El 14 de marzo vuelve jueves poesía en la Universidad

De nuevo otro jueves poesía, esta vez con Mariano Castro y Javier Sanz el próximo día 14, a las 19h30, y en la sala de Juntas de la facultad de Filosofía y Letras de Zaragoza con la coordinación, como siempre de Ignacio Escuin.

 

Después micro abierto en Las Armas café-teatro desde las 22h00

Jueves 21 de febrero poesía en la Universidad

   



El próximo 21 de febrero a las 19h30 en la sala de juntas de la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Zaragoza un nuevo recital del ciclo de Este jueves poesía en la Universidad con los poetas Ana Muñoz y Fran Picón bajo la coordinación y presentación de Nacho Escuin.

El jueves 17 Poesía en la Universidad

Y el jueves 17 de enero a las 19h30 en la sala de juntas de la Facultad de Filosofía y Letras de Zaragoza
... "Este jueves, poesía". Con Jaime Siles como poeta invitado y Enrique Villagrasa González como aliado y conductor de la conversación.

Este jueves poesía en la Universidad

Este jueves poesía en la Universidad a las 19.30h en la sala de juntas de la Facultad de Filosofía y Letras, con los poetas Reyes Guillen y Fernando Burbano.

El día 30 empieza este jueves poesía en la Universidad

Este viernes 30 de noviembre a las 19.30 en el Paraninfo de la Universidad de Zaragoza empieza el ciclo de "Este jueves, poesía en la Universidad" con Carlos Alcorta y Rafael Fombellida. os esperamos!!!

10 de mayo "Este jueves poesía en la Universidad "

Este jueves 10 de mayo en el Paraninfo de la Universidad de Zaragoza, los poetas Concha García García y Emilio Pedro Gómez nos hablarán de su poesía y recitarán. Todo como siempre con la coordinación y presentacion de Nacho Escuín.







Concha García García

Poeta española nacida en La Rambla, Córdoba, en 1956. Reside en Barcelona desde su infancia. Es licenciada en Filología Hispánica, cofundadora del Aula de Poesía de Barcelona y presidenta de la Asociación Mujeres y Letras. Ha sido incluida en diversas antologías y galardonada con importantes premios, entre los que se destacan: Premio de poesía Barcarola en 1987 y Jaime Gil de Biedma en 1994. Fue además finalista de los premios Claraboya en 1986 y Ámbito literario en 1986 y 1987.Su obra poética está contenida en las siguientes publicaciones:«Rabitos de pasas» 1981, «Trasunto», «Por mí no arderán los quicios ni se quemarán las teas» y «Diálogos de la hetaira» publicados en 1986, «Otra ley» 1987, «Ya nada es rito» 1988, «Desdén» 1990, «Pormenor» 1993, «Ayer y calles» 1994, «Cuántas llaves» 1998 y «Árboles que ya florecerán» 2001.

POEMAS:

Cansancio

Sentada es como si bebiera largos tragos de playa,
pócimas de tonterías y me cortase las uñas,
sin compañía. Es un cuento más, una residencia
cara. Piso el suelo con bocados de ansiedad
y me lleno de reliquias el cuerpo, salgo
asustando. Repito en larguísimo silencio
abulias y taconeo deslizándome sin prisa
por las avenidas buscando un no sé qué, aquello
que no se nombra porque no se sabe y acapara
gran parte del día ponerme bajo una sombra.
La que sea, a estas alturas elijo la que sea.

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Retrato fingido

Algo de gozo, nunca un latido constante
y la forma de cerrar las ventanas
en un corredor resentido. Parece liviana.
Cuando surge de broches y maquetas es aún
silenciosa, turulata y cambiante
en recorridos viscosos. Parece loable:
sacrifica partículas con un tenaz
balbuceo entre toallas y peines.
Es yerta y fría: poco tocable. Se siente
masticadora enervante y poco lucrativa
si le deja la lluvia panorama distinto.
Descorre camino muy punzón si salida
es tener hipo con asco o si mira,
con un deshilvanado interés, la espalda
de una gruesa mirada comedora
de ornamentados alfajores. Recorre su tez
con los dedos; es larga la costumbre
de poner intervalos. Perdona si sabe.
Dice que nunca se exalta y es brava
la forma de no acentuar en absoluto
las sílabas. Tampoco mora.
Ni habitaría.

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Lo que se sabe

Toda mi vida la pasión soterrada
en el bajo fondo de la placidez.
La idea de la pericia escapa. Un lento
proceso al amanecer. La quinta vez
que reescribo. Te lo dije. No creo.
La fe ha resbalado como la resina joven,
como el trazo de una oruga,
la fe se ha derretido en la baba
de varios caracoles. Toda tu vida
escapa o huye. No negué lo que vi.
No vi nada. Sombra en un pacto
toda mi vida: la ventana, arrullando
el más puro sonido del silencio, un crac
rompe la desidia, un sonido leve de rotura
precipita el único acontecimiento imposible
e indeseable. Soy tu túnica, tu vajilla
y tu despecho. Me voy irritada. Sé que ahora
el velo del día es un espeso manto,
una capa del rey Recaredo. Una enagua.

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Emilio Pedro Gómez nació en Astorga (León), si bien ha ejercido durante más de tres décadas como profesor de Secundaria por las tierras de Aragón.

Su tres primeros libros de poemas Heridario (Endymión), Solamor (Endymión) y Álbum de rotos (Huerga y Fierro) alumbran una poesía lúdica y certeramente emocional.

Posteriormente obtuvo el premio “Isabel de Portugal” (Diputación Provincial de Zaragoza) por su poemario La nieve horizontal de los vilanos que se adentra en los parajes desolados de la demencia senil.

Me acuerdos (Huerga y Fierro) recupera setecientos instantes transcurridos en las décadas del 50 y 60, configurando un lírico paisaje de la educación sentimental de una generación.

Con el poemario Sílabas blancas (Libros de Berna), fiel a su expresivo manantial de emociones, retorna al misterio de su madre invadida de olvido.

En “Haikus de la casa” (Eclipsados) deja clavadas domésticas mariposas del instante, leves muestras del aliento secreto de las cosas.

Ha sido incluido, entre otras, en las antologías: “20 poetas aragoneses expuestos”,”Poesía para vencejos”, “Entonces, Ahora”, ”La luz escondida”, “Poesía a la frontera” y “Aldea poética III”.

POEMAS:

Y todo sigue en fuga. No hay paso

que se detenga en el punto de llegada.

Clara Janés

Fundir quietud y paso

sosiego y reverberación.

Dejarse ir

confundidos los puntos cardinales.

Saber no preguntar

por los nombres perplejos del vacío

por el lecho sin cauce del eco que enmudece

o el límite del vaho de ese recuerdo

que reclama porqué

entraña

dónde

un caballo de fuego hacia la nada.

Diluirse

como barca de sal

en el océano

atraído al regazo primordial

al temible deseo de desaparecer.

Aflore el blanco acorde

de unos labios sin fondo

silbe el silencio del silencio

y se llene de viento el corazón.

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Despejad las palabras.

Como un puente

o un río

el idioma es de paso.

Despejad las palabras.

Hasta que clamen todas

con sus patrias en blanco

los huecos de su voz.

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Aunque no me convenga

te he elegido

también en la desgracia.

Cuando el mundo da vueltas contra ti

trincheras de consuelo te levanto

arquitecturas

contra el abatimiento:

gestos para fundir la sombra que te nubla

una palabra a pie de sueño

la lucidez de un vaso de agua

una fresa en el pubis que olvidaste…

Miro desde tus celosías más cegadas

lloro en tus grifos ofuscados

hablo con tu manera de callar.

Más que nunca soy tú

si no eres nadie.

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El jueves 19 nuevamente Este jueves poesía en la Universidad

En la Facultad de Filosofía y Letras, en la sala de juntas, este jueves 19 un nuevo encuentro con dos poetas Miguel Ángel Longas y José María Micó, como siempre a las 19h30 y moderado por Nacho Escuin.

Miguel Ángel Longás (Ejea de los Caballeros, Zaragoza, 1968) es licenciado en Filología Hispánica y profesor de Lengua Castellana y Literatura. Como poeta, ha publicado los siguientes libros: Escolios (Prensas Universitarias de Zaragoza Colección “La gruta de las palabras”. Zaragoza, 1997), Fuego inédito (Huerga y Fierro Editores. Colección “Fenice”. Madrid, 2000), El suelo por las nubes (Eclipsados. Colección de poesía. Zaragoza, 2008) y La miel de lo visible (Olifante. Colección “Papeles de Trasmoz”. Zaragoza, 2011). En 2008 fue reeditado su poemario breve Evasión hacia el fondo, premio de poesía Ciudad de Zaragoza en 1999, en el volumen colectivo Poemas. XXV concursos Ciudad de Zaragoza (Ayuntamiento de Zaragoza. Zaragoza, 2008).

POEMAS:


NÓMADA AZOTADO POR MALOS VIENTOS REINANTES


He alcanzado el otoño total del pensamiento

CHARLES BAUDELAIRE



He alcanzado el otoño total del pensamiento
con la melancolía de haber visto caer
del árbol familiar algunas de sus hojas
sometidas al frío vendaval de la vida.
He alcanzado el otoño total del pensamiento
tras haber comprendido que el amor nunca surge
avivando la llama de amores fracasados
una vez reducidos a ceniza sin más.
He alcanzado el otoño total del pensamiento
tras haber encontrado mi lugar en un mundo
donde soy residente que opone resistencia
de nómada azotado por los vientos reinantes.



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ABRAZO AL DÉBIL TRONCO DE LA VIDA


Débil tronco querido

MANUEL PINILLOS


Un débil tronco querido es la vida
que como encina se ha elevado al cielo
para alcanzarlo con sus ramas antes
de ser podado por un tiempo atroz.
Un débil tronco querido es la vida
de árbol que leña no ha acabado siendo
pero sí savia para alzar un bosque
de arborescente forma en fértil yermo.
Un débil tronco querido es la vida
que abate un día devorante rayo
para acercarlo a conjunción astral
antes que a olvido de ultratumba abierta.



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EL CURSO INEVITABLE DE LA VIDA


Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino:
se hace camino al andar.
Al andar se hace camino,
y al volver la vida atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante, no hay camino,
sino estelas en la mar.

ANTONIO MACHADO



La vida tiene que seguir su curso
sin desviar su original trazado
tras voladura controlada en cielo
abierto de alta fortaleza indómita.
La vida tiene que seguir su curso
sin vaciar de contenido su única
misión de hacer irrepetible el tiempo
para vivir que confiado tiene.
La vida tiene que seguir su curso
con las presencias que la habitan como
con las ausencias que se van quedando
al otro lado del camino andado.



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José María Micó Juan (Barcelona, 1961) es un poeta, filólogo y traductor español, especializado en los clásicos de los Siglos de Oro y el Renacimiento italiano. Es catedrático de Literatura en la Universitat Pompeu Fabra.
Micó ha sido galardonado en 2006 con el Premio Nacional a la mejor traducción por su versión en verso del Orlando furioso de Ludovico Ariosto (1474-1533), que en Italia ha merecido también uno de los Premi Nazionali per la Traduzione 2007.
Sus obras de Poesía:
La espera. Madrid: Hiperión, 1992. Premio Hiperión de poesía.
Recinto amurallado. Barcelona: Ediciones del Autor, 1995.
Letras para cantar. Pamplona: Pamiela, 1997.
Camino de ronda. Barcelona: Tusquets, 1998.
Verdades y milongas. Barcelona: DVD, 2002.
José María Micó [Antología]. Lérida: Universitat de Lleida, 2003.
La sangre de los fósiles. Barcelona: Tusquets, 2005.

POEMAS:

Silbo sin aire

Yo nací sin mujer
el tiempo luego
fue y me la puso al lado
se olvidó de explicarme que las cosas
como vienen se van
que él mismo se las lleva
con invariable indiferencia
con el despego con que nos raciona
el ciclo de la luz
con la apatía con que nos despliega
este mapa de sombras cotidianas
flores de un día iguales a otras flores
y a flores de otros días
que brotan de repente
como una noria quieta
igual que llega un hijo
y otro hijo y un perro
que gimen o que ladran
sin saebrlo y que un día
cuando giman otros niños
y ladren otros perros
volverán a no estar
cuando todos nosotros
quiero decir tú y yo
nacidos de mujer
padres tal vez de alguna mujer nueva
que el tiempo entregará postizamente
a quien no la merezca
gimamos y ladremos
creyendo que hemos sido
bestialmente felices
y que estaremos juntos
también cuando la muerte nos separe.


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Con el vigor reflejo de una fiera,
el cuerpo de esta joven
te hace saber que esperaba otras manos,
que las tuyas no sirven,
que tu lenta caricia ya es obscena
antes de ser caricia,
que tus manos
son de un hombre que acude
con pesadez de mano enflaquecida.
Ahora y aquí,
en la espesa vigilia,
hundido ante el espejo, me contemplas.

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Erguidos en el fondo del paisaje,
los árboles ofrecen
una falsa impresión de permanencia.

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Si el tiempo existe,
no es necesario que la muerte acuda.

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