Este jueves poesía en la Universidad

Este jueves poesía en la Universidad a las 19.30h en la sala de juntas de la Facultad de Filosofía y Letras, con los poetas Reyes Guillen y Fernando Burbano.

El día 30 empieza este jueves poesía en la Universidad

Este viernes 30 de noviembre a las 19.30 en el Paraninfo de la Universidad de Zaragoza empieza el ciclo de "Este jueves, poesía en la Universidad" con Carlos Alcorta y Rafael Fombellida. os esperamos!!!

10 de mayo "Este jueves poesía en la Universidad "

Este jueves 10 de mayo en el Paraninfo de la Universidad de Zaragoza, los poetas Concha García García y Emilio Pedro Gómez nos hablarán de su poesía y recitarán. Todo como siempre con la coordinación y presentacion de Nacho Escuín.







Concha García García

Poeta española nacida en La Rambla, Córdoba, en 1956. Reside en Barcelona desde su infancia. Es licenciada en Filología Hispánica, cofundadora del Aula de Poesía de Barcelona y presidenta de la Asociación Mujeres y Letras. Ha sido incluida en diversas antologías y galardonada con importantes premios, entre los que se destacan: Premio de poesía Barcarola en 1987 y Jaime Gil de Biedma en 1994. Fue además finalista de los premios Claraboya en 1986 y Ámbito literario en 1986 y 1987.Su obra poética está contenida en las siguientes publicaciones:«Rabitos de pasas» 1981, «Trasunto», «Por mí no arderán los quicios ni se quemarán las teas» y «Diálogos de la hetaira» publicados en 1986, «Otra ley» 1987, «Ya nada es rito» 1988, «Desdén» 1990, «Pormenor» 1993, «Ayer y calles» 1994, «Cuántas llaves» 1998 y «Árboles que ya florecerán» 2001.

POEMAS:

Cansancio

Sentada es como si bebiera largos tragos de playa,
pócimas de tonterías y me cortase las uñas,
sin compañía. Es un cuento más, una residencia
cara. Piso el suelo con bocados de ansiedad
y me lleno de reliquias el cuerpo, salgo
asustando. Repito en larguísimo silencio
abulias y taconeo deslizándome sin prisa
por las avenidas buscando un no sé qué, aquello
que no se nombra porque no se sabe y acapara
gran parte del día ponerme bajo una sombra.
La que sea, a estas alturas elijo la que sea.

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Retrato fingido

Algo de gozo, nunca un latido constante
y la forma de cerrar las ventanas
en un corredor resentido. Parece liviana.
Cuando surge de broches y maquetas es aún
silenciosa, turulata y cambiante
en recorridos viscosos. Parece loable:
sacrifica partículas con un tenaz
balbuceo entre toallas y peines.
Es yerta y fría: poco tocable. Se siente
masticadora enervante y poco lucrativa
si le deja la lluvia panorama distinto.
Descorre camino muy punzón si salida
es tener hipo con asco o si mira,
con un deshilvanado interés, la espalda
de una gruesa mirada comedora
de ornamentados alfajores. Recorre su tez
con los dedos; es larga la costumbre
de poner intervalos. Perdona si sabe.
Dice que nunca se exalta y es brava
la forma de no acentuar en absoluto
las sílabas. Tampoco mora.
Ni habitaría.

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Lo que se sabe

Toda mi vida la pasión soterrada
en el bajo fondo de la placidez.
La idea de la pericia escapa. Un lento
proceso al amanecer. La quinta vez
que reescribo. Te lo dije. No creo.
La fe ha resbalado como la resina joven,
como el trazo de una oruga,
la fe se ha derretido en la baba
de varios caracoles. Toda tu vida
escapa o huye. No negué lo que vi.
No vi nada. Sombra en un pacto
toda mi vida: la ventana, arrullando
el más puro sonido del silencio, un crac
rompe la desidia, un sonido leve de rotura
precipita el único acontecimiento imposible
e indeseable. Soy tu túnica, tu vajilla
y tu despecho. Me voy irritada. Sé que ahora
el velo del día es un espeso manto,
una capa del rey Recaredo. Una enagua.

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Emilio Pedro Gómez nació en Astorga (León), si bien ha ejercido durante más de tres décadas como profesor de Secundaria por las tierras de Aragón.

Su tres primeros libros de poemas Heridario (Endymión), Solamor (Endymión) y Álbum de rotos (Huerga y Fierro) alumbran una poesía lúdica y certeramente emocional.

Posteriormente obtuvo el premio “Isabel de Portugal” (Diputación Provincial de Zaragoza) por su poemario La nieve horizontal de los vilanos que se adentra en los parajes desolados de la demencia senil.

Me acuerdos (Huerga y Fierro) recupera setecientos instantes transcurridos en las décadas del 50 y 60, configurando un lírico paisaje de la educación sentimental de una generación.

Con el poemario Sílabas blancas (Libros de Berna), fiel a su expresivo manantial de emociones, retorna al misterio de su madre invadida de olvido.

En “Haikus de la casa” (Eclipsados) deja clavadas domésticas mariposas del instante, leves muestras del aliento secreto de las cosas.

Ha sido incluido, entre otras, en las antologías: “20 poetas aragoneses expuestos”,”Poesía para vencejos”, “Entonces, Ahora”, ”La luz escondida”, “Poesía a la frontera” y “Aldea poética III”.

POEMAS:

Y todo sigue en fuga. No hay paso

que se detenga en el punto de llegada.

Clara Janés

Fundir quietud y paso

sosiego y reverberación.

Dejarse ir

confundidos los puntos cardinales.

Saber no preguntar

por los nombres perplejos del vacío

por el lecho sin cauce del eco que enmudece

o el límite del vaho de ese recuerdo

que reclama porqué

entraña

dónde

un caballo de fuego hacia la nada.

Diluirse

como barca de sal

en el océano

atraído al regazo primordial

al temible deseo de desaparecer.

Aflore el blanco acorde

de unos labios sin fondo

silbe el silencio del silencio

y se llene de viento el corazón.

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Despejad las palabras.

Como un puente

o un río

el idioma es de paso.

Despejad las palabras.

Hasta que clamen todas

con sus patrias en blanco

los huecos de su voz.

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Aunque no me convenga

te he elegido

también en la desgracia.

Cuando el mundo da vueltas contra ti

trincheras de consuelo te levanto

arquitecturas

contra el abatimiento:

gestos para fundir la sombra que te nubla

una palabra a pie de sueño

la lucidez de un vaso de agua

una fresa en el pubis que olvidaste…

Miro desde tus celosías más cegadas

lloro en tus grifos ofuscados

hablo con tu manera de callar.

Más que nunca soy tú

si no eres nadie.

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El jueves 19 nuevamente Este jueves poesía en la Universidad

En la Facultad de Filosofía y Letras, en la sala de juntas, este jueves 19 un nuevo encuentro con dos poetas Miguel Ángel Longas y José María Micó, como siempre a las 19h30 y moderado por Nacho Escuin.

Miguel Ángel Longás (Ejea de los Caballeros, Zaragoza, 1968) es licenciado en Filología Hispánica y profesor de Lengua Castellana y Literatura. Como poeta, ha publicado los siguientes libros: Escolios (Prensas Universitarias de Zaragoza Colección “La gruta de las palabras”. Zaragoza, 1997), Fuego inédito (Huerga y Fierro Editores. Colección “Fenice”. Madrid, 2000), El suelo por las nubes (Eclipsados. Colección de poesía. Zaragoza, 2008) y La miel de lo visible (Olifante. Colección “Papeles de Trasmoz”. Zaragoza, 2011). En 2008 fue reeditado su poemario breve Evasión hacia el fondo, premio de poesía Ciudad de Zaragoza en 1999, en el volumen colectivo Poemas. XXV concursos Ciudad de Zaragoza (Ayuntamiento de Zaragoza. Zaragoza, 2008).

POEMAS:


NÓMADA AZOTADO POR MALOS VIENTOS REINANTES


He alcanzado el otoño total del pensamiento

CHARLES BAUDELAIRE



He alcanzado el otoño total del pensamiento
con la melancolía de haber visto caer
del árbol familiar algunas de sus hojas
sometidas al frío vendaval de la vida.
He alcanzado el otoño total del pensamiento
tras haber comprendido que el amor nunca surge
avivando la llama de amores fracasados
una vez reducidos a ceniza sin más.
He alcanzado el otoño total del pensamiento
tras haber encontrado mi lugar en un mundo
donde soy residente que opone resistencia
de nómada azotado por los vientos reinantes.



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ABRAZO AL DÉBIL TRONCO DE LA VIDA


Débil tronco querido

MANUEL PINILLOS


Un débil tronco querido es la vida
que como encina se ha elevado al cielo
para alcanzarlo con sus ramas antes
de ser podado por un tiempo atroz.
Un débil tronco querido es la vida
de árbol que leña no ha acabado siendo
pero sí savia para alzar un bosque
de arborescente forma en fértil yermo.
Un débil tronco querido es la vida
que abate un día devorante rayo
para acercarlo a conjunción astral
antes que a olvido de ultratumba abierta.



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EL CURSO INEVITABLE DE LA VIDA


Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino:
se hace camino al andar.
Al andar se hace camino,
y al volver la vida atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante, no hay camino,
sino estelas en la mar.

ANTONIO MACHADO



La vida tiene que seguir su curso
sin desviar su original trazado
tras voladura controlada en cielo
abierto de alta fortaleza indómita.
La vida tiene que seguir su curso
sin vaciar de contenido su única
misión de hacer irrepetible el tiempo
para vivir que confiado tiene.
La vida tiene que seguir su curso
con las presencias que la habitan como
con las ausencias que se van quedando
al otro lado del camino andado.



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José María Micó Juan (Barcelona, 1961) es un poeta, filólogo y traductor español, especializado en los clásicos de los Siglos de Oro y el Renacimiento italiano. Es catedrático de Literatura en la Universitat Pompeu Fabra.
Micó ha sido galardonado en 2006 con el Premio Nacional a la mejor traducción por su versión en verso del Orlando furioso de Ludovico Ariosto (1474-1533), que en Italia ha merecido también uno de los Premi Nazionali per la Traduzione 2007.
Sus obras de Poesía:
La espera. Madrid: Hiperión, 1992. Premio Hiperión de poesía.
Recinto amurallado. Barcelona: Ediciones del Autor, 1995.
Letras para cantar. Pamplona: Pamiela, 1997.
Camino de ronda. Barcelona: Tusquets, 1998.
Verdades y milongas. Barcelona: DVD, 2002.
José María Micó [Antología]. Lérida: Universitat de Lleida, 2003.
La sangre de los fósiles. Barcelona: Tusquets, 2005.

POEMAS:

Silbo sin aire

Yo nací sin mujer
el tiempo luego
fue y me la puso al lado
se olvidó de explicarme que las cosas
como vienen se van
que él mismo se las lleva
con invariable indiferencia
con el despego con que nos raciona
el ciclo de la luz
con la apatía con que nos despliega
este mapa de sombras cotidianas
flores de un día iguales a otras flores
y a flores de otros días
que brotan de repente
como una noria quieta
igual que llega un hijo
y otro hijo y un perro
que gimen o que ladran
sin saebrlo y que un día
cuando giman otros niños
y ladren otros perros
volverán a no estar
cuando todos nosotros
quiero decir tú y yo
nacidos de mujer
padres tal vez de alguna mujer nueva
que el tiempo entregará postizamente
a quien no la merezca
gimamos y ladremos
creyendo que hemos sido
bestialmente felices
y que estaremos juntos
también cuando la muerte nos separe.


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Con el vigor reflejo de una fiera,
el cuerpo de esta joven
te hace saber que esperaba otras manos,
que las tuyas no sirven,
que tu lenta caricia ya es obscena
antes de ser caricia,
que tus manos
son de un hombre que acude
con pesadez de mano enflaquecida.
Ahora y aquí,
en la espesa vigilia,
hundido ante el espejo, me contemplas.

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Erguidos en el fondo del paisaje,
los árboles ofrecen
una falsa impresión de permanencia.

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Si el tiempo existe,
no es necesario que la muerte acuda.

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El viernes 23 "Este jueves poesía..."

El viernes 23 a las 19.30 vuelve "Este jueves poesía en la Universidad" en la sala de juntas de la Facultad de Filosofía y Letras de Zaragoza moderado por Jorge Roy y con los poetas Fernando Andú y José Luis Martínez Mallada.

Fernando Andú (Zaragoza, 1965). Fundó y codirigió la colección de plaquettes de poesía Cave Canem, fue crítico literario y teatral en Heraldo de Aragón y ejerce la docencia en la Universidad de la Manouba (Túnez). Ha publicado dos libros de poesía: En otros términos (Lola Editorial, 1992) e Invenciones de las cárceles (PUZ, 2002).

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José Luis Martínez Mallada (Zaragoza 1966). Estudió Diseño Gráfico en la Escuela de Artes Aplicadas y Oficios Artísticos de Zaragoza. Como artista plástico ha realizado distintas muestras y exposiciones individuales y colectivas. A finales de 2010 salía a la luz su primer libro de poemas Del Haz Fúgido (PUZ, 2010).

POEMA:

SENDA DEL CHAMÁN

Es la voz de la extensión que habla
A las uñas y al hueso.

Henry Michaux




Ahí, al otro lado, alguien

Sigue un rastro de sangre donde

siquiera hay una ruta. Tú ya

Cruzas justo el mismo umbral

blanquecino que aparecía en tu

último sueño, vagas a ciegas,

apuras el bebedizo y su sino.


Ese halo te sume en el delirio.


Quizás luego has de perder pie,

quizás no vale sino abandonarse

más allá de cualquier voluntad,

a las esferas en ciernes, a ciertos

gestos, parajes y encrucijadas,

al trance y a la gran fosa celeste

que también emana del embrujo.




Y frente al despeñadero,

el tuétano hecho mirador.


Cuando solo, ante el vacío,

debes oírte por tus verdaderos

nombres, merced a quien te

suplanta… como si tu entraña

albergara únicamente dunas, una

suerte de laberinto, qué vía.


Todo el horizonte igual que

escamas, todo cuanto el espanto

vaticina, acaricia acá la yema

de los dedos. En ese ocaso, tal

abra, una pluma de cóndor bate,

sacude el aire glacial de hace eras.


Algo, furtivo, surgido de la

luna, mitad hidra, mitad jaguar,

se convierte a su vez en canoa

y cauce, en hormiguero, lasca,





liana, mientras tú avivas en mi

cadáver naciente un alfabeto de

lumbre. La llama que es tarántula.


Tantos ecos como eriales.

Tantos velos como hendiduras.


Acaso otras constelaciones y

universos, colgando de un hilo

gris, se suceden a vista de pájaro

y de repente caen por sí solos

al fondo, a la sima concéntrica

dentro del embudo de arena.


Como el atisbo el extravío.

Tu ser y las demás figuras despe-

dazados entre cometas, desde

el orbe donde cada pasaje aflora.







Epitafio



No quedan huellas atrás.

Por delante nada más

Que un regreso hacia la

Faz insondable del origen.

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No tenemos más material que poder mostrar de estos poetas...lo siento

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El 16 vuelve este jueves poesía...

El próximo jueves 16 a las 19.30 h., en la Sala de Juntas de la Facultad de Filosofía y Letras de Zaragoza, con los poetas Cecilia Quílez y José Verón y Laura Garcés de moderadora se celebrará de nuevo Este jueves poesía en la Universidad.

Cecilia Quílez Lucas. Algeciras (Cádiz). Tiene publicados cuatro libros de poemas: La posada del dragón (Ed. Huerga & Fierro) Un mal ácido (Ed. Torremozas), El cuarto día (Ed. Calambur) y Vísteme de largo (Ed. Calambur). Estos títulos han obtenido críticas en El Cultural, ABC de las Letras, Diarios de Ávila, Navarra, Granada, Cádiz, Málaga y León, La Razón, Revista Leer, Mercurio, República de Letras y Yo Dona, entre otros. Ha colaborado en programas de radio y coordinado y dirigido exposiciones de pintura y escultura los catálogos de éstas. Tiene relatos y artículos publicados en diversas revistas y publicaciones (Álbum de las Letras, La Cultura de Madrid, Microfisuras, Punto de las Artes, Diario el Mundo, Ágora, Revista de Museología, El invisible anillo, The Children‘s Book of American Birds, O‘Escritor, Sibila, etc.) e igualmente en webs literarias. También ha participado como ponente en diferentes jornadas sobre literatura y realizado recitales y conferencias nacionales e internacionales, programas de televisión y radio. Ha sido incluida en recopilaciones junto a otros poetas: “Entre el clavel y la rosa” (Ed. Espasa Calpe), “Madrid Capital” (Ed. Sial), “Madrid: una ciudad muchas voces“ (Ed.Arteidea),“Fuga de la Nada“ (Bohodón Ediciones), “El río de los amigos” (Ed. Calambur), “Poetas a orillas de Machado“ (Abada Editores, 2.010), “Mujeres en su tinta“ (Ed. Atemporia & UNAM) y “Por donde pasa la poesía” (Ed. Baile del Sol). Coordina y dirige varios recitales de poesía (“A-Puesta en Blanco”, “Cruce de caminos”, etc.). Algunos de sus poemas han sido traducidos al inglés, italiano, portugués, árabe y holandés.

POEMAS:




Lo que hay detrás de una mujer
es otra mujer.
Quitarle la ropa no sirve de mucho.
Probemos el arte de ir paso a paso
—una mujer es un paso y otro por delante—
Parece fácil. Lo complicado
es vestirse. Pensar cómo hacerlo,
por dónde empezar.
Les mostraré diferentes formas
de poner y quitar un traje.
Recuerden: el traje nos cambia por un tiempo
y a veces, para toda la vida.
—Una circunstancia puede ser toda una vida—
Pero en cualquier caso
nos transforma.
Cuidado con lo que nos ponemos
y quitamos.
Tengan presente que los monjes
también se miran en el espejo.
Después lavan la ropa
y oran por los pobres sin vestido.
Sean compasivos.
Lo que hay detrás de mí
es una mujer.
Escribe sobre la inercia de la piel.
Y sí, está desnuda.



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Ser como el vidrio
en los márgenes del agua,
no el rocío al polvo
fugaz del nomeolvides.
Hay partículas suspendidas
en los límites del abandono,
cortes sobre el mármol
en los dedos.
La mutilación de la sangre
como prueba de vida.
He de acudir al comienzo,
a la inutilidad de la mudanza
en las pupilas infantiles.
Jugamos en el dormitorio prohibido.
Una mortaja pagana
resiste un credo agónico.
Recibimos el éxodo
sin dibujos animados. Ponen el duelo
sobre nuestras cabezas pintadas.
También jugamos a acusarnos:
El premio es un silencio.
No hay canción de cuna que me despierte.
Tampoco lloro. No sé llorar aún.
Las penas ancestrales
abrigan huidas clandestinas.
Pies diminutos exploran y esquivan
pájaros brotados de la tierra.
Pájaros que nacen entre mis pies
y desaparecen y vuelven
con los picos dilatados y grotescos.
Ya sólo quedan corazas aladas
en la devastación de la memoria,
muescas en el abecedario del vacío.
Tengo presa la lengua
y un tizne de alquitrán en el rencor.
Aprendo a leer y me callo
la palabra justa.
Lo primero que recuerdo
es haber hablado a una sombra.
Mi sombra.

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No hay certeza. Todo es puro insomnio
en la sinfonía de los desdichados.
Yo soy la que fui convocada en tu duda.
Tú el que llegaba a contraviento
a la tertulia de los coleccionistas de naipes.
Fui la insolente, la que profanó el nombre de la poesía.
Tú sembrabas almas con ojos incrédulos
bajo el olivo donde yace el corazón de un poeta.
Dime qué ocurrió tras el beso de Klimt.
Está escrito en las líneas de tu mano,
en la nota inmóvil de un violonchelo.
Cuéntame, prende la hoguera
que mece el sueño de una niña extraviada.





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José Verón Gormaz (Calatayud, 1946). Poeta, narrador, periodista y fotógrafo. Estudios de Ingeniería Agrícola (1970) y Administración y Planificación de Empresas (1976) en la Universidad Politécnica de Madrid. Cronista Oficial de Calatayud, ciudad que lo nombró Hijo Predilecto en 2006. Consejero del Centro de Estudios Bilbilitanos. Académico Correspondiente de la Real Academia de San Luis. Medalla Aragonesa de Merito en Arte (2002). Premio Nacional de Fotografía (CEF, 2000). Medalla de Oro de las Cortes de Aragón (2006).
En 2007 se creó la Asociación Fotográfica Bilbilitana José Verón, en enero de 2008 aparecieron las bases para el I premio internacional de poesía "José Verón Gormaz" (Ayuntamiento de Calatayud) del que en 2009 se hizo una II edición. En el Pabellón de Aragón de la Expo-2008 de Zaragoza hubo 275 fotografías suyas expuestas, que han servido de base para el libro "Aragón imágenes" editado por el Gobierno de Aragón (2009). El día 27-XI-2.009 le entregaron el Premio Honorífico de la Asociación Aragonesa de Escritores "I Premio Imán" concedido por votación entre los asociados.
Ha obtenido, como fotógrafo, más de 300 premios nacionales e internacionales. Autor de más de 100 exposiciones individuales, tiene obra en museos, fototecas y colecciones institucionales y privadas. En 1987 le concedieron el título E.FIAP. Colaborador durante muchos años de Heraldo de Aragón, SER Calatayud y otros medios de comunicación. Ha publicado 26 libros, con premios de poesía (Juan Alcaide 1989, Santa Isabel de Portugal 1988 y 1994, Hermanos Argensola 1999, Ciudad de Santo Domingo 1982...), de novela (San Jorge, Zaragoza 1981) y de periodismo (Husa, Barcelona 1984).



POEMAS:


La ventana trágica

La ciudad se levanta, indolente,
entre un paisaje y desesperanza.

Las altas torres de los campanarios
huyen siempre hacia el cielo.

Hay un jardín con pájaros lejanos
y parejas secretas de enamorados
a punto de soñar.

Hay ejércitos reales de fantasmas
que caminan por calles irreales,
y una lluvia purísima y muy fría
escribe en la noche palabras y destinos.

La ciudad está ahí:
yo la veo y la sueño,
y al despertar, ebrio de incertidumbre,
me estremezco en sus ruinas.

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El arpa y la palabra



En la sala de música
hay ecos de elegía.
Cuando el día ha perdido sus minutos más claros,
suenan Haendel y el vino,
mis fieles compañeros de la tarde.
Una melancolía indefinida me averigua,
pasa y se posa,
deja su huella
en un rostro lejano y una historia:
no,
no deseo pensar
que sus horas se cruzaron con mis horas
y sus pasos de ayer fueron mis pasos.
No es conveniente recordar aquellos días,
aquellos años
en los que brilla un rostro amado en otro tiempo
y al final fue la niebla,
y suena Haendel lejano, muy lejano,
y el buen vino se apiada
de quien erró el camino
y lo busca en la sombra
bajo la luz indefinida de la luna.

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La escapada


Como una triste sombra caminaba
sin hallar el perdón que perseguía,
sintiendo que la calle me vencía
y el creciente silencio me cercaba.

La noche en torno al tedio se cerraba.
La lluvia en sus empeños insistía.
En ellas la insustancia competía
con las luces que el suelo reflejaba.

En un tugurio entré para evitar
el naufragio que ya era inevitable.
Tomé una copa, me acerqué al espejo

y vi en mi imagen, burla del azar,
otra sombra que existe, inexorable,
atrapada en la farsa de un reflejo

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Autopista del Sur

En la fría quietud de un alba triste
estoy fuera del día que amanece.

La bruma se dispersa muy despacio
en la cambiante soledad de la autopista.

Recién nacida luz me expulsa del pasado
y yo, pausadamente, la obedezco:

pongo en marcha el motor del automóvil,
que ruge contra el mar de la mañana,
y acelero, sin piedad acelero
en busca de un exilio inalcanzable

que miente más allá del horizonte.

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El arpa y la palabra

En la sala de música
hay ecos de elegía.

Cuando el día ha perdido sus minutos más claros,
suenan Haendel y el vino,
mis fieles compañeros de la tarde.

Una melancolía indefinida me averigua,
pasa y se posa,
deja su huella
en un rostro lejano y una historia:
no,
no deseo pensar
que sus horas se cruzaron con mis horas
y sus pasos de ayer fueron mis pasos.

No es conveniente recordar aquellos días,
aquellos años
en los que brilla un rostro amado en otro tiempo
y al final fue la niebla,
y suena Haendel lejano, muy lejano,
y el buen vino se apiada
de quien erró el camino
y lo busca en la sombra
bajo la luz indefinida de la luna.

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El día 2 vuelve Este jueves poesía en la Universidad

El próximo jueves, día 2 de febrero, vuelve el ciclo de "Este jueves poesía en la Universidad" en la sala de Juntas de la Facultad de Filosofía y letras de Zaragoza a las 19.30h con la dirección de Ignacio Escuin y los escritores Julio José Ordovás y Alfonso Armada, siendo el moderador Luis Navarro.

Organiza Vicerrectorado de Proyección Cultural y Social Colabora Candy Warhol, Librería Antígona, Facultad de Filosofía y Letras.

Julio José Ordovás nació en 1976 en Zaragoza, ciudad en la que reside. Articulista y crítico literario, publicó en 2004 Días sin día (Xordica), la primera entrega de su diario, a la que siguió En medio de todo (Eclipsados, 2010). Ha publicado también un libro de viajes aragoneses, Frente al cierzo (BArC, 2005), una selección de sus columnas, Papel usado (Eclipsados, 2007), un acercamiento al misterio femenino, Nomeolvides (PUZ, 2008), un libro de poemas, Una pequeña historia de amor (Isla de Sistolá, 2011) y Pepe Cerdá ( Entre dos luces ) (Eclipsados 2011 ).

POEMAS:

Rendiciones

Cuando se quedaba sin argumentos
me decía, quitándose la ropa.
"Está bien. Tú ganas".
Y yo me rendía a sus pies,victorioso.

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La tormenta perfecta



Nunca nos poníamos de acuerdo,
obstinados en llevarnos la contraria.
Es verdad que hubo días de tregua,
como la noche que hicimos planes para los próximos cien años:
una casita de chocolate perdida en el bosque,
un niño que tendría tus ojos y llevaría mi nombre,
un crucero galáctico con escalas en Venus, Saturno, Marte y Plutón.
Cenamos con la tele apagada y el vino de las grandes ocasiones,
brindando por la continuidad del alto el fuego.
Me había quedado sin tabaco, bajé corriendo al chino
y cuando volví me sorprendiste con la música a oscuras,
el vestido en la alfombra, los zapatos señalando la ventana abierta
y la luna encharcada a tus pies.
Fue un buen polvo, uno de los mejores.
Maullabas a gritos con la espalda erizada.
Después sacaste la manta y recogiste las copas.
Nos dormimos contando las estrellas.
Como cada sábado, nos despertó el perro de la vecina.
Hasta que el sol nos echó de la terraza no dejaste de ronronear.


El otoño llegó a primeros de agosto.
Descenso notable de las temperaturas.
Fuertes rachas de viento y lluvias
generalizadas en toda la península.
El hombre del tiempo lo había advertido
y nadie le hizo caso.
Me irritaba aquel tipo, con su sonrisa postiza y sus corbatas chillonas,
repitiendo una y otra vez las mismas palabras, los mismos gestos.
Un día muy negro
amenazó con la posibilidad de que una tormenta perfecta
asolara la costa gallega y el litoral cantábrico.
Me pareció un presagio
y quise cambiar de canal. Compréndelo. ¿Qué otra cosa podía hacer?

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Mediterránea

Más de un año después
he vuelto a nuestro restaurante favorito,
donde cenábamos cada vez que teníamos algo que celebrar.
Han reducido la carta
y la nueva camarera no te habría gustado.
La chica con la que iba,
que tampoco te habría gustado,
ha pedido un plato de chipirones.
Tu plato.
Quería que lo compartiéramos
y ha insistido mucho en que al menos lo probara,
Al final le he dicho que era alérgico a la tinta.
Se ha reído y no ha insistido más.
Es una chica lista y seguramente
ha preferido no saber.
Acabo de vomitar la cena.
La chica está durmiendo en mi cama.
Ronca un poco, igual que tú.

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Alfonso Armada, nacido en Vigo en 1958, ha trabajado en los diarios Faro de Vigo, El País y ABC. Ha cubierto el cerco de Sarajevo, el genocidio de Ruanda y eventos de toda índole en países africanos como la República Democrática del Congo, Liberia, Angola, Mozambique, Sudán o Somalia, y era corresponsal en Nueva York cuando se produjo el ataque contra las Torres Gemelas. Ha publicado Cuadernos africanos (1998 y 2002); España, de sol a sol (2001) y El rumor de la frontera (2006), ambos con fotografías de Corina Arranz (2001), Diccionario de Nueva York (2010), todos en Península. También Nueva York, el deseo y la quimera (Espasa Calpe, 2007), con Gonzalo Sánchez-Terán, El silencio de Dios y otras metáforas. Una correspondencia entre África y Nueva York (Trotta, 2008). También ha escrito teatro y poesía, y ha obtenido numerosos galardones.

Poemas:

Los Temporales

Una casa donde la marea no cubra los tobillos y la voz
una casa donde te pueda decir con el lenguaje de los mudos:
aquí estoy, soy yo, niño perro de los ojos áridos,
aquí tengo un antiguo dolor como una mecha
y aquí una cintura de guardar cuerdas corrompidas
y aquí una cenefa y una camita que era azul y mentirosa
y aquí un mapa, mi padre convertido en ceniza mi madre
convertida en
hierbabuena
y aquí tengo siete gritos de siete cumpleaños y siete agonías
de siete
cerdos sacrificados
y un peral y un cerezo en flor y un astillero lleno de estopa
triste,
pero también grúas luminosas, un mar que lame barcos,
y una caracola que te copia los pechos
y un calendario de tinta china
y un largo abrazo de niño ciego
que cabe en el abecedario, pero no en los sueños.
Aquí es donde se escucha el temporal,
y donde cuando te miro te miento y cuando te miro no te
miro
y en estos brazos que no son de castaño ni de boj
dibujo un bosque
y el tren de mercancías es casi humano,
mi cuna, la que rompo en pedazos con un hacha de miedo,
la que me sirve para cortar la leña y cortarme los tobillos,
para que no los moje la marea.
Porque tenía mucho miedo del aguacero.

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Central Park, una oración

Quedan brochas de nieve
y una fina capa
tensada por el frío
en el estanque:
nadie patina.
La tarde esparce ardillas de rabo tan frágil como el hielo,
pero menos letal.
Levanta las dos manos como para rezar
mientras espía mis movimientos
como si yo fuera Daniel Boone:
sólo entonces acierta con un mendrugo
se lo lleva al hocico
y huye tronco arriba,
como la tarde
y el mal.
Ya no rezo,
descifro el teléfono móvil
y el océano Atlántico es como ayer.
Pasa un anciano ciclista
disfrazado
un transistor sobre la parrilla de las novias
inunda el atardecer:
el New York, New York
del más engañoso Frank Sinatra.
Como el que más.
Pero a fuerza de mentiras
nos hemos ido acostumbrando a la verdad.
El sol entibia las manos tendidas de los árboles,
que rezan como ateos:
sin que nada enturbie su belleza:
tantas minuciosas ramas
y tanto por hacer.
Dios se moja en el gran reservorio
donde los patos de cabeza verde y de cabeza gris
se zambullen ante nuestra innecesaria compasión.
Camino con las manos en los bolsillos
y me cruzo con atletas
de todas las ansias.
Su vida y la mía no se tocan.
Pero nadie parece lastimarse
a esa hora en que un sol de invierno
dulce y perdurable
como la blancura de la nieve en los canteros
hace estragos de la tarde.
Que nadie ruegue por nosotros,
que nadie nos perdone
porque hayamos resistido
sin cadáveres de ardillas
en la mochila de la razón.

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II

¿Para qué sirven los trenes?

¿Para qué sirven los trenes?
Para ser bombardeados por la aviación justiciera.
Para volver a leer Opiniones de un payaso.
Para asomarse a los viñedos,
a los campos sembrados,
a los cerezos que mudan de piel como las cobras.
Para desplegar mapas de colores,
atravesar fronteras.
Para besarnos como cuando éramos novios.
Para enseñarle a los hijos el estado de las cosas,
el curso de los ríos.
Para saborear el tiempo,
volver a caminar sin prisa por el mundo.
Para coser paisajes,
estibar tortillas, comprar memoria,
qué vida se esconde tras cada ventana encendida.
Juntar las manos,
pegar la nariz al vidrio,
leer constelaciones.
Para que llegue la noche, llueva, estemos solos.
Para que los revisores nos miren a los ojos y el invierno
juegue su partida.
Para que nos acune una madre de hierro.
Para volver a confiar en las máquinas,
para escribir caligrafía en una carilla de traviesas,
para que el humo suba al cielo.
Para volver al mar,
cuando la infancia no terminaba en la muerte.
Para ser bombardeados por aviones justicieros.

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Este jueves 12 poesía en la Universidad...

Vuelve este jueves poesía en la Universidad con los poetas Nuria Ruíz de Viñaspre y Jesús Soria Caro el día 12 a las 19.30 en la sala de juntas de la Facultad de Filosofía y letras de Zaragoza con Nacho Escuin como maestro de ceremonias y Eduardo Fariña de moderador...

Nuria Ruiz de Viñaspre es una escritora española en lengua castellana nacida en La Rioja (1969) y residente en Madrid. Ha intervenido con producción propia en diversos Festivales de Poesía. Algunas de sus obras han sido traducidas al portugués, al inglés, al persa y al armenio. Parte de su obra se puede encontrar en revistas literarias como Texturas, Babab, El invisible Anillo, Ariadna, Espéculo, Cuadernos del Lazarillo, Cuadernos del Matemático, Dulce Arsénico, Es hora de embriagarse, Alora, la bien cercada, Fábula, así como en otras tantas disponibles en internet. Está incluida en el Diccionario de Autores de la Cátedra de Miguel Delibes
Ha sido finalista en diversos premios de poesía. En 2004 ganó el Premio de Poesía de Ciudad de Tudela.
Obras:
El mar de los suicidas y otros poemas Huerga y Fierro, 1999.
Desvaríos subterráneos, Editorial Devenir, 2001.
Ahora que el amor se me instala, Editorial CELYA, 2003.
El campo de tus sueños rojos, versión bilingüe portugués, Editorial AC Mañana es Arte, 2004.
"La geometría del vientre" 2009
"El pez místico" Olifante Ediciones, 2009
"Tablas de carnicero" Luces de Gálibo Editorial, 2010
Inclusiones en antologías :
De la A a la Z. Diccionario Universal bio-bibliográfico de autoras del siglo XX. `Aconcagua Publishing & Kira Edit., 2003,
Me chifla la poesía. Antología poética didáctica para alumnos de la ESO y Bachiller. Editorial CELYA
Antología La Otra Voz. Poesía femenina 1982-2005, Ediciones 4 de agosto de 2005
Antología Poesía 2007. La palabra desierta Literaturas.com



POEMAS:



TABLAS DEL CARNICERO


PÁG 28

la sospecha de su muerte
ni crece ni decrece
la espera asfixia la propia ambigüedad
del camino confuso de su boca
su estómago reposa en el eje de una báscula
y ahora toda ella es esfera acuosa de silencio
es hora de contar la desesperanza
de romper el hielo para diluir la espera
de disolver otras redes de tortura
ayer su cabeza predecía su huida
pero ahora yace acomodada e inédita
en esta balanza de imaginería antigua



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PÁG.46

¿seguiremos comiendo hígado?
dicen que es el órgano interno más grande
y que puede llegar a pesar varios kilos
dicen también que en cada cien gramos
de hígado de res
hay cuatro gramos de carbohidratos
con una luna de cuchilla corva
como una luna guillotina suspendida en aire
tramaron el corte limpio en la oscura tarde
ya lo hacía antaño el cirujano
y como el carnicero —más mugriento—
poda la carne en su jornada
con ese acunado láser de cuchillo
separaron limpiamente la carne de tu hueso
para sazonar lo uno y degradar el resto
pero recuerda que en esta tundra de hambrientas bocas
tú eres lo que comes
por eso por eso la osificación
será siempre nuestra herida más elocuente


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ERA TANTA LA NOCHE


I

DE nuevo la esperanza en un ir y venir
de nombres, figuras, rostros y rasgos,
todos en tu memoria
-gigantesco jardín de péndulos-
Y de nuevo también
el frágil pájaro de la duda.
Hasta que toda la luz del mundo
ilumine el trapecio de tus brazos,
y en ese arco dibujado,
la vida nueva, que irá llegando.



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FANTASMAS AZULES



EN el campo de mis sueños rojos
Fantasmas azules han invadido mi cuerpo
Y su aliento azul me roba las venas
Que ayer a la tierra me ataban
En un muro blanco como sepultura
Nos tumbamos para contemplar estrellas
Sus manos pisaron mis manos
Sus ojos mi cuerpo lamieron
En el campo de los sueños rojos
Llovieron plumas
Como un manto me cubrieron
En la sepultura de barro
Sus cóncavos picos se volvieron nobles
Fantasmas azules con formas de pájaro
Liberados de la jaula del cielo
Sin alas
Visitaron ayer mi azul mente
Hasta que mi sombra
Quedó derramada por el suelo



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Jesús Soria Caro: Poeta y viajero, profesor de secundaria, actualmente elabora una tesis doctoral sobre la “Herencia de la modernidad en la poesía contemporánea”. Obra literaria: The end ( Primer premio Poesía Delegación Gobierno), Aqua, Zaragoza, 2008) antologado en Noreste, (Zaragoza, Eclipsados, 2004). Y en Ocultación transitoria, (Zaragoza, Rolde, 2006).Ha publicado también poemas en las revistas Eclipse y Turia, recientemente ha aparecido en la revista El perro blanco.

Artículos y crítica: Es autor de los artículos “Muerte y vacío en la poesía española, italiana y eslovena contemporánea”, Verba hispánica, Ljubliana (Eslovenia), media print, 2007. “ Poesía y compromiso: de la modernidad a la posmodernidad” Interliteraria, XIV, Tartu (Estonia),Tartu university press, 2009. “ Miguel Labordeta: ¿Identidad ontológica de la nada? ( Turia, número 96 2011) También es autor de artículos sobre géneros y temas cinematográficos publicados en la revista Eclipse.




POEMAS:



Cuestiones de silencio


¿Son las calles con su ruido
la mejor canción del olvido?

¿Son las horas de la vida
una espera en la casa
de citas con la eternidad
de la nada?

¿Son los cuerpos
y su sabor de olvido
el mejor alimento
para unos ojos
cegados por la marcha
de la luz perdida
en su sombras?




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Entre todos


Entre todos dirán que se fue buscando
silencios entre palabras vacías.

Pensarán que abandonó la memoria
de la luz arrojando preguntas entre ruinas.

Inventarán verdades de sombra creyendo reconocer su voz
gastada por la nada.

Olvidarán el olvido recordado de dictaduras
de ausencia y deseos sin invierno.

Ignorarán que marchó buscando lugares
sin tiempo, intentando encontrar
un horizonte en otra mirada.





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La memoria


Hormigas veloces en un grito sin voz
¡Cantad un tiempo de sangre
sin discursos!

Insectos de sueños escritos
en el texto de la vida
¡entended las ejecuciones
de los maestros de realidades.

¡Robad todos al destino
la marca de su olvido:
la memoria sexual
de la historia!

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