Enrique Falcón (Valencia, España, 1968) es un poeta adscrito a prácticas literarias críticas y socialmente comprometidas (poesía de la conciencia, escritura del conflicto, literatura activista) en el panorama actual de la poesía española. Nace en febrero de 1968 en Valencia y desde 1993 reside en el Barrio del Cristo, un barrio de acción social preferente en la periferia obrera de Valencia. Insumiso al ejército y a la prestación sustitoria, objetor fiscal a los gastos militares, milita en un sindicato anarquista, forma parte de una comunidad de base y es miembro de organizaciones vecinales y de colectivos de apoyo en prisión. Ha publicado varios libros de poesía y de ensayo político y su obra ha sido recogida en numerosas antologías y volúmenes colectivos dedicados a la poesía española actual. Vinculado a la coordinadora de la Unión de Escritores del País Valenciano - Foro Social de las Artes, es miembro del consejo de redacción de la revista "Lunas Rojas" y perteneció al colectivo de crítica literaria "Alicia Bajo Cero".Ha publicado los siguientes libros de poesía: El día que me llamé Pushkin (Ediciones del Ayuntamiento de Sevilla, 1992), AUTT (Crecida, Huelva, 2002), Nueve poemas (Ed. Universidad de Valencia, 2003), Amonal y otros poemas (Idea, Tenerife, 2005), Para un tiempo herido (Amargord, Madrid, 2008), Taberna roja (Ed. Baile del Sol, Tenerife, 2008) y La marcha de 150.000.000 [cantos completos: 1-5]: «El Saqueo», «Los Otros Pobladores», «Para los que aún viven», « La Caída de Dios» y «Canción de E» (Ed. Eclipsados, Zaragoza, 2009).
Poemas
PRIMERA INYECCIÓN
(VESTIMENTA DEL INFÉRTIL)
Visto con camisas de lluvia en su lejía
a polvo empantanado de animal con frío
visto con zapatos que me alzan
por encima del suelo y de la muerte
Visto a lobo lejos del puñal
con abroches de trigo y de cansancio
a hueso comunista y a cerveza
de tender los puentes con fantasmas
Visto con corbata de silbar las penas
cuando tiemblan las mañanas bruscamente
visto sin querer decirlo alto
decía que a mirar en los insomnios
Visto a tostadora y a cal vieja
a noche mal dormida y a cuajada
a cadáver que en su tiempo arrancaría
de su íntima fe las copas de los árboles
Visto en lo que hablamos, a sal y a hombre
que ha perdido sus uñas en una piel cansada
a temblor y a homicidio tercamente
visto con la sombra de un niño que se ha roto.
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Poema España y Poesía, Viejita y Regañada de Enrique Falcón
con la complicidad de Eladio Orta
En mi país cocido de lejos buenamente con las tripas afuera
los poetas comen jeringuillas con leche
carne de avestruz
brotan de las cuevas con un poco de saliva
se derraman por el campo como niños sin dientes.
En mi país cuchillo en las trenzas de los buenos empresarios
no hay huelgas generales:
los poetas las evitan con un trapo en la boca
brotan de las cuevas con temblores de piel
y lamen los cercados de los hombres ricos.
En mi país castigo en periferia de los barrios más bellos
se prohíben cosas que no sean de madera:
con blancos mondadientes se arrancan los colmillos
los poetas honestos de todo el país
brotan de las cuevas con los párpados mudos
para luego calmarse con trescientos espejos
los poetas honestos de todo el país.
Mi
verdadero conflicto:
que me muerden mis versos,
que no tengo país.
(del libro: Codeína)
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Pablo Lópiz: Licenciado en Filosofía por la Universidad de Sevilla y Doctor por la Universidad de Zaragoza con una tesis sobre Michel Foucault, tras un breve periodo como colaborador de la hoy extinta revista digital Sevilla Cultural, se integra, a partir del año 2000, en el Consejo de Redacción de Riff-Raff, ejerciendo como articulista desde esa misma fecha. A partir de 2006 constará como responsable del área de reseñas. Miembro investigador del Centro de estudios refractarios, desde 2002 participa activamente en las actividades culturales promovidas por el Colectivo por la diversidad afectivo-sexual Towanda. Actualmente, es Profesor Asociado del Departamento de Filosofía en la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Zaragoza. Ha publicado el poemario Cuaderno de sublevaciones (Eclipsados, 2008).
Poemas
Me sé incapaz para la brutalidad que anhelo en la palabra, para la irreverencia
que prescriben el odio a los gobiernos y la lucidez ante el mal y las cosas.
Rabiosas estrellas me inundan que insisten calladas cuando los poderosos avanzan,
pues aguardan aún los clamores en la masa, un incendio, el cuerpo levantado
que golpea al policía. No gritan insultos sino su calma tensa y desesperada.
Oscuros placeres me abandonaron a este tiempo que observa
la inquietud en la hierba, el aleteo de los pájaros y la exterioridad más espesa.
No están hechos sus días sino de viento y espuma. Trenza ahora el silencio
su cristal de fuego arrojado, bello y desordenado, mirada obturada de transparencia.
(La Espera, Pablo Lópiz)
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Ángel Petisme (Calatayud, 1961) es escritor y cantante. Licenciado en Filología Italiana por la Universidad Complutense de Madrid.Ha sido incluido en diversas antologías de poesía española, entre las que destaca Postnovísimos donde Luis Antonio de Villena le señala como el máximo exponente de la corriente denominada “sensibilidad del rock” como una voz irracional, diferente, visionaria y comprometida con su tiempo. Como articulista ha colaborado con diferentes medios de prensa y radio.Ha publicado: Cosmética y terror (1984), El Océano de las Escrituras (1989), Habitación Salvaje (1990), Amor y cartografía (1993), Constelaciones al abrir la nevera (1996), El desierto avanza (1997), Buenos días, colesterol (2000), Cuatro días de alquiler (2003), El cielo de Bagdad (2004), Insomnio de Ramalah (2005) y Teoría del color (Antología 1977-2006).De su discografía sobresalen títulos como La habitación salvaje, Turistas en el Paraíso, El Singapur, Cierzo, Buñuel del desierto, Mi zoo privado, Metaphora y acaba de editarse Éxitos secretos, un cd, libro y dvd.
Poemas
Budapest, un poema de “Cinta transportadora”
BUDAPEST
Tú eres la dueña de las palabras, amor mío,
la que vierte en los labios el vino de Tokaj
y la lluvia harapienta
en las cajas de música
de la calle Dohány.
La que respira en los puentes
bajo el Danubio rojo,
la que construye nidos
en los huecos de las palabras,
la que ahuyenta los miedos
en los desfiladeros del Ejército Rojo.
La que trae vida insólita
y brisa cálida de silencios.
Tú eres Buda y yo Pest,
en la orilla derecha de la melancolía.
Cuando regrese de la niebla, cariño,
dame un beso de tornillo
en la Iglesia de San Matías
y veintinueve más en el Funicular.
¿Me harás olvidar que no soy inmortal?
¿Me enseñarás de nuevo a beber de tus labios
y ante tanta belleza
dejar de llorar como un pájaro de opio?
-El invierno es frío pero corto en Budapest,
pronto podremos alquilar dos bicicletas
en la isla de Csepel- me dijiste.
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