30 poesía en la universidad

2010-04-08T14:11:00.006+02:00

El próximo jueves 15 de abril a las 19:30 horas tendrá lugar una nueva sesión del ciclo "Este jueves, poesía". En esta ocasión los poetas invitados son Eduardo Moga y Enrique Villagrasa. Estos encuentros están dirigidos por Ignacio Escuín Borao y patrocinados por el Vicerrectorado de Proyección Social y Cultural de la Universidad de Zaragoza.

Eduardo Moga: Nacío en Barcelona en 1962. Ha publicado los poemarios Ángel mortal (1994), La luz oída (Premio Adonáis, 1996), El barro en la mirada (1998), Unánime fuego (1999), El corazón, la nada (1999), La montaña hendida (2001), Las horas y los labios (2003) y Soliloquio para dos (2006). Ha traducido a Arthur Rimbaud, Ramon Llull, Frank O’Hara y Charles Bukowski, entre otros. Es responsable de las antologías Poesía pasión. Once jóvenes poetas españoles y Los versos satíricos, así como del ensayo De asuntos literarios. Practica la crítica literaria en revistas como Letras Libres, Revista de Libros, Cuadernos Hispanoamericanos, Quimera y Archipiélago, entre otras. Codirige la colección de poesía de DVD ediciones.

Poemas:

Poema Cinco Haikús De Los Haikús Del Tren de Eduardo Moga
El sol poniente

orina óxido y oro.

Un estornino.

*
Asperja rojos

el cielo acuchillado.

La luz se agrieta.

*
Bajo los álamos,

las sombras amamantan

grumos de nieve.

*
La tarde se hace

metacrilato y sueño

en el vagón.

*
Alguien bosteza

ruidosamente. Fuera,

una amapola.

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Poema Poema XI De Unánime Fuego de Eduardo Moga

Tu sexo sabe a corzo, igual que tu tristeza. Antes lo oía como un regato indeciso, como un niño que rebulle entre las sábanas. Se acercaba sin haber comulgado, todavía en su colmena, iniciándose en la mirada, con recuerdos improbables, con hábitos apenas míos, como un olivar interminable. Permanecía en su aquí, a la espera de que yo hablase, cierto de su ternura, pero sin cambiar su máscara, enamorándose del tiempo, alimentándome de erizos, viéndome insertar lóbulos. Después todo fue túnel, mas túnel con brazos. Hubo ojos en el aire, vibraciones sin dudas, éxodos que culminaron dentro, donde se desnuda la piel, donde el mar no tiene ligamentos. La quietud fue subvertida por la forma, el fuego habló, la física obtuvo su ángel. Ahora oigo aves que inequívocamente respiran, hornos que se hacen cuerpo, pólvora que me incita; traspaso el umbral más golpeado, siento que tu sal me besa, y huelo, y me adentro, y le doy el tiempo de mis dedos, el furor de mi espuria saliva. Caen las estalactitas, confundes los estribos, confundes los pájaros que te vuelan, la llama sonora te arranca como un líquido, pero no es el eco de esa gran ciudad lo que a mí me llega, sino una luz que desciende hasta la úvula, y allí me da tu misma sombra emancipada. Tu sexo, que huele a insomnio, es la lámpara en que tropiezan los perros. Tu sexo tiembla como un recién nacido. Tu sexo, agua dilatada, planea sobre tus enemigos. Una sola disciplina, sin recintos, sin mejillas, como si hubiese abierto una válvula. Yo, en tu balsa; tú, comida como un clavel, insólita entre mis fauces delicadas. Así se riegan los vientres; como si se erigiera una casa, como si la imagen devorase al espejo. El epicentro soy yo, o tú, o este cínculo que rodea mi boca. Y bebo. O deposito almendras. O saboreo la tímida caracola. Tu sexo es una crátera de anís, una esponja de plata. Con los primeros sorbos se despereza, abre su turbio limo: un húmedo sol lo llama. Después, el rotar es constante, no conoce los espías, desata las luces, regala su limpia mostaza; un oleaje indudable lo levanta como una piña y lo deja temblando, sobre mi ápice, al borde de la nada. Pero luego, cuando el camino cesa, muestra su centro de uva calmada; es el descubrimiento de la ausencia, decantada desde las raíces, transmitida por el barro hasta la mera palabra. Sin embargo, no es desamor esa fatiga que sientes, sino melaza que regresa, sed que a sí misma se niega para entregarse, después, más fría y tamizada. No pretendo sepultar la herida, sino hacerla más azul: darte más aire, en lugar de exiliarte. Por eso mi tierra, que antes buscaba la incisión, el reír de los cuchillos, recoge ahora el ámbar de tu vientre. Por eso me arropo con tus membranas. Por eso aflora mi estómago: para que no se escapen tus centímetros. Tu sexo huele a espíritu. Tu sexo es una casa consagrada.

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Enrique Villagrasa González nació en Burbáguena (Teruel) en 1957 y actualmente reside en Tarragona. Es periodista. Ha escrito varios libros de poesía, siendo sus poemas publicados en diversas revistas (Salinas, Cuadernos del Matemático, Alhucema, Extramuros, Calicanto, Texturas) y traducidos a otros idiomas (árabe, francés, italiano). Colabora en revistas literarias especializadas (Qué leer, Turia, Artes & Letras, Suplemento de El Heraldo de Aragón) y ha ofrecido lecturas y ponencias en distintas ciudades españolas. Entre sus poemario destacan Línea de luz (2007) y De ceniza mis días (2008).

Poemas :

LA OFRENDA

Como una estrella de primavera
en vano buscas a Ariadna.
Un delator guiño, en el laberinto,
te da la certeza. En el dédalo alcohólico
no existe hilo que sirva de guía.

La profunda angustia abraza.
Aceleran pluma y verso los crepúsculos.
Tiembla la página.
Lo sensato será aceptar la sonrisa de la noche,
pero dan escalofríos las ruinas.

Desgrana penosamente largos poemas,
que se aferran a las más sagradas muertes.
(Baudelaire te entenderá.)

Hace tiempo dejó de ser una realidad.
Hoy es espejismo de corazón débil.
Las crestas de las olas te esperan silenciosas.

La poesía, siempre adolescente, ofrenda
su desnudo a los sueños del demiurgo.

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Abril

I

Entre mis brazos olvidas,
del mundo sus ecos,
y cómo recibo tu brisa húmeda.

Entre mis brazos olvidas
cómo es del bosque su luz,
cómo del lenguaje, su palabra.

El coito y la página
fueron poemas.
Tu luz y mi destino
son versos evidentes.

II

Cruzo tus labios entreabiertos
—rompió el mar contra la rosa—
y me enfrento a tu lengua,
terciopelo de vacío.
Y te ofreces con tu silencio
en el bar de la esquina,
y mis manos recorren tus poros
y todos sus nombres.

III

No estoy solo:
por fin te has buscado
en la desnudez del mundo
y ya entre mis versos te hallas.

Te encuentras
viva lágrima
y entre tus brazos
el recuerdo de aquellos años mozos,
de aquel verano singular y único
que golpeó el asombro.

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Esta vez el martes 23 y solo en la Facultad de Filosofía y Letras...

2010-03-21T22:46:00.002+01:00

Y el martes...más poesía!!!!

Sesión extraordinaria del ciclo "Este jueves, poesía".
Martes (sí, martes), 23 de marzo, 19:30 horas, Sala de Juntas de la Facultad de Filosofía y Letras. Poeta invitado: Lêdo Ivo.

Lêdo Ivo (Maceió, 18 de febrero de 1924) es un periodista, poeta, novelista, cuentista, cronista y ensayista brasileño. Es uno de los escritores más importantes de la generación del 45 y de la literatura moderna brasileña. En 2009 su obra Réquiem obtuvo el Premio Casa de las Américas en la categoría literatura brasileña.

Obra [editar]As Imaginações (1944)
Ode e elegía (1945)
Réquiem (2009)
Traducciones al castellano [editar]“Lêdo Ivo. La aldea de sal”. Selección y traducción de Guadalupe Grande y Juan Carlos Mestre. Calambur, Madrid, 2009.
Obtenido de "http://es.wikipedia.org/wiki/L%C3%AAdo_Ivo"

POEMAS

Poema El Sol De Los Amantes

El oficio de quien ama es ver
un sol oscuro sobre el lecho,
y en el frío, nacer al fuego
de un verano que no dice su nombre.

Es ver, constelación de pétalos,
la nieve caer sobre la tierra,
algodón del cielo, aire del silencio
que nace entre dos espaldas.

Es morir claro y secreto
cerca de tierras absolutas,
del amor que mueve las estrellas
y encierra a los amantes en un cuarto.

Traducción: Carmen Gloria Rodríguez y Vania Torres

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El Sueño De Los Peces

No puedo admitir que los sueños
sean privilegio de las criaturas humanas.
Los peces también sueñan
En el lago pantanoso, entre pestilencias
que aspiran a la densa dignidad de la vida,
sueñan con los ojos abiertos siempre.

Los peces sueñan inmóviles, la bienaventuranza
del agua fétida. No son como los hombres, que se agitan
en sus lechos estropeados. En verdad,
los peces difieren de nosotros, que todavía no aprendemos a soñar.
Y nos debatimos como ahogados en el agua turbia
entre imágenes hediondas y espinas de peces muertos.

Junto al lago que yo mandé cavar,
volviendo la realidad a un incómodo sueño de infancia
pregunto al agua oscura. Las tilapias se ocultan
de mi sospechoso mirar de propietario
y se resisten a enseñarme cómo debo soñar.

Traducción: Carmen Gloria Rodríguez y Vania Torres

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El próximo jueves 11 de marzo a las 19:30 poesía en la Universidad y +

2010-03-08T19:13:00.005+01:00

El próximo jueves 11 de marzo a las 19:30 en la Sala de Juntas de la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Zaragoza tendrá lugar el encuentro correspondiente al mes de marzo del ciclo "Este jueves, poesía". En esta ocasión los poetas invitados serán Enrique Falcón, Pablo Lópiz y Ángel Petisme. Estos encuentros están dirigidos por Ignacio Escuín Borao y patrocinados por el Vicerrectorado de Proyección Social y Cultural de la Universidad de Zaragoza.A las 22:30 horas, como ya es habitual, tendrá lugar una velada poética en el Candy Warhol (Calle Bolonia, 28). con la presencia de los poetas invitados y micrófono abierto. Estas veladas están coordinadas por Fernando Frisa y Fernando Sarría.

Enrique Falcón (Valencia, España, 1968) es un poeta adscrito a prácticas literarias críticas y socialmente comprometidas (poesía de la conciencia, escritura del conflicto, literatura activista) en el panorama actual de la poesía española. Nace en febrero de 1968 en Valencia y desde 1993 reside en el Barrio del Cristo, un barrio de acción social preferente en la periferia obrera de Valencia. Insumiso al ejército y a la prestación sustitoria, objetor fiscal a los gastos militares, milita en un sindicato anarquista, forma parte de una comunidad de base y es miembro de organizaciones vecinales y de colectivos de apoyo en prisión. Ha publicado varios libros de poesía y de ensayo político y su obra ha sido recogida en numerosas antologías y volúmenes colectivos dedicados a la poesía española actual. Vinculado a la coordinadora de la Unión de Escritores del País Valenciano - Foro Social de las Artes, es miembro del consejo de redacción de la revista "Lunas Rojas" y perteneció al colectivo de crítica literaria "Alicia Bajo Cero".Ha publicado los siguientes libros de poesía: El día que me llamé Pushkin (Ediciones del Ayuntamiento de Sevilla, 1992), AUTT (Crecida, Huelva, 2002), Nueve poemas (Ed. Universidad de Valencia, 2003), Amonal y otros poemas (Idea, Tenerife, 2005), Para un tiempo herido (Amargord, Madrid, 2008), Taberna roja (Ed. Baile del Sol, Tenerife, 2008) y La marcha de 150.000.000 [cantos completos: 1-5]: «El Saqueo», «Los Otros Pobladores», «Para los que aún viven», « La Caída de Dios» y «Canción de E» (Ed. Eclipsados, Zaragoza, 2009).

Poemas

PRIMERA INYECCIÓN
(VESTIMENTA DEL INFÉRTIL)
Visto con camisas de lluvia en su lejía
a polvo empantanado de animal con frío
visto con zapatos que me alzan
por encima del suelo y de la muerte
Visto a lobo lejos del puñal
con abroches de trigo y de cansancio
a hueso comunista y a cerveza
de tender los puentes con fantasmas
Visto con corbata de silbar las penas
cuando tiemblan las mañanas bruscamente
visto sin querer decirlo alto
decía que a mirar en los insomnios
Visto a tostadora y a cal vieja
a noche mal dormida y a cuajada
a cadáver que en su tiempo arrancaría
de su íntima fe las copas de los árboles
Visto en lo que hablamos, a sal y a hombre
que ha perdido sus uñas en una piel cansada
a temblor y a homicidio tercamente
visto con la sombra de un niño que se ha roto.

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Poema España y Poesía, Viejita y Regañada de Enrique Falcón

con la complicidad de Eladio Orta

En mi país cocido de lejos buenamente con las tripas afuera
los poetas comen jeringuillas con leche
carne de avestruz
brotan de las cuevas con un poco de saliva
se derraman por el campo como niños sin dientes.

En mi país cuchillo en las trenzas de los buenos empresarios
no hay huelgas generales:
los poetas las evitan con un trapo en la boca
brotan de las cuevas con temblores de piel
y lamen los cercados de los hombres ricos.

En mi país castigo en periferia de los barrios más bellos
se prohíben cosas que no sean de madera:
con blancos mondadientes se arrancan los colmillos
los poetas honestos de todo el país
brotan de las cuevas con los párpados mudos
para luego calmarse con trescientos espejos
los poetas honestos de todo el país.

Mi
verdadero conflicto:
que me muerden mis versos,
que no tengo país.

(del libro: Codeína)

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Pablo Lópiz: Licenciado en Filosofía por la Universidad de Sevilla y Doctor por la Universidad de Zaragoza con una tesis sobre Michel Foucault, tras un breve periodo como colaborador de la hoy extinta revista digital Sevilla Cultural, se integra, a partir del año 2000, en el Consejo de Redacción de Riff-Raff, ejerciendo como articulista desde esa misma fecha. A partir de 2006 constará como responsable del área de reseñas. Miembro investigador del Centro de estudios refractarios, desde 2002 participa activamente en las actividades culturales promovidas por el Colectivo por la diversidad afectivo-sexual Towanda. Actualmente, es Profesor Asociado del Departamento de Filosofía en la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Zaragoza. Ha publicado el poemario Cuaderno de sublevaciones (Eclipsados, 2008).

Poemas

Me sé incapaz para la brutalidad que anhelo en la palabra, para la irreverencia
que prescriben el odio a los gobiernos y la lucidez ante el mal y las cosas.
Rabiosas estrellas me inundan que insisten calladas cuando los poderosos avanzan,
pues aguardan aún los clamores en la masa, un incendio, el cuerpo levantado
que golpea al policía. No gritan insultos sino su calma tensa y desesperada.
Oscuros placeres me abandonaron a este tiempo que observa
la inquietud en la hierba, el aleteo de los pájaros y la exterioridad más espesa.
No están hechos sus días sino de viento y espuma. Trenza ahora el silencio
su cristal de fuego arrojado, bello y desordenado, mirada obturada de transparencia.

(La Espera, Pablo Lópiz)

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Ángel Petisme (Calatayud, 1961) es escritor y cantante. Licenciado en Filología Italiana por la Universidad Complutense de Madrid.Ha sido incluido en diversas antologías de poesía española, entre las que destaca Postnovísimos donde Luis Antonio de Villena le señala como el máximo exponente de la corriente denominada “sensibilidad del rock” como una voz irracional, diferente, visionaria y comprometida con su tiempo. Como articulista ha colaborado con diferentes medios de prensa y radio.Ha publicado: Cosmética y terror (1984), El Océano de las Escrituras (1989), Habitación Salvaje (1990), Amor y cartografía (1993), Constelaciones al abrir la nevera (1996), El desierto avanza (1997), Buenos días, colesterol (2000), Cuatro días de alquiler (2003), El cielo de Bagdad (2004), Insomnio de Ramalah (2005) y Teoría del color (Antología 1977-2006).De su discografía sobresalen títulos como La habitación salvaje, Turistas en el Paraíso, El Singapur, Cierzo, Buñuel del desierto, Mi zoo privado, Metaphora y acaba de editarse Éxitos secretos, un cd, libro y dvd.

Poemas

Budapest, un poema de “Cinta transportadora”
BUDAPEST

Tú eres la dueña de las palabras, amor mío,

la que vierte en los labios el vino de Tokaj

y la lluvia harapienta

en las cajas de música

de la calle Dohány.

La que respira en los puentes

bajo el Danubio rojo,

la que construye nidos

en los huecos de las palabras,

la que ahuyenta los miedos

en los desfiladeros del Ejército Rojo.

La que trae vida insólita

y brisa cálida de silencios.

Tú eres Buda y yo Pest,

en la orilla derecha de la melancolía.

Cuando regrese de la niebla, cariño,

dame un beso de tornillo

en la Iglesia de San Matías

y veintinueve más en el Funicular.

¿Me harás olvidar que no soy inmortal?

¿Me enseñarás de nuevo a beber de tus labios

y ante tanta belleza

dejar de llorar como un pájaro de opio?

-El invierno es frío pero corto en Budapest,

pronto podremos alquilar dos bicicletas

en la isla de Csepel- me dijiste.

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Jueves 18, de nuevo poesía en la Universidad

2010-02-14T16:14:00.005+01:00

El próximo jueves 18 de febrero a las 19:30 horas en la Sala de Juntas de la Facultad de Filosofía y Letras (Universidad de Zaragoza) tendrá lugar un nuevo encuentro del ciclo “Este jueves, poesía”. Los poetas invitados en esta ocasión son Carmen Camacho y David Eloy Rodríguez. Estos encuentros están dirigidos por Ignacio Escuín Borao y patrocinados por el Vicerrectorado de Proyección Social y Cultural de la Universidad de Zaragoza.

Al término de la sesión, a las 22:30, en el Candy Warhol —c/ Bolonia 28— tendrá lugar la habitual velada poética coordinada por Fernando Frisa y Fernando Sarría.

CARMEN CAMACHO GARCÍA. Alcaudete, Jaén, 1976. VivEscribe en Sevilla. Es autora del libro de poemas ARrojaDA (Ed. El Cangrejo Pistolero, 2007), 777 a venir de venir por venir (Taller del Hechicero, 2007), y Minimás, ilustrado por la pintora Marta Altieri (Baile del Sol, 2008).. Su obra está recogida en más de una decena de antologías de España y México y en diversas revistas de creación literaria nacionales e internacionales, como Impracabeza, Luke, Los Noveles, Renacimiento, Luvina, Parteaguas, Punto de Partida, La Cinta de Moebius, Nayagua, Los Noveles, Alhucema o Revista Kistch, y 23 Pandoras entre otras. Interesada en la acción poética, ha recitado en universidades y espacios culturales de Madrid, Andalucía, Portugal y México. Forma parte del consejo editor de la revista del Centro de Poesía José Hierro, colabora en Renacimiento y escribe sobre poesía en el diario La Mañana (Lleida) y en Puerto, revista de crítica poética. En 2006 realizó una antología de poetas jóvenes andaluces para la Universidad Nacional Autónoma de México (UNAM).

POEMAS

Cuando él le confesó
que no soportaba la palabra
a
b
i
s
m
o
ella descorchó una botella
y lo inundó todo.

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PECADO ORIGINAL

Lo primero que hizo mi padre al verme recién nacida
fue besarme ampliamente en el sexo,
para que tú sólo pudieras aspirar,
como máximo,
a un modesto segundo puesto.

De mi viejo dicen que aprendió el Dios
que dio vida a Eva mordiéndole en la entrepierna.

(A estas alturas ya todo el mundo sabe:
lo de caín, lo de la costilla,
el diluvio, las plagas, en fin,
todo eso
del Antiguo Testamento,
es una sarta de estrategias de marketing
para promocionar la segunda parte).

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David Eloy Rodríguez: Nacido en Cáceres en 1976. Vive en Sevilla. Es autor de los libros de poesía: Chrauf (Ediciones de la Universidad de Sevilla, 1996), Miedo de ser escarcha (Qüasyeditorial, 2000) y Asombros (César Sastre editor, colección Carne y Sueño, http://www.imagoforum.com/, con imágenes del pintor Miki Leal, 2006). Poemas suyos han sido recogidos en diversas antologías. Escribe (reseñas, artículos…) en publicaciones periódicas. Participa en diferentes proyectos escénicos que relacionan poesía y música. Forma parte del colectivo La palabra itinerante.

POEMAS

El malentendido es la norma. La comunicación es la excepción. El amor es el milagro.
Así pues:
Escribir por amor. Escribir para entender el mundo. Escribir para la transformación.

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ESTA ES NUESTRA MATERIA:

Palabras como espacios condenados
Que debemos resucitar.
Nuestras manos no alcanzan a salvarse.
Nuestras palabras son pobres.
Caminamos entre ruinas.
Somos tramperos en un yermo.
Fabricamos cuchillos afilados,
sin embargo tan romos.
Lanzamos guijarros domésticos.

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INTENTAMOS ANSIOSOS LA ESCRITURA IMPOSIBLE.

Escribir en un río, en un papel,
en un cuerpo.
Escribir en la sangre con sangre.
Todas las cartas son insuficientes,
incompletas, verdaderas.
Todas las cartas son difíciles,
son el principio.

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Jueves 21 poesía en la Universidad y en el Candy Wharhol

2010-01-19T14:23:00.006+01:00

El proximo jueves 21 de enero a las 19:30 horas en la Sala de Juntas de la Faculta de Filsofia y Letras tendra lugar un nuevo encuentro del ciclo "Este jueves, poesia". En este caso los poetas invitados seran Abel Murcia y Toni Tello. stos encuentros estan dirigidos por Ignacio Escuin Borao y patrocinados por el Vicerrectorado de Proyeccion Social y Cultural de la Universidad de Zaragoza.

Al termino de la sesion, a las 22:30 horas, tendra lugar una lectura con microfono abierto y un concierto de Zowie en el Candy Warhol (Calle Bolonia, 28). Estas veladas poeticas estan coordinadas por Fernando Sarria y Fernando Frisa.

Abel Murcia: (Vilanova i la Geltrú , 1961), licenciado en Filología Hispánica por la Universidad de Barcelona, ha sido profesor de español en las Universidades de Lodz y de Varsovia, en la UIMP de Santander, y en el Instituto Cervantes de Varsovia, centro que ha dirigido. En la actualidad dirige el Instituto Cervantes de Cracovia. Es autor de varios diccionarios bilingües y codirector de una serie de lecturas graduadas de la editorial Edinumen, donde tiene publicada La última novela. También es el traductor al español, junto al poeta mexicano Gerardo Beltrán, de la obra poética de distintos autores polacos, entre los que se hallan la Premio Nobel Wisława Szymborska (Poesía no completa, F.C.E.; e Instante, Ediciones Igitur), y Tadeusz Różewicz (Siempre fragmentos, bid & co. editor) y, en solitario, de la poesía de Ryszard Kapuściński (Poesía completa, Bartleby editores). Asimismo, es autor del libro de poemas Kilómetro 43 (Bartleby editores). Sus poemas han sido traducidos al italiano, al lituano, al polaco y al portugués. Es miembro honorífico de la Asociación de Escritores Polacos. Cuestión de formas, su último poemario hasta la fecha, se publicará en la editorial de Vilanova i la Geltrú , El cep i la nansa.

POEMA

Cuando muera la casa

y el verdín se haga dueño de las tejas,

cuando sólo el silencio

recorra las paredes, pise fuerte

en los suelos, baje las escaleras,

cuando el vaho del tiempo

se adentre en las ventanas

y se convierta en su único reflejo,

cuando el polvo se pose

encima de más polvo

hasta cubrir las huellas

de todos los recuerdos,

cuando se resquebrajen

los ladrillos y en sus grietas no encuentren

los insectos refugio.

Cuando muera la casa,

qué rastro entonces quedará de todo.

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Juan Antonio Tello: ( La Almunia de Doña Godina, 1965) es Doctor en Teoría de la Literatura y Licenciado en Filología Francesa. Colabora con publicaciones periódicas como Tropelías y Turia, de la que además forma parte del consejo de redacción. Se ha ocupado especialmente desde el plano de la investigación de la obra de Félix de Azúa y ha publicado un libro sobre él, La mirada de Quirón (PUZ, 2007) y de Boris Vian de quien también es traductor. Ha publicado los poemarios Páramo (Aqua, 2007) y Hombre con perro (Ayuntamiento de Zaragoza, 2008).

POEMA

Soy un espejo,

me reflejo en vosotros,

cubridme con un lienzo

si mis ojos molestan

atentos al gesto que nos desvela.

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Jueves día 3...volvemos con la poesía en la Universidad y en el Candy Wharhol

2009-12-01T10:40:00.005+01:00

El próximo jueves 3 de diciembre a las 19:30 horas en al Sala de Juntas de la Facultad de Filosofía y Letras (Universidad de Zaragoza) tendrá lugar una nueva sesión del ciclo “Este jueves, poesía”. En esta ocasión visitarán el ciclo los poetas Enrique Cabezón y Kutxi Romero. Estos encuentros están dirigidos por Ignacio Escuín Borao y patrocinado por el Vicerrectorado de Proyección Social y Cultural de la Universidad de Zaragoza.
Al término de la sesión, a las 22:30 horas, tendrá lugar una velada poética en el Candy Warhol (c./ Bolonia 28) con micrófono abierto. Las veladas están coordinadas por Fernando Frisa y Fernando Sarría.

Kutxi Romero: Nace en el año 1975 en Berriozar, municipio perteneciente a Navarra (España). Tras llevar a cabo los estudios en su localidad natal, pasa a trabajar en una obra como peón. Allí es donde hace amistad con los que a la postre serían miembros de Marea, como El Piñas, Alén o Kolibrí. En cualquier caso, las inquietudes de Kutxi por el rock & roll de grupos como Barricada y su amor por la poesía fueron fuertes desde su juventud. Por eso, en el año 1999 publica su primer libro de poesía, Ruidografías, del que se distribuyen unas pocas copias sobre todo en su Berriozar natal. Paralelamente, el grupo Marea publica su primer disco, La patera. Éste, que en un primer momento era una maqueta, la cual se pagó con el premio que consiguió al ganar el certamen de cantautores de 1998. La Patera tendría una buena acogida en el circuito del rock urbano. Con Marea publica dos discos, Revolcón y Besos de perro. En cuanto a su carrera como poeta, publica El sumidero en 2001, bajo el seudónimo José Etxailarena, y Poemas indómitos en 2003. Ambos distribuyen pocas copias. En 2004 publicó un libro llamado León manso come mierda que recopilaba todas sus publicaciones anteriores y que llegó a más público. Además, con Marea se publica 28.000 puñaladas. En el año 2009 publica su primer disco, Raigambre, la banda de flamenco rock Ja Ta Ja, proyecto alternativo a Marea del que Romero forma parte como vocalista y compositor lírico.

POEMAS

De nada vale
que una vez decapitada
llore
tiemble
como espadaña.
Soterrada
se engrandecerá.
Mira
si no
mi cuerpo
acribillado
por esquejes
de soledad.

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Creo que observé demasiado
a los despojos
el fracaso es algo hipnótico
y absorbente
que da pie
a la magnificación de los interrogantes
estoy seguro que ante semejante duda
Becker no sabría qué responder
y Neruda se desangraría
en versos
de
una
tristeza
infinita.

--------

Sé de un alba que no deseo
ni para el más lúgubre de mis
anhelos
como no deseo ser célebre en
la aurora del poeta
la iluminación
el resplandor
no he galopado durante tanto tiempo
como para ser atrapado tan fácilmente
en el ruido de los tacones
dejadme a oscuras
sólo
quiero
fundirme
con
mi
propio
humo.

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Es temprano
todavía
para decapitar a la hidra
dejémosla
por ahora
ulular
con sus innumerables
lenguas
alimentémosla
con lo poéticamente
correcto
para en medio de su
discurso
cenital
descubrirnos invisibles
y en su enmudecer
arrebatarle
la palabra.

--------

Hay algo que se tambalea
en las mentes de los GENIOS
ONANISTAS
LITERARIOS
cuando afirman que su escritura
se debe
al reclamo de que vuelvan los Dioses.
Hijos de perra.
Yo escribo para que mueran
definitivamente.

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Enrique Cabezón: nació en Logroño en 1976. Ha publicado los libros de poemas Territorio de Ceniza (Logroño, Kabemayor ediciones , 2003), El lenguaje de las serpientes (Logroño, Ediciones del 4 de Agosto, 2005; junto al poeta José Luis Pérez Pastor), Dios cabalga los lomos de las muchachas (Béjar, LF Ediciones, 2005), No busques lágrimas en el ojo del muerto (Alzira, Germanía, 2006) y Existir en los días (Zaragoza, Eclipsados, 2009). Además del e-libro La traición en los colores (Nausícaa , 2001). Además tiene una dilatada carrera como ilustrador e historietista, de su obra gráfica cabría destacar "Cementerio de las horas" (Onil, Ediciones de Ponent , 2004) o la adaptación de la novela picaresca de 1.604, original de Gregorio González, "El guitón Honofre" (Logroño, Kabemayor ediciones , 2005) con guiones de su hermano Luis Alberto Cabezón. Ha grabado dos discos ("fracaso, etcétera" y "nuestra es la noche") con su banda de rock: enBlanco. Además colabora habitualmente en prensa y es uno de los integrantes del proyecto Ediciones del 4 de Agosto. Desde hace siete años desarrolla su trabajo de diseñador gráfico desde su propia empresa, kbcreativos, desde la que aguanta los rigores de la crisis con alegría

POEMAS

se nos echó encima la edad
y seguimos aquí
inermes
buscando la función del héroe
e interrogándonos por lo obtuso del motivo
por la náusea repentina
la ciudad testigo nos mira
y acoge
y desprecia
y mira otra vez
robamos pequeñas imágenes
para los huecos grises por llenar

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VI-

Gen 19, 26. “La mujer de Lot miró atrás
y se convirtió en estatua de sal”.

si no emigra el que tiene amor / qué hará el dolorido

mírate a través de este poema de agua
devuelve un reflejo quemado del bostezo
pestañas enredadas en inútiles ráfagas de luz
alfaguara de sol frío / de tecnológico cómplice

escribir poemas como comprar el pan
esperando que nutran y alimenten
que puedan sobrevivir al reflejo estigio
de este espejo cruel que te forja

la imagen no sobrevivirá al sueño de limitarse
quizá el poema así fuese saeta certera
o quizá como acémila de flancos segados / /
nosotros renunciamos frívolamente al pasado

sin pensar sin pensar / acotando un chato
en el sueño fatuo de perpetuar un gesto
que huye como el humo al viento al aire
a la voluntad frente a la verdad / a la felicidad

el orto se sumerge en el azogue difuso
la metamorfosis sucede y la alquimia del tiempo
hará que no te reconozcas en el espejo / inútil pues
la presumible higiene modulada de entonces

para quien no tiene qué esconder / la miseria
ha terminado por presentar al nuevo Dorian Gray
que te mira cuando le miras y mira
el rumor de hojas maquinalmente repetido

ojalá el poema me ayude a respirar y arder.

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FRONTERAS

El funcionario enemigo
siempre se subordina a un territorio,
en cada color de la tarde
veo a cada uno de los nuestros:
el hermano rojo, el hermano azul,
el surrealista impenitente
(la cristalina mirada de aquella
que una tarde desabrochó mi pantalón).

Los veo afiliados a cincomil siglas sin sentido,
enumerando las diferencias entre ellos.
Acaso no repta por tus venas la misma culebra
que en las mías. O no aprecias
la belleza del ébano o el marfil.

La profesión de marcar
barreras invisibles,
porque mientras lo haces, la tarde se pierde
y en el parque los niños esperan al menos
que tengamos los ojos llenos de mar.

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19 de noviembre...jueves poesía

2009-11-16T19:09:00.003+01:00

El próximo jueves 19 de noviembre a las 19:30 horas en la Sala de Juntas de la Facultad de Filosofía y Letras tendrá lugar un nuevo encuentro del ciclo "Este jueves poesía". En esta ocasión los poetas invitados serán Ángel Guinda y Manuel Martínez Forega. Modera David Mayor. Estos encuentros están dirigidos por Ignacio Escuín Borao y patrocinados por el Vicerrectorado de Proyección Social y Cultural de la Universidad de Zaragoza. Al término de la sesión, a las 22:30, concretamente, nueva sesión de lectura con micrófono abierto en el Candy Warhol (C./ Bolonia 28), coordinada por Fernando Frisa y Fernando Sarría.

ANGEL GUINDA nace en Zaragoza. Ha publicado, entre otros, los siguientes libros de poesía: Vida ávida, Conocimiento del medio, Biografía de la muerte, Toda la luz del mundo. Aforismos: Breviario y Huellas. Ensayo: "El mundo del poeta. El poeta en el mundo". Manifiestos: Poesía y subversión, Manifiesto No. Ha traducido a Cecco Angiolieri, Teixeira de Pascoaes, Florbela Espanca, Ana Cristina Cesar, Àlex Susanna.
Incluido, entre otras, en la Antología de la poesía española (1966-2000). 50 poetas hacia el nuevo siglo. Metalingüísticos y sentimentales. Edición de Marta Sanz Pastor, Clásicos Biblioteca Nueva, Madrid, 2007.

Poemas:

NO

Soy un claro interior, el porvenir
de una puerta que siempre está atrancada.
La trampa de vivir y ver morir.

Contra la destrucción de la conciencia
bramo, reviento, clavo en Dios los codos.
Soy un zarpazo roto de paciencia.

Una luz que, arañando los escombros,
borra la niebla y sigue hacia adelante.
Un hombre con la sombra hasta los hombros.

Como hambre y bebo sed con todos
los condenados a escarbar la nada.
Esto no es un poema, es un desplante.

Profundamente grito un no rotundo.
Yo no quiero vivir en este mundo.

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CAJAS

Lo diría una indígena y tendría razón.
“Ustedes tienen la vida organizada en cajas.
Nacen y les dejan en una cajita,
su casa es una caja, y las habitaciones
son cajas más pequeñas.
Suben a la casa en una caja,
bajan a la calle en una caja.
Viajan en una caja.
Duermen y hacen el amor sobre una caja.
A través de una caja ven el mundo.
Cambian de casa: lo meten todo en cajas.
Y cuando mueren
les introducen también en una caja.
Los Bancos y las Cajas tienen caja,
los establecimientos tienen y hacen caja.”
Todo está hecho para que encajemos.
Nos encajan la vida.
Algunos no encajamos, y nos desencajamos.

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Manuel Martínez Forega: (Molina de Aragón, Guadalajara, 1952) reside en Zaragoza desde 1958. Es poeta, ensayista y traductor y autor de una treintena de libros entre los que destacan He roto el mar (1987 y 1993), Berna (1996), 333 días (2006) y Ademenos (2008). Ha recibido diferentes premios y es un foco de actividad literaria en Aragón. Dirige el blog forega.blogspot.com

Poemas:

EL DOLOR DE LA LUZ

En la sombra está su nombre inscrito
como un estigma que a la luz renuncia,
invisible y no obstante poderoso,
latente como el dolor que cada día,
cada día, por simple azar burlamos.
Otro día, al fin, te rendirás
a su esplendor imbatible, a los brillos
de su daga, a la final herida de su filo,
y permanecerás ahí, incrédulo,
creyendo ser un sueño fugaz
lo que no es sino la propia rigidez
de tu nombre desde ese momento
perfilado contra un fulgor inmóvil.
Y ambos serán ya uno para siempre,
ungidos a la memoria de aquellos
que dejas y se irán más despacio
(pero se irán) cediendo al vacío
otro vacío, otra asombrada oquedad
para el relámpago, para otro olvido.

EPITAFIO
Si para morir he merecido la vida,
deseadme mejor muerte.

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HISTORIA DE LABIOS

Adolescentes perdidos en sus tímidas locuras,
hacen hoy temblar el aire con su grito
llegado del cosmos sombrío,
donde el astrólogo lee los enigmas del azar.
Siempre los labios, desde hace milenios,
dicen alcanzar las estrellas y sus números;
lo dicen desde el enorme edificio de la razón
y, sin embargo, siguen buscando a los dioses.

Esos labios tuyos dormidos,
de la adolescencia prendidos un día,
deben despertar a la vida de los sentidos,
erguirse para besar a los vivos.

Que la esfinge prosiga su hierático destino,
que permanezca dormida Kéops,
Nereo en su cueva marina,
Delfos adherido a su Pitón,
ciego Tiresias en el Hades...

Yo quiero
tus labios, tus labios vivos...

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Algunas notas del acto en el Candy Wharhol...

2009-10-25T22:18:00.001+01:00

En la curvatura de la cornea

En Luisa Miñana

Día 22 poesía en la Universidad y más....

2009-10-17T14:47:00.009+02:00

Vuelve de nuevo el ciclo de poesía en la Universidad un jueves cada mes, esta vez Nacho Escuin nos trae a Emilio Gastón y a Sergio Gaspar a las 19.30 en la Facultad de Filosofía y Letras de Zaragoza, en la sala de juntas como siempre.
Tenemos un nuevo aliciente pues a partir de las 22.30 en el pub CANDY WHARHOL en calle Bolonia nº 28 habrá un velada poética con la intervención de estos dos poetas y otros en un encuentro que coordinamos Fernando Frisa y yo mismo, y que esperamos recordar por lo magnifico por mucho tiempo. Os esperamos.

Emilio Gastón:

Abogado, político, escritor y escultor. Nace en Zaragoza en 1935. Fundador del PSA (Partido Socialista de Aragón), partido con el que fue diputado en el Congreso durante la legislatura constituyente, fue posteriormente el primer justicia de Aragón tras la restauración de la democracia. Es miembro sobresaliente también en el nacimiento de Andalán y de APUDEPA (Acción Pública para la Defensa del Patrimonio Aragonés). Como escritor, destaca dentro de la nómina de la tertulia del Café Niké, la O. P. I. (Oficina Poética Internacional). Colaboró y formó parte de diversas publicaciones y revistas literarias como Papageno, El Noticiero, Ámbito, Ansí, Coso Aragonés del Ingenio, Orejudín o Despacho literario, entre otras. Es autor de El hombre amigo Mundo (1958), Y como mejor proceda digo (1976), Pronunciamiento (1978), Abandonado en el ensueño como único vehículo de confianza (1981), Musas enloquecidas (1986), El despertar del hombre selva (1987), Antología épica (l990), Manifiestos (1995), Acracia feliz (2008) y La Subordania (2007), este último escrito en cheso, lengua por la que apuesta incansablemente, así como por el esperanto.

Poemas

PROSEQUAMUR MEDITANDO

Abro con negligencia
mis armarios roperos del recuerdo …
y me pongo el corazón que más me gusta,
Pero no es más que simple debilidad,
Y es que los corazoneslos recuerdos
las ilusioneslas esperanzas
tienen su estante de alma en el armario
como las lapiceros
los zapatos,las guías telefónicas …y el traje.
Mi corazón a cuadros de la tercera percha
saltó en gritos patrióticos un día.
Aquel desparramado por la luna
conserva las ingenuas cicatrices
del pequeño amoreo que soñaba.
Por encima de todas estas cosas,
de los gritos patrióticos incluso…
está el chillido tierno y humanísimo
de los viejos teatros y mercados…
recién desmantelados para siempre-

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Sergio Gaspar :

nació en 1954, en Checa, provincia de Guadalajara. Es fundador de la editorial DVD Ediciones, empresa que dirige desde su creación. Ha publicado los libros de poesía Revisión de mi naturaleza (1988), Aben Razin (1991), El caballo en su muro (2004), libro que recupera y corrige una parte de Revisión de mi naturaleza, y Estancia (2009). Ha traducido el libro Mula muerta, del poeta Sebastià Alzamora. Ha estado vinculado a diversas editoriales y revistas literarias barcelonesas, como Ocnos, Versal, Edhasa, Círculo de Lectores, Quimera, El Ciervo u Hora de poesía.

Poemas

ENUNCIADO (FRAGMENTO)

Prepararás la perrera en nuestro dormitorio el sábado por la mañana. No me permitirás verla hasta que me conduzcas a ella. Salvo el plato de comida para perros, que deberá ser grande, hondo y de metal, el resto lo dejo a tu imaginación. Sé que no me defraudarás. Llenarás el plato hasta el borde con el alimento que yo te haya visto comprar en el híper, pero no me permitirás todavía comerlo. Me habrás atado por la correa en algún punto de la habitación. Entonces me hablarás por primera vez. Tienes que memorizar exactamente lo que yo oiré. No deberás leerlo. Es fundamental que no lo hagas. Dirás exactamente esto, sin improvisar, sin apartarte ni una palabra del guión. Dirás lentamente: Seguro que mi perrito tiene hambre después de tantas horas de ayuno. ¿Verdad que estás hambriento, perrito? Te he traído una cosita muy rica, alimento para perros como tú, disfrutarás tragándotela. Si te la comes toda, si dejas bien limpio el plato con tu lengua, tu amita te tocará ese pene tan tieso que tienes. Tu amita te ordeñará con sus guantes, pero tienes que comportarte como un perrito obediente.

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ESTANCIA (IV)

No es que desee amar especialmente,

porque amor ni me sirve ni le sirve

normalmente a quien dices que lo amas.

Pero yo no seré yo. Yo soy tu hijo,

y esta inercia me conduce a postura

de decir. Tengo que amarte. Déjame

que te ame. Te levantarás. Los muertos

se incorporan nunca, cuando nadie

los mira. Tú, con tus ojos perfectos

que me vieron nacer, pronunciarás-

o dirás nada y sonará lo mismo-

esperé muchos años a que me pidieses.

Quiero bailar contigo. El momento es éste.

Cuando la orquesta se ha ido, cuando

no queda plaza ni noche. Entremos

en esta música que no está sucediendo.

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Volvemos...ahora los recitales en el Candy Warhol

2009-10-06T14:04:00.004+02:00

Este jueves poesía en la universidad

2009-05-20T07:45:00.005+02:00

Jueves 21 mayo... último encuentro del curso del ciclo "Este jueves, poesía". 20horas, Sala de juntas (Filosofía y Letras, Universidad de Zraagoza), con Luis Bagué y Joaquín Juan Penalva.

Luis Bagué

Luis BAGUÉ QUÍLEZ (Palafrugell, Gerona, 1978) es doctor en Filología Hispánica por la Universidad de Alicante, y actualmente becario posdoctoral en la Universidad de Murcia. Ha publicado los libros de poemas Telón de sombras (2002, premio Antonio Carvajal y premio Ojo Crítico de RNE) y El rencor de la luz (2006, premio Joaquín Benito de Lucas). También es autor de los ensayos La poesía de Víctor Botas (2004) y Poesía en pie de paz. Modos del compromiso hacia el tercer milenio (2006, premio de Investigación Literaria Gerardo Diego). Además, ha preparado ediciones de la obra del poeta argentino Ricardo E. Molinari (2003), del uruguayo Julio Herrera y Reissig (2005) y del chileno Humberto Díaz-Casanueva (2006). En colaboración con Joaquín Juan Penalva, ha escrito el libro de poemas cinéfilos Babilonia, mon amour (2005). Desde 1999 es co-director de la revista de poesía Ex Libris, y en la actualidad colabora en el suplemento “Arte y Letras” del diario Información.

Joaquín Juan Penalva

Joaquín Juan Penalva (Novelda, 1976) es doctor en Filología Española por la Universidad de Alicante y máster en edición por la Universidad de Salamanca. Actualmente trabaja como profesor de Secundaria en el Colegio Padre Dehon de Novelda. Es autor del poemario La tristeza de los sabios (accésit del Premio de la Academia Castellana y Leonesa de la Poesía 2006), y, junto a Luis Bagué Quílez, del libro de poemas cinéfilos Babilonia, mon amour (accésit del V Premio Dionisia García, Murcia, Universidad, 2005). Codirige la revista de poesía Ex Libris con Luis Bagué Quílez y Luis Martín Estudillo.

Jueves poesía en la universidad 7 de mayo

2009-05-01T09:55:00.004+02:00

Celia Prieto Mazariegos y Eva Villavieja, desde Valladolid a las 7.30 en la Facultad de Filosofía y letras de Zaragoza...

Celia Prieto Mazariegos

Poemas

Recuerdo del viaje

solo el viaje, solo la sombra en movimiento
el viento caprichoso
los árboles que una vez quisiste ser.
Recuerdo solo el viaje,
los pómulos ardientes,
las frentes arrugadas,
un hombre que me mira.
Un hombre que me mira y yo me dejo.

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Protégete los huevos

y mira al frente.

Son cinco pasos

los que te separan del dolor o la derrota.

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Eva Villavieja

Día 2 poesía en la universidad

2009-04-01T21:30:00.006+02:00

El próximo jueves 2 de abril a las 20 horas en la Sala de Juntas de la Facultad de Filosofía y Letras tendrá lugar un nuevo encuentro del ciclo "Este jueves, poesía". Los poetas invitados serán en esta sesisón Ben Clark y Julio Trujillo. Estos encuentros están dirigidos por Ignacio Escuín Borao y patrocinados por el Vicerrectorado de Proyección Cultural y Social de la Universidad de Zaragoza.

Ben Clark (Ibiza, 1984). Premio de Poesía Mariano Villangómez 2001. II Premio Josep Pla, 2001. Publicaciones: Secrets d’una Sargantana (Ibiza, 2001), Solstici d’Estiu VI (Fundació ACA, 2002), Capítulo Tres (Libros del Claustro Alto, 2005), Cabotaje (Premio Arte Joven de Baleares, 2005), Los hijos de los hijos de la ira (Premio Hiperión 2006 ex aequo con David Leo García). Ha recibido la beca para jóvenes creadores de la Fundación Antonio Gala. Estudia y trabaja en Salamanca. Acaba de publicar Memoría en la editorial Huacanamo (Barcelona, 2009).

Poema

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Para Fabio

And you said “this is the first day of my life
I’m glad I didn’t die before I met you

Bright Eyes

No fue como dijiste que sería;
no hubo óxido en mi lengua ni tampoco
sentí temblar las hojas y los ojos
de los primeros rayos de este día

que fue y es y podría, sí: podría
no ser sólo otro igual que tantos otros
(la quietud de las sábanas, El Roto
recordándonos nuestra porquería).

Déjame ser feliz en estas horas
de claridad, de centro de huracán.
Y dime ¿Acaso es mar un mar sin olas?

No hay otra explicación: así lo quise,
porque sé que las cosas que vendrán
podrían ser quizá como dijiste.

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Julio Trujillo: Nació en México, D.F., en 1969. Cursó la carrera de Lengua y Literatura Hispánicas, en la UNAM. Desde hace quince años se dedica a la edición de suplementos y revistas culturales, como la Revista Universidad de México, la Revista Mexicana de Cultura, El Huevo y Letras Libres, revista de la cual es, actualmente, Director Editorial con sede en Madrid. Ha colaborado en Vuelta, Gaceta del F.C.E., Poesía y Poética, Biblioteca de México, Cuadernos Hispanoamericanos, Rosa Cúbica, Sibila, Letras Libres y otras publicaciones. Es autor de los libros Una sangre (Trilce, 1998), Proa (Marsias, 2000), El perro de Koudelka (Trilce, 2003) y Sobrenoche (Taller Ditoria, 2005).

Poema

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UNA TEMPORADA EN EL INVIERNO

Salimos del invierno como héroes,
llagados pero enteros,
mostrando sin orgullo los lugares
donde nos laceró.

Gusanos ciegos,
surgimos a la luz y su creciente tibieza.
Nos ponemos ahí para ver cómo
se nos caen las costras.

Articulamos huesos ateridos,
espabilamos el iris,
carraspeamos primero
para después emitir limpia nuestra voz.

Ahora ya podemos desdoblarnos.
Éramos una fuga al interior,
monologantes ovillos,
almas amoratadas y centrípetas.

Podemos ya reconocernos
y tocarnos.
Podemos, animales, querernos largamente
con la lengua.

Exactamente qué, no lo sabemos,
pero aprendimos algo
en la espesura,
se dilató nuestro ojo de pensar.

Dejamos una piel
y acaso un mapa
para cuando volvamos a rizarnos
rumbo al uno.

(Bipolar. Valencia: Editorial Pretextos, 2008).

Jueves 12 de febrero, 19:30 horas, Sala de Juntas (Fac. Filosofía y Letras) "Este jueves, poesía"

2009-02-02T21:58:00.010+01:00

Y nos vamos a tener que vestir bien, nos pondremos el traje de las noches interesantes, pues nos visitan FERNANDO BELTRÁN Y ÁNGEL PETISME coloquio y lectura de estos dos estupendos poetas.

Y por la noche recital en la sala de exposiciones de el Albergue (c/ Predicadores 70; por gentileza de Artix, gracias Juan, Ana y Sergio) a las 22:30 h. recital de voces de Zaragoza con poemas de los dos poetas invitados...

Ángel Petisme es un aragonés que viaja por el mundo con su palabra y su guitarra dando todo lo que desde su corazón y sus entrañas nace.
Para hablar de él necesitaría mucho tiempo y como todo está ya escrito y bien os pongo sus enlaces...aquí lo encontrareis en estado puro.

Poemas
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CUATRO DÍAS DE ALQUILER

Salud, navegantes de la telaraña, nadadores de invierno,
escribidores de bitácoras, náufragos en general. Salud a los psicópatas virtuales, verdugos del silicio y solitarios de la Red. Después de unos meses de travesía, embarcado de grumete,
haciendo los trabajos sucios de la tripulación, infectado de Badtrans y Kournikovas, lleno de cicatrices,
esparciendo mi agenda al viento, atracando en los cielos e infiernos de Internet,
mareándome en las procelosas páginas de la CIA y el FBI
que rastrea en nuestros correos
cualquier atisbo con el nombre de Osama, leyendo a poetastros sin Active X, eyaculando sobre el ano de diosas que follaban con sus mastines que deglutían a tres impúberes que retrataban siete pedófilos a su vez..., he fletado mi cascarón de nuez,
con un rollo de papel higiénico por bandera.
Nada de lo que aprendimos en el colegio sirve. El Ebro nace en Reinosa mas puede que desemboque en El Ejido y riegue complejos hoteleros, parques temáticos
y campos de golf que A. y sus secuaces ya parcelan. El tiempo es un continuo y no entiende de lunes ni diciembres. El dinero cambia de nombre pero no de bolsillos. Y la mierda, aunque apagues la tele, el móvil, los satélites, y canceles tu puerta con siete candados, salpica a diestro y siniestro.
Hay nuevas disciplinas y asignaturas que aprender: "Silencio","Temblor", "Memoria"...
La humanidad no tiene remedio. Sólo algunos seres justifican el mundo y te ayudan a vivir, como dijo Camus.
Ellos se salvan de la quema.
¿Pero quién distingue a los buenos de los malos? ¿Dónde se compra el auténtico, el milagroso detector de verdades? ¿Quién alimenta con potitos y sangre al Hitlerito que llevamos dentro?
Cuatro días de alquiler en un planeta que no es nuestro.
Carpe diem.
Algunos hemos encontrado
en eso que antiguamente se llamaba el "arte" la energía de nuestras vidas.
Y eso nos hace generosos, distintos y millonarios. Somos nubes que pasan entre la iglesia
de nuestro bautizo y la de nuestro funeral. Cuando los gusanos me la chupen entenderán la cita de mi epitafio: "Yo declaro a este hombre libre".

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2002
Un trébol de cuatro hojas, pisar una mierda,
una quiniela por la chepa, un billete de tranvía de mi infancia. Gritábamos: ¡Capicúa, capicúa! El año lleva gafas, dos ojos vacíos en el centro y dos varillas.
No son las rayban del chico martini, más bien unos quevedos para leer, pensar, pensarse por uno mismo
y repetir las menos gilipolleces. Dos sandeces diarias con una carcajada de aquí a Tora Bora
son buenas para evitar la isquemia cerebral.
El juego consiste en rellenar esas cuencas vacías
con la mejor de las miradas, el fulgor de los días de fiesta, retinas sin rutina, pupilas de nueve voltios
y pestañas quemadas de vivir y gozar. Se trata de alejarse al máximo de un hotel de Turín:
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos. ¿Qué hacer pues con 78.840.000 millones de segundos,
236.520.000 millones de latidos?
Divididos entre 166´386: 1.429.819 eurolatidos. Veranee en Euroshima. El eurotismo da más satisfacciones que la pornografía.
Déjese llevar por la euforia o la n-eurosis...
¿Qué narices hacer? ¿Mejorar mi inglés o mejorar mis ingles?
¿Cultura o culturismo?
¿Renovar mi carne-t de identidad
o seguir achicando la vida en las pateras? Y Paulo Coelho, con voz de caipiriña, me responde:
Sé fiel a tus sueños, sé fiel a tus sueños.

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Fernando Beltrán, es un poeta nacido en 1956 en Oviedo y que cuya vida y obras podemos encontrar plagada de hechos importantes dentro de la poesía...aquí, está lo más importante.

Poemas

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La voz de los poetas,
los que aventan palabras, los que tejen la piedra,
los que avivan los grifos del incendio y se lavan los dedos
en sus llamas, los que esculpen espejos como arterias
y echan bloques de azúcar en los campos
minados de la sangre, los que sueñan cuchillos
y atraviesan el filo de las noches con un pie en la galerna
y otro quieto en el barro de las casas natales, los que llaman
a voces a los botes, y callan luego al borde del rescate
y ven cómo se aleja la ambulancia pasándoles de largo,
los que atizan cometas y hurgan calmas y confunden
las rayas de las cebras con las rayas de un tigre,
el galope de un pez con la espina de un árbol,
los que tienen siempre hambre, los saciados, los que buscan
sinfín y al fin se abocan como dientes de leche
condenados al tránsito, los que arrojan palomas
a sus pozos y arena a sus paraguas, los que no
se conforman, los pálidos la miel los contagiados,
los que nunca se rinden, los que mueren de pie bajos los cascos
de los mismos caballos que inventaron, los que arengan
al poema con sus tropas, verso a verso ordenadas
y engañan luego al mundo con sus banderas blancas,
los que imantan las brújulas de lluvia
y al calor de la herrumbre, una noche de perros
inventaron el don de las metáforas

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Parque de invierno

Ver al fondo

la muerte de mi padre.

Correr.

No poder alcanzarla.

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Amancio Prada En Lisboa sobre lo mar

2009-01-04T17:00:00.000+01:00

Hoy en "El pequeño teatro de los libros"

2008-12-19T14:02:00.001+01:00

El 19 viernes en la Librería "El pequeño teatro de los libros" en la c/ Silvestre Pérez nº 21 sobre las 21.30 horas recitarán Alba González, Héctor Gómez Navarro, Laura Casuelles e Inmaculada Luna.

Día 18 de diciembre poesía en la Universidad

2008-12-16T22:26:00.013+01:00

El próximo jueves a las 11:30 en el salón de actos de la Biblioteca María Moliner tendremos un nuevo encuentro del ciclo "Este jueves, poesía". Tres colectivos, tres, nos acompañan: Hesperya (Oviedo, con Alba González y Héctor Gómez Navarro a la cabeza), Zombra (Zaragoza, con Daniel Rabanaque) y la gente de Eclipse (Almudena Vidorreta y Miguel Serrano que presentarán el nº 11 de la revista).

El 19 viernes en la Librería "El pequeño teatro de los libros" en la c/ Silvestre Pérez nº 21 sobre las 21.30 horas recitarán Alba González, Héctor Gómez Navarro, Laura Casuelles e Inmaculada Luna.

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HÉCTOR GÓMEZ NAVARRO

Notas de él, (Gijón 1983) siempre mira hacia el sur, porque Perú siempre es casa. A punto de licenciarse en filología hispánica por la Universidad de Oviedo, formó parte del grupo poético Versativa y, desde su origen, de la coordinación de Hesperya, donde ha publicado poemas, relatos y artículos.

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POEMA

Si un día no estuviese

Si un día no estuviese,
soplaría en el viento para llevar
todos los gorriones del mundo a tu ventana.

Desde el lugar adonde el tiempo me lleve,
llenaré de caricias las calles
para que tú las encuentres cada día,
con mi aliento te abrigaré para que el frío
no se lleve de esta tierra
el color de tu mejillas,
sembraré
en tu mirada
el brillo de una esperanza que se confirma,
encenderé en la costa de tus ojos
los faros azules de la alegría.

Si un día no estuviese,
haría sonar un teléfono en una calle desierta
para que mi voz de otro mundo te dijese
mañana
es el mejor día de tu vida.

Cuando me marche, viviré
en los planetas de tu sonrisa.
Búscame en las playas
y en el amanecer del puerto.
Cuando me marche, viviré
en las calles desnudas de tu sueño.

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ALBA GONZÁLEZ SANZ

Bio-bibliografía
Nací en Oviedo en 1986 y hasta finales de 2007 viví y estudié allí. Actualmente resido en Madrid, con mis estudios de Filología Hispánica como excusa para el viaje. Coordino el proyecto Hesperya, colectivo, revista y proyecto editorial homónimos que un grupo de amigos creamos en 2006 en la Universidad de Oviedo. He trabajado en prensa local asturiana y escribo en el blog de reseñas La Tormenta en un Vaso. Mis poemas han aparecido primeramente en la revista Hesperya (porque todo el mundo tiene un pasado en la EGB que es mejor olvidar), también en Bar Sobia (Córdoba, 2007) y en Mephisto (UCM, 2008). Antes de verano saldrá publicada una antología de narradores asturianos en la editorial Laria de la que formaré parte.

POEMAS

Anárquica distribución de elementos
Una autobiografía es la suma de las mentiras que se pueden contar.
Yo soy tres elementos en desorden:

la niña participando en pruebas de cross,
sin poder dar marcha atrás, saltar la cinta, detener el paso;
la niña que odia el deporte porque en él no se puede perder

la adolescente acomplejada por no ser bonita,
lista sí, pero con las piernas demasiado grandes;
piernas que ni siquiera me sirvieron para correr

la mujer (joven, oscura) que aún fuma a escondidas,
elige los libros que quiere leer, la forma de abrocharse las camisas, la barra de labios;
las agujas del reloj decidiendo por ella sus pasos inseguros.

Mi autobiografía es la suma de las veces que mentí,
las que lloré,
las traiciones y soledades que vi a mis pies,
que regué en silencio.

Mi autobiografía es un fracaso inicial, la certeza de la muerte.
Asumir el absurdo para ver
los estragos que en vosotros causa la esperanza.

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La abuelita de mentira sostuvo mis primeros balbuceos
al pie de una cocina de carbón.
Luego, en la muerte,
la viudez se resumía en esos zapatos bajos,
poco tacón,
punta redondeada y los hijos
que los miran por no observar
el féretro.

Mi madre, mi hermana y yo sentadas
seis bancos detrás, en diagonal.

Y llorábamos.
En el pueblo las querencias se distinguen de la sangre
por los bancos en la iglesia;
el derecho a dolerse
entre la estanquera y el señor del pan.

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LAURA CASIELLES

BIO-Biografía

Nací en Oviedo en el 86. luego viví dieciocho años en un pueblo cercano: aprendí a leer con las letras magnéticas de la nevera, a escribir por hija única, a viajar por las ganas de huir volando. música y danza para las horas extraescolares. ahora vivo en madrid. estudio periodismo y estudio filosofía (la razón oficial para la mezcla es aprender a hacer las preguntas que importan). de lo que garabateo, poco se hace público. al acabar la escuela, capitalismo literario para un premio en el concurso de redacción de coca-cola. y en adelante, me fue bien al terminar un cuento convocado por alfaguara, al escribir de grecolatinos para el certamen forum y al especular en la II olimpiada asturiana de filosofía. aunque fueron más relevantes los relatos por los que me escogieron para participar en la ruta quetzal, primero, y en una mucho más aventurera ruta inka al año siguiente. más recientemente, mi relato "monstruos" navegó por una antología (de autores cubanos y asturianos) que titularon dos orillas. un mismo mar. y cada dos meses, hago aparecer algo en hesperya, una revista que dan a luz algunos amigos que siguen por las tierras del norte. de bar sobia, en el segundo. por lo demás, guardo las aficiones de la infancia. escribir, leer, viajar: para qué otra cosa. de cuando en cuando un saxofón, una cámara de fotos o la seducción de algún idioma extraño. lástima que no me enseñaran a pintar.

POEMAS

Amé una vez a tres hombres
con igual nombre. A mi favor diré
que era un nombre
común; y en mi contra,
que jamás confesé a los primeros
cuándo fue patrimonio del otro.

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Maldigo a las lolitas
que llegaron antes. A Marina,
que te ató a tu cama y nunca pude
romper esos lazos de sangre;
al tipo de Arizona que te enamoró lejos de Memphis,
a la mujer que hablaba en vez de besar.

Maldigo a las lolitas
que soñaste tan fuerte,
que quedaron reflejadas
en la pared que le queda a la cama
al otro lado.

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Cada relación estropea la siguiente.
Uno aprende las cautelas que proceden y luego
cuando ha cambiado el viento
trata de aplicarlas sin que acierten.

Y siempre piensa que a va huir el que quiere quedarse,
se hace esquimal con el Caribe,
evita las palabras exactas que se querrían oír.

Es la venganza carcajada de los celos proyectados hacia el frente.

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INMACULADA LUNA

Bio-bibliografía

Inma Luna (Madrid, 1966) es periodista. En poesía ha publicado El círculo de Newton (Baile del Sol, Tenerife, 2007), Nada para cenar (LFC Ediciones, obra ganadora del Premio Local de Poesía Villa de Leganés 2005) y ha participado, junto a Uberto Stabile y Antonio Orihuela en la antología De ronda en ronda, antología itinerante de poetas españoles en México (Ediciones del Ermitaño –México- y Baile del Sol –Tenerife-, 2007). También está presente en la antología Poesía y ética, de la colección “Voces del Extremo”, Fundación Juan Ramón Jiménez, Moguer (Huelva), 2005.Ha colaborado, asimismo, con las revistas literarias Alex Lootz, Minguante, La hamaca de lona, Piedra del molino, Sulscrito, Nayagua y The Chidren's Book of American Birds. Vinalia Trippers ha seleccionado algunos de sus versos para el suplemento Poesmash.En lo que se refiere a relatos publicados en libros colectivos, señalar El hombre del butano, Editorial Universidad Complutense de Madrid, La vida en común, Editorial Catriel, El empleo, Editorial Ayuntamiento de Getafe, Las mujeres no tienen que machacar con ajos su corazón en el mortero, Patrañas Ediciones, y La ciudad de los muertos, Revista Literaria Volandas (Punta Umbría). Algunos de sus textos han sido traducidos al portugués y al italiano.

POEMAS

Ni nadie

Nadie me conoce.
Ni mi psiquiatra.
Ni la alcachofa de la ducha.
Ni mi taza de café.
Ni mis pestañas.
Nadie sabe nada de mí.
Nadie me ha descubierto todavía.
Ni mis sujetadores.
Ni mis bragas.
Ni mi pinza de depilar.
Nadie se asoma a mis zonas estrechas.
Nadie sabe encontrarlas
Nada me araña.
Ni mi cepillo de dientes.
Ni los chicles.
Ni los vasos de leche desnatada.
Nada entra en mi cuerpo.
Todo lo cruza.
Todo pasa de largo.
Como el viento en las casas con dos puertas.
Nada se lleva nada.
Nadie.

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Palabras como acto inevitable

En el gesto diario del beber de las plantas
está cada palabra que escribo para ti,
para ti y para todos.
La punta de la lengua que se quemamientras hago el café,
cuando me pillo un dedo con la puerta
y la uña morada golpea el azulejo
con la rabia del que se sabe indefinidamente postergado.
Más tarde ya no pasará el tiempo;
cuando nos levantemos por la noche
con sensación de miedo detrás de las orejas,
mintiendo que dormimos,
pensando en nuestras cosas de mayores.
Pero ahora se me llenan las líneas de palabras
que precisan un mínimo trazado,
una iluminación remota
para ser lo que son:
razones saturadas
que se vierten por los cuatro rincones.
Apenas soy capaz de saludarles,
con este olor a grava que siempre nos recorre,
con las ganas ilógicas de quedarnos sentados
enfrente de las penas de los otros
sin saberles llegar,
sin saber qué decir a sus vacíos
que son exactos a los nuestros,
las mismas muertes y los mismos desastres
pero pintados con otra gama de colores.
Todo es como un choque,
la vergüenza de los que nos creemos
que somos dueños de nuestros albedríos.
Demoramos las restas
para que no se queden las manos tan inútiles
delante de los hijos
que sabrán -al final- que no sabemos
cómo ha pasado esto
con lo hermosa que estaba la parcela
cuando nos trasladamos a vivir.

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El jueves 27 poesía en la Universidad

2008-11-26T16:24:00.004+01:00

El próximo jueves 27 de noviembre a las 20h en la Sala de Juntas de la Facultad de Filosofía Y Letras (universidad de Zaragoza), tendremos un nuevo encuentro del ciclo "Este jueves, poesía". Nos visitarán Sonia San Román e Íñigo Sansebastián.

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Bio-bibliografíaSonia San Román.

Villamediana de Iregua, 1976. Licenciada en Filología Hispánica por la Universidad de La Rioja. Ha publicado el cuadernillo De tripas, corazón (Ed. del 4 de agosto, 2004) y el libro Planeta de poliuretano (Ed. Crecida, 2005) . Ha colaborado en las publicaciones colectivas del Ayuntamiento de Logroño Cosas de niños Cuentos por encargo y Una palabra en la recámara en los años 2003 y 2004. También ha participado en las antologías Miradas, ecos y reflejos. Del zapatismo a la utopía y viceversa (CGT, 2004), La otra voz, poesía femenina en La Rioja 1882-2005 (Ed. del 4 de agosto, 2005), La verdadera historia de los hombres (Ed. Eclipsados, 2005), Hablando en plata, antología de 17 poetas españoles (Ed. Homoscriptum, México 2005), Poesía y ética (Fundación Juan Ramón Jiménez, 2005) y Poesía Abastos (Ayuntamiento de Valencia, 2006).Ha colaborado con las webs literarias Nausícaa (http://www.paginadenausicaa.com/) Borraska (borraska.gueb.net) y Los Noveles (http://www.losnoveles.net/) así como con las revistas literarias Portales, Fábula, Entelequia y Bart.Su blog: http://soniasanroman.blogspot.com/

LA INDIA
Veo un santón untado de ceniza
entonando mantras tendido en el suelo
en la estación de Agra.

Sus piernas huesudas y sus harapos
manchados de gris
recuerdan los restos de una hoguera
recién apagada
que aún crepita a mi lado.

Algunos hombres sentados
con las rodillas a la altura de los hombros
me miran y sonríen con su boca de piano.

Veo los saris de colores
de las mujeres,
veo el polvo rojo
del pelo de las casadas
y el amarillo del de las viudas.

Masco un tabaco granate
que escupo torpemente.

Una mujer me ofrece un caramelo
marrón oscuro.

Sabe ácido, dulce, salado y agrio.

A veces sabe a pepino
y otras a Coca Cola.

Un tren destartalado silva.

Recuerda tiempos de colonos
de lenguas y costumbres extrañas.

La algarabía aumenta.

Todos gritan en hindi
para llamar la atención del extranjero.

Pequeños vendedores ambulantes
se cogen de mi mano
y me ofrecen collares.

Acaricio una pequeña talla de Ghanesa
que un niño me vende
para que me dé suerte.

Es suave y huele a bosque.

Me penetra el olor a sudor
de los vagones
y el del curri.

Todo huele a cúrcuma
en La India.

Y a incienso
y a bidis
y a basura.

Y huele a niño
bebiendo leche.

Y huele a enfermo
y a viejo.

En La India
se mascan
y se huelen,
y se tocan,
y se miran
la vida misma
y la misma muerte.

ESCOCIA
Un camión cargado
de güisqui Glenffidich
nos adelanta por la derecha
en una carretera
atestada de ciervos
y de vacas con flequillo.

Suena el himno de Escocia
en la furgoneta.

Algunos dormitan,
otros miran por la ventanilla
y limpian con la manga del jersey
el vaho adherido a los cristales.

Algunos mosquitos enanos
se han pegado a su trampa
de alientos cálidos
y de gargantas heladas.

Un caza americano F-16
sobrevuela el lago
como un moscardón insolente.

Dicen que aquí repostan
para ir al Líbano
a seguir con sus asuntos.

Una niña ríe y no me molesta.

Es una novedad estar en paz
con este cuerpo que me envuelve.

Algo me sonríe entre las tripas
y me conecta a la moqueta verde
de antiguos glaciares,
a la turba que destila cascadas
de cerveza negra
y que calentará el hogar
en el invierno.

Algo me tira del centro del ombligo
y me obliga a expandirme
entre valles infinitos,
entre piedras tan viejas
como el mismo Dios.

Quizás vine a buscarle a Él
a estos parajes
donde los hombres
son más hombres
si llevan falda,
donde la tierra se cultiva
con un mimo antiguo,
donde el clan familiar
da el cobijo necesario
a los hijos que vienen.

Quién sabe si,
después de todo,
Dios no es sino
ver pastar a los ciervos
entre una fina lluvia de alfileres,
la soledad de las islas
entre el viento del norte
llamando a la ventana,
la manta de cuadros
que abriga tus tristezas,
la cerveza cremosa
en buena compañía,
las risas de los tuyos
y el corazón en calma.

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Bio-bibliografía

Íñigo San Sebastián Barja (Logroño, 1980), es Ingeniero Técnico Industrial en Electrónica por la Universidad de La Rioja. Ha publicado los poemarios Asfalto (Ed. Celya, 2004) y Ciudad, peregrino inmóvil (Ed. 4 de Agosto, 2006). Poemas suyos han aparecido en la recopilación Voces del extremo VI. Poesía y canción (Ed. Fundación Juan Ramón Jiménez, 2004). Fue uno de los ganadores en el V Certamen de Cuentos del Ateneo Libertario Al Margen (Valencia, 2000), publicando en el correspondiente libro, y ha aparecido junto con otros autores en libros como Cuentos por encargo (Ayto. Logroño, 2003), El de la triste figura. Visiones de El Quijote desde La Rioja (I.E.R., 2005), entre otros. Codirige el fanzine literario Lapapelera y ha colaborado con diversas publicaciones como Fábula, Entelequia, Portales, etc.

Poemas

VIVIR, PERO ¿CÓMO?

“Le spectre du n’importe
quoi me crève, tout est
n’importe quoi et derrière
apparaît le spectacle accablessant.”
Alcatraz

Bukowski le dijo a Van Gogh
― aunque Vincent nunca lo supo,
por ese matiz que es el tiempo―
que las putas quieren dinero,
no que te cortes una oreja.
Es el sentido práctico de la vida
que me dice claramente:
olvídate del edificio,
esa chabola que hiciste dúplex
― la buhardilla donde mirar al mundo
y el sótano donde crear las armas―.
Vivir sólo parece posible
si me confunden con otro.
Cualquiera.

FOTOGRAFÍAS

Sé que por más que haga,
por más que mis dedos
me dibujen en el papel,
por más que el lloro
y la sonrisa,
la rabia,
te intenten dibujar como a mí,
sé que al final
sólo será una foto
con grietas en el papel
y los bordes amarillos.
Y luego, polvo.

Los dos poemas anteriores pertenecen al libro Asfalto (Ed. Celya, 2004)

OLIVEIRA DE AZEMÉIS

Veo la tensión en todas las venas
que se marcan por la sien hasta las uñas
que se muerden con los dientes desgastados
de tanto apretar contra sí mismos.

Van con el gesto torcido de la cara
que les puede partir un imprevisto
que les sigue al caminar solos por aceras
de calles donde se apilan horas punta.

Con el calzado de hipoteca, el pago del paro,
la tarjeta de seda o la corbata de seguridad
se abalanzan como curtidos perros

atropellados en la cuneta de una carretera
cortada por las obras de los hombres
que son más grandes que los hombres.

Paco Ibañez - La Poesia es un arma cargada de Futuro

2008-11-24T08:33:00.000+01:00

BIENVENIDOS

2008-11-23T15:11:00.006+01:00

PRONTO TENDRÉIS NOTICIAS...

UN NUEVO MOMENTO NOCTURNO EN ZARAGOZA,
UN JUEVES DE CADA MES EN EL PUB EL PÁRAMO,

POESÍA EN DIRECTO.